Как только я захожу в компьютер, почта издает звук, сообщающий о поступлении нового письма. Это письмо от Шарпа.
Я быстро пишу ответ.
Довольная своим ответом, я приступаю к работе. Это будет длинный и о-хо-хо какой веселый день.
— СПАСИБО, ЗА СЕГОДНЯШНИЙ ВЕЧЕР.
Я наклоняюсь и целую Генри в щеку. Сегодня он удивил меня, подарив лилии и чудесную открытку, в которой собственноручно написал следующее:
Он вручил мне красиво упакованную коробку, внутри которой оказалось прекрасное черное платье с V-образным вырезом. Он сказал мне, что эта ночь будет только для нас, и чтобы я подготовилась соответствующе. Я была во всеоружии. Честно, как легко играть роль милой женушки, даже если муж - неудачник в постели, ведь у меня как у женщины есть свои потребности, которые кто-то должен удовлетворить. Сегодня Генри начал с прелюдии перед сексом, так что я, наконец, смогла кончить. Уверена, что я легко могу найти того, с кем я смогу поразвлекаться. Но честно говоря, считаю, что оно того не стоит. Я ни с кем не знакомилась уже много лет. К тому же, я не думаю, что я сильна во флирте.
Пока мы ужинали, Генри сдержал свое обещание, и весь вечер уделял мне все свое внимание. Он внимательно слушал, держа меня за руку. Когда я закончила говорить, он взял мою руку, поцеловал ее и попросил прощения. Он признался, что тратит больше времени на практику и на своих друзей, нежели на меня, потому, что ему больно находиться дома. Он пообещал, что будет стараться чаще бывать дома. Я ему верю. Черт его подери!
— Ночь еще не закончилась, — говорит мне Генри.
Он подхватывает меня на руки и поднимается со мной по лестнице. Наконец-то, впервые за много месяцев мы занимаемся любовью.
• • •
Запустив руку в его волосы, я смотрю на него спящего, наблюдая за тем, как поднимается и опускается его грудная клетка. Он так сейчас похож на того Генри - мужчину, которого я полюбила, и за которого вышла замуж. Я уже готова снова заснуть, но мой телефон начинает вибрировать на полу спальни. Медленно встав с постели, я набрасываю на себя халат и беру телефон в руки. Пришла смс от Мэтта.
Странно, он никогда не писал мне смс. Открываю мою почту на телефоне, вижу от него письмо, открываю его и…
Крик разрывает меня изнутри.
• • •
Я люблю бегать по этому маршруту. Это как пробежка по истории: старые вокзалы, железнодорожные пути и особый мир, вызывающий определенные эмоции. Я люблю бегать - это хорошо прочищает мои мозги. Здесь меня окружает только природа. Пробегая мимо, я вижу пыль на земле, на больших деревьях, которые закрывают небо. Мне здесь очень нравится. Ничто меня не отвлекает, только я и мои мысли. Прохладный ветерок обдувает меня, я закрываю глаза, сосредоточившись на дыхании. Мне нужно сосредоточиться на беге, и не думать о том, что я прочитала. Я не могу сломаться. Я не могу.
Я заставляю себя бежать быстрее. Я не знаю, сколько я уже бегу, меня это не волнует. Плевать, что мои ноги онемели. Плевать, что я хочу пить. Мне просто нужно бежать.
Приближаясь к мосту, я ускоряюсь. Я выжата как лимон. Наконец, я начинаю задыхаться. Нагибаюсь, кладу руки на колени, и дикий крик вырывается из моих легких. Слезы текут из моих глаз и падают на деревянный мост. Мне страшно, и я опустошена. Я не знаю, что делать. Стою, прислонившись к перилам, и смотрю вниз. Мне нравится этот мост через полноводный ручей. Положив руки на перила, я наблюдаю за водой внизу, представляя жизнь бурлящим потоком, который несется по разным местам, и которому наплевать на погоду и что будет дальше.
