За нежности луч, за пьянящие волны тепла?
Была слишком терпким и слишком горячим напитком?
Всего вероятней, за то, что я просто – была.
Ты водишь экскурсии, выдумав сказку о граблях,
На казнь осуждённом добре и оправданном зле;
И даришь на память фигурки надкушенных яблок,
Стеклянные тоже. И здесь хрусталя пожалел…
2013
Ты рыболов умелый и очень опытный:
Слёту находишь место, где будет клёв.
Лучшие снасти служат тебе безропотно.
Как ни крути, стабильно богат улов.
Это гораздо проще, чем быть охотником,
В поисках дичи бегая по лесам.
Всё приготовил быстро и ждёшь тихонечко:
Каждый малёк плывёт на приманку сам.
Легкий заброс… поклёвка… подсечка… Вот она!
Глупая рыбка бьётся в твоих руках.
Горько до слёз: шутницей-волною подано
Снова не то, что нужно, увы и ах.
Сколько погибло рыбы, лишь Богу ведомо.
Многим твоя рыбалка грозит бедой.
Знаю, о чём мечтаешь: поймать заветную —
Ту, что зовут волшебной и золотой.
Но не выходит. Не помогают знания.
Сердце твоё становится всё черствей…
…я бы могла исполнить твоё желание,
только одна загвоздка – не ем червей…
2013
Разрывают мой мозг
отголоски безмолвного крика.
Перекаты набата —
волной по зажившему шву.
И фантомною болью —
давно позабытое «Ирка!»
отдаётся в висках,
создавая эффект дежавю.
Разбивая замки,
вырывается память на волю,
на ходу оживляя химеры,
одну за другой.
Я хочу закричать
от неистово режущей боли.
И, не в силах терпеть,
выгибается тело дугой.
Я узнала тебя!
Я тебя не могла не услышать!
Потому что люблю,
потому что любила всегда!
Потому что с тобой
в унисон мы по-прежнему дышим.
Километры,
века,
воплощенья
для нас – ерунда.
Ты не можешь не помнить,
как мы говорили часами,
как, боясь помешать,
окружающий мир затихал…
Понимая без слов,
мы лечили друг друга стихами…
Через тысячу лет
я узнала тебя – по стихам.
Ты немного взрослее,
в тебе я не чувствую злости,
лишь глухую тоску,
одиночество
и пустоту.
И по-прежнему ты
ощущаешь себя лишним гостем
на жестокой земле,
полюбив, как и прежде, не ту.
Ты не лишний, поверь!
Ты реальный, живой, настоящий!
Неживые не плачут!
Я слёзы твои разделю.
Не случайно привёл нас
великий и мудрый Смотрящий
на дорогу одну,
на одну временную петлю.
Отогрею тебя,
и заштопаю свежую рану
зачарованной ниткой
из собственных нервов.
И вслед
я не стану кричать,
и, наверное, плакать не стану.
Подожду, поскучаю…
Да сколько той тысячи лет!
2012
Твоя женщина знает, что значит «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.
Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.
Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.
И ещё ощущая её в себе,
Между явью и сном, на грани,
Совершаешь нелепый, смешной побег
Под родное крыло морали.
У неё много дел, у неё есть он —
Идеальный, но нелюбимый.
Хоть супружеский долг для неё – закон,
Обнимает, но смотрит мимо,
Не желая, но зная: она слабей…
Уступая ему к рассвету,
Ненасытно и яростно мстит тебе,
Ненавидя себя за это…
А когда её выдержке выйдет срок,
Украдёт у него «беретту»
И приставит к виску, и нажмёт курок…
…ненавидя тебя за это…
2012
Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.
Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…
Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…
Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис ужин? Да, беда, ну ещё повой. Поискал бы себе служанку. Побросал бы в неё ножи…
Хороводят оравой дружной мертвецы в голове моей. Опасалась слететь с катушек, но… нашла аргумент сильней. Мчусь к нему каждый божий вечер. Он – скала и надёжный щит. Обнимает меня покрепче и молчит.
– Подожди, – говорит, – закончу все дела, и пойдём домой.
Голоса в голове всё тоньше.
Он – живой. Он – любимый. Мой. Наблюдаю за ним украдкой, и рождается прорва слов.
Заведу-ка себе тетрадку
для стихов.
2017
…или «Ну, за жизнь!»
Как написать (здесь меня попросили),
Чтобы о жизни, и чтобы красиво?
Нынче красивого в жизни так мало…
Сложно и страшно нам жить теперь стало.
Что же мне… Знаю! Готова картина!
Жизнь – это рядом любимый мужчина,
Собственный домик с пушистым котом…
Всё это – жизнь. Ну а главное в том,
Как потаённо и скрытно от глаз
Жизнь иногда зарождается в нас.
Это две красных полоски на тесте.
Это когда мы так ждём его вместе.
Жизнь – это первый толчок в животе,
Жизнь – это долгие сорок недель,
Это часы ужасающей боли,
Словно тебя пополам распороли…
И наконец, это счастья комочек,
Это бессонные длинные ночи,
