В этот сборник входят произведения личного характера, стихи о стихах, о творчестве. Кроме этого, изредка, здесь можно увидеть и другие жанры. Особняком стоят два произведения: «Инопланетянин» и «Комп и стихи». Не знаю, возможно кто-то из персонажей этих двух произведений и стоит за псевдонимом автора, который пожелал остаться неизвестным?
Благодарю тебя – мой дом
за то, что ты один на свете
нас покрывал своим крылом
среди всех бурь. Сказали дети,
что рано утром, выйдя в сад,
там фею встретили внезапно.
Роняя фразы невпопад,
я им подыгрывал невнятно.
Потом влетела к нам пчела,
косясь на нас безумным взглядом.
И отражали зеркала,
что счастье было где-то рядом.
2013
Я живу в отдалённом селе,
вдалеке от больших городов
и подобно упорной пчеле
всё слагаю созвучия слов;
позабросил другие дела,
на окне даже кактус засох,
целый день у большого стола
говорю с отголоском эпох.
Правда, с рифмой проблемы пока:
говорят, что глаголы – плохи,
вот и лезут они напоказ,
как назло, прямо в кончик строки.
Призрак звёзд затихает в окне,
шепчет ветер в печную трубу,
не расслышать в пустой болтовне
что пророчит, какую судьбу.
Муза ходит, но редко уже,
видно с транспортом плохо совсем
и осталось в моем багаже
очень мало лирических тем.
Эх, залечь бы в высокий бурьян,
беспечально и празднично жить.
Всё равно в этих книгах обман,
ну, зачем пустословье плодить?
Но кружится пока голова
от любви, от весны и тоски,
и стучат, словно капли, слова
поздней ночью в седые виски.
2009
Потеплело. Уходит зима,
снега клочья оставив на ели.
«Не волнуйтесь, укрою дома
я морозным дыханьем метели».
«Я ещё к вам вернусь, погоди…»
Говорил мне порывистый ветер.
Но я верю, уже позади
холода и мороз на рассвете.
Только ночь пока слишком длинна,
хоть и солнце смеётся в окошко.
Нет, зима ещё слишком сильна,
вот поэтому грустно немножко.
2014
"Мы не пророки, даже не предтечи…"
О. Мандельштам
1.
Да, мы не пророки и мы не предтечи,
мы просто владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
всегда нам легко покориться готово.
Пусть рифма трудна, темы все устарели,
но мы извлекаем из древней свирели
прекрасные звуки для встречных прохожих, –
спешащих и разных, таких непохожих.
И мы заставляем их плакать, смеяться,
задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, – не стесняйтесь, смелее…
2010
2.
Мы выбраны Богом и небом,
подруга нам муза сама.
В питании солью и хлебом
замечена ясность ума.
Мы прокляты временем бурным,
нас нет среди званых гостей.
Заполнены прахом все урны,
закрыт навсегда мавзолей.
Ты слышишь: навеки, навеки
в безвестности жить суждено.
Извилисты бурные реки
как жизнь, где идём мы на дно.
Судьбы не бывает на свете,
рождение – случай слепой.
За всё лишь поэты в ответе
пред Богом, людьми и собой.
2012
3.
В тот час, когда иссякнут силы,
когда надежды больше нет,
когда от горя сердце стынет,
ты не ищи в душе ответ.
Пойми, что ночь не бесконечна,
вдали чуть брезжит слабый свет.
Бедлам не может длиться вечно,
ты верь в себя, ведь ты поэт.
Кто, как не ты, с душой высокой,
укажет людям верный путь.
Им плохо жить, им одиноко,
блажен покой: забыть… уснуть…
Ты разбуди их, пусть проснутся
и пусть поймут, что в жизни нам
не ползать главное, не гнуться
и не служить чужим богам.
И вот, пройдя круги все ада,
живя одной своей мечтой,
получишь лучшую награду –
венец терновый, крест простой.
2009
Спеша, принцесса потеряла
со стройной ножки башмачок.
Как на балу она плясала…
Но длиться вечно день не мог.
Теперь шалунья безутешна, –
грозы опять не избежать.
И будь хоть ты всегда безгрешна,
но злая мачеха опять
тебе припомнит всё на свете,
и снова с тряпкой допоздна.
Но вдруг шепнул бездомный ветер:
уже седлают скакуна,
уже все ищут, кто случайно
мог потерять свой башмачок?
Кто нам откроет эту тайну,
принц так печален, одинок…
И вот вдали, за поворотом,
коней ты слышишь быстрый бег,
конец всему, конец заботам,
покорности своей судьбе.
И сердце робкое трепещет
пугливым птенчиком в груди
и снова слышишь голос вещий:
всё хорошо и позади
та жизнь, что жизнью лишь зовётся,
всегда заплаканный платок…
Беги скорей, – сейчас придётся
на ножку мерить башмачок.
2010
Я знаю – последнее время
пишу всё стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;
не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя,
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.
Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся берёзки, осины –
банальный, обычный сюжет.
Потерянной Родиной болен, –
диагноз безжалостный прям:
давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.
И пусть я ещё вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю,
так пуст мой заброшенный край…
2012
Звёзды гаснут, закаты умрут,
бесконечность есть в каждой дороге.
Настоящим же только живут
дети, звери, поэты и боги.
Грек Платон лишь слегка намекнул:
"Где-то в море была Атлантида".
Посейдон рассердился и сдул
остров древний – он скрылся из вида.
Сразу прошлое стало чужим,
а о будущем стоит ли плакать?
Я спокоен, сижу недвижим,
пусть на улице дождик и слякоть.
Мудра, бандха, весь комплекс асан
помогает освоить мне йогу.
Вот приму я монашеский сан,
стану ближе к религии, Богу.
Буду жить настоящим, как он,
постигая всю мудрость пророков.
Эта жизнь – всё равно только сон
и незнание горьких уроков.
2012
