Бросаюсь к окну, но Агонии там уже нет. Мое сердце бешено колотится, когда я готовлюсь выглянуть в окно. Хватаюсь за выступ и смотрю вниз, а там она. Лежит на земле. Кровь сочится из ее головы.
Падаю на колени. Я никогда не смогу спасти ее. Я всегда опаздываю.
Чувствую на себе чьи-то руки. Но не вижу, кто ко мне прикасается. Все, что я вижу, — это Агония. Каждый раз, когда я ее вижу, все заканчивается вот так. Каждый. Чертов. Раз.
— Я не могу спасти ее, — шепчу, ощущая укол в руку. Мое дыхание замедляется, и тело начинает расслабляться. Я смотрю на медсестру, которая только что воткнула мне в руку иглу.
— Монте, милый, ее здесь нет. Агонии здесь никогда не было. Она умерла год назад. — Я вижу жалость в ее глазах. Ее слова убивают меня. Как и всегда.
— Я просто хочу спасти ее, — шепчу я, мои слова путаются, когда успокаивающее начинает действовать. — Спасти... ее.
Потом все погружается во тьму.
Notes
[
←1
]
Buona scelta (с итал.) — Хороший выбор.
