Тут у меня спросил один чувак(Сам по себе он ничего, чувак-то),Как я живу. Да, собственно, никак,Хотя при этом существую как-то,Следя за тем, как протекают дниСквозь пальцы грязные фирсановского марта.Но чтобы мыслить – тут уж извини,В Фирсановке у нас не чтут Декарта.<p>«Погода на дворе промозглая…»</p>Погода на дворе промозглая,Стоит гриппозная весна.Куда ты прешь, моя безмозглая,Моя бесхозная страна?Еще с большим трудом любимая,Худой, видать, я патриот,Никем пока непобедимая,Хотя похоже, что вот-вот.Не вражья сила закордонная,Не злобных недругов навет,Самой собою замордованаСама себя сведешь на нет.Не презирай расчета голого,И нас, убогих, не губя,Включи хоть раз ты буйну голову,Или чего там у тебя.<p>«В неотвязном мне видится сне…»</p>
Памяти отца,
гвардии старшего лейтенанта Моисея Давидовича Рабиновича
В неотвязном мне видится сне,Как отец мой идет по войне,Оступаясь, на землю валясь,Утыкаясь в дорожную грязь,Но опять поднимая себя,С гимнастерки ее отскребя.Он идет, как заклятый, по ней,Хоть ему с каждым шагом страшней,Ведь кругом только смерть и война,Остальное все тонет дыму,И сквозь дым тот победа виднаТолько мне. Но едва ли ему.<p>«Ну все, отсохла пуповина…»</p>Ну все, отсохла пуповина,Что толку разводить ля-ля.Прощай же, ридна Украина!Прими поклон от москаля.Когда б со мною ты осталась,В тебе не чаял бы души,Ты б словно в масле сыр каталась,Теперь поди же, попляши.Теперь, коварная сестрица,Грызи убогие мослы.Нет больше газового шприцаИ нефтяной его иглы.А есть одно лишь только салоДа самогон из буряка.Кому свой вызов ты бросала,Стремясь сорваться с поводка?Простоволосая, босая,Трясись на холоде теперь,Свой взор завистливый бросаяНа лакированную дверь.Топчись у западного входаС навек протянутой рукой.На кой тебе твоя свобода?…И вообще она на кой?<p>Ответ на пост Марины Кудимовой «На площадке танцевальной 41‑й год»</p>Пока бренчу на лире я,Беспутный рифмоплет,Тамбовская валькирияГотовится в полет.– Отечество в опасности, –Витийствует пиит, –Нам боевой запас нестиТяжелый предстоит.Вставайте, люди русские,Мою услышав речь,Ломайте рамки узкие,Берите в руки меч.В ответ на беснованиеБандеровских чертей,Отдайте на закланиеРодных своих детей.А я их троеперстиемБлагословлю своим,Чтоб с пулевым отверстиемСпалось бы слаще им.<p>Крымские напевы</p>
