"Что это?" — спросил Кит, указывая на Z-кровать вдоль стены. — Ты сейчас спишь здесь?
«Ненадолго. У Коза есть моя комната. Он выпил пива. — Ты помнишь Коззи. На этот раз с ним какая-то женщина. Тарт.
Кит не знал никакого Коззи, но мог догадаться, как тот будет выглядеть: татуировки на костяшках пальцев и корки на лице. — Надеюсь, он тебе платит.
"'Курс."
Это означало, что его не было.
— Так что ты здесь делаешь?
Кит пожал плечами. — Пришел повидаться с тобой, не так ли?
— Вы не думали остаться?
— Думал, что мог бы.
— Что не так с твоей мамой?
"Ничего такого."
— Не поссорился?
— Не больше, чем обычно.
"Так?"
«Перемены, вот и все. Пара ночей.
— У тебя нет проблем?
"Нет."
"Вы уверены?"
"Да."
«Потому что, если все будет как раньше…»
Кит швырнул полупустую банку из-под пива на пол и бросился к двери.
«Нет, Кит, Кит, подожди, подожди. Прости, да?»
Кит остановился, ступив ногами по ступенькам подвала.
— Ты хочешь остаться, это нормально. У меня есть матрас, который я могу принести сюда, а ты возьми кровать. Кит повернулся и вернулся внутрь. "Только на сегодня. Парень наверху, переезжает через пару дней. Я объясню. Подтолкните его. Это сработает, вы видите. Вот… — Он нагнулся, взял «Карлсберг» и вернул его сыну. — Как в старые добрые времена, а?
«Ага».
«Может выйти позже, пару пинт. Что вы думаете?
Кит сел на Z-кровать, и она загрохотала и заскрипела. В старом сундуке напротив, в двух ящиках отсутствовали фасады, лежала одежда его отца — та, которая не была задрапирована через череду картонных коробок или свисала с задней части двери в подвал. Куча обуви, из которой может быть трудно найти приличную пару. Пачки старых газет и журналов, пожелтевшие экземпляры NME. Старый проигрыватель Ferguson только с одним динамиком: радио без задней панели. Два малых барабана, не на подставках, а лежащие рядом, с провисшей и залатанной обшивкой. Пара проволочных щеток, согнутых и спутанных на концах.
— Ага, — сказал Кит. "Да, конечно. Можно выпить. Он быстро взглянул на отца краем здорового глаза. — Возможно, вам придется заплатить.
8
Резник вернулся в участок как раз вовремя, чтобы найти трех офицеров в форме, тащащих семнадцатитоновый вест-индиец вверх по ступенькам и назад через двойные двери.
«Спор с таксистом, сэр. Считалось, что он обвинял его сверх шансов. Прыгнул на крышу и помял ее. Пробил ботинок через заднее стекло. Водитель попытался стащить его и получил за это удар ногой по голове».
Резник придержал одну из дверей открытой, и, наконец, ему удалось поднять его внутрь. Хороший вздор от сержанта надзирателя, ночь в холодной камере и соглашение о возмещении ущерба таксисту, и на этом, скорее всего, все кончится. Краткая справедливость: казалось, что об этом уже не так много. В те времена, когда Резник и его друг Бен Райли ходили в ногу со временем, очень многое можно было решить предупреждающим взглядом, словом, правильным вмешательством в нужное время. Слишком часто первые признаки вмешательства полиции приводили к немедленной эскалации беспорядков. Жестокий ответ. Бездумно.
Консьержка без униформы по дороге домой из кинотеатра останавливается возле яростно ссорящейся пары, мужчина кричит во весь голос, женщина кричит в ответ сквозь слезы. Когда полицейский подходит ближе, просит их успокоиться, спрашивает женщину, все ли с ней в порядке, они вдвоем набрасываются на нее, женщина плюет ей в лицо.
Молодой констебль, проработавший шесть месяцев, стоит между двумя группами молодых людей, стоящих вплотную друг к другу на верхнем этаже Центра Брод-Марш. Сбитый с толку, вынужденный вернуться к вершине эскалатора, он зовет на помощь, которая приходит только тогда, когда он падает на дно. Три сломанных ребра, вывих таза, всю оставшуюся жизнь он периодически страдал от сильных болей в спине.
— Вас вызывают, сэр, — сказал Нейлор, проходя мимо Резника на лестнице. «Дель Коссал. Оставил сообщение на вашем столе.
— Спасибо, Кевин.
«Мы вдвоем идем через дорогу за пинтой пива, если…»
"Да, может быть. Позже."
Резник протиснулся мимо мебели, вынесенной в коридор, и толкнул дверь в комнату уголовного розыска. Незакрепленные доски все еще были сложены у стены, и от температуры ничего не удалось добиться, чтобы наладить отопление. Над столом Линн Келлогг горела лампа, ее пальто все еще висело на вешалке в углу, но ее не было видно. Дивайн уже должен быть в пабе, чтобы затащить их внутрь.
За последние месяцы Резник едва ли хоть раз входил в этот кабинет, и его взгляд не скользнул в сторону дальней стены, где раньше сидел Диптак Патель. Теперь там было пространство, щель в полу, отрезки труб, проходящие сквозь них, тень. Холодность. Что Миллингтон сказал о Пателе и смерти? Рассыпать лепестки роз и сидеть и плакать там, откуда он родом, не так ли?
Что ж, вопли, конечно, были в ту холодную субботу, когда ветер хлестал с холмов Брэдфорда и вонзался в спину Резника, как палка. Цветы тоже. Розы. Отец Пателя серьезно пожал ему руку, поблагодарил Резника за внимание, ни разу не взглянув ему в глаза. Никогда не понимал. Нет. Что тут было понимать?
