Дайя перебирает фотографии, каждая из которых более тревожная, чем предыдущая. Фотографии раны на шее крупным планом. Ожог на запястье. Лицо Джиджи, застывшее в страхе, ее мертвые глаза смотрят в камеру. И ее фирменная помада, размазанная по щеке.
Я сглатываю, это зрелище резко контрастирует с фотографией, скрывающей ее безопасность. Ее широкое, улыбающееся лицо, полное жизни и огня. А затем ее мертвое, холодное тело, застывшее в страхе.
Кто бы ни убил ее, он сильно напугал ее. В затылке зашевелилось тревожное чувство. Судя по записям Джиджи, ее преследователь не напугал ее. На самом деле, похоже, что он сделал прямо противоположное.
Я выкинула эту мысль из головы. Он был одержим ею, и после ее смерти было несколько записей, которые указывали на то, что они не ладили из-за его ревности к ее браку.
Его одержимость, должно быть, была смертельно опасной.
Затем Дайя перешла к полицейским отчетам. Не только те, что были обнародованы, но и документы расследования, которые были конфиденциальными.
Формально, расследование все еще открыто. Оно просто остыло.
Мы не торопились читать документы, но в итоге единственное, что мы узнали, — это время смерти и тот факт, что Джиджи упорно боролась.
Мой прадед, Джон, был сразу же исключен из списка, так как несколько очевидцев видели его в продуктовом магазине во время убийства.
Я прикусываю губу, эта мысль вызывает чувство вины, но я не могу не думать об этом.
Что, если он все же был сообщником?
Я вытряхиваю эту мысль из головы. Нет. Не может быть. Мой прадед любил Джиджи, несмотря на то, что их брак разваливался по швам.
Это должен был быть ее преследователь.
Это очевидное объяснение. Преследователь завоевал доверие Джиджи — каким-то образом заставил ее чувствовать себя комфортно настолько, что она расслабилась рядом с ним. А потом он убил ее.
— Эта вырванная страница должна иметь какое-то значение, — бормочу я, все больше расстраиваясь из-за отсутствия улик. Я никогда не смогу стать детективом и заниматься этим дерьмом каждый день.
— Может, это сделал убийца, — предполагает Дайя, бездумно прокручивая фотографии.
Я кривлю губы, обдумывая это, прежде чем покачать головой.
— Нет, это не имеет смысла. Почему он вырвал только одну страницу, а не просто выбросил все дневники? Там много улик. Был ли это преследователь или кто-то другой, Джиджи говорит о том, что за ней охотились. И если это был не преследователь, то они могли бы легко свалить вину на Роналдо и покончить с этим. Кто бы это ни был, он не мог знать об этом. Джиджи, должно быть вырвала страницу, прежде чем спрятать книги.
Дайя кивает головой.
— Ты права. Что бы ни было на этой пропавшей странице, это важно, но мы не можем на это полагаться.
— Нам нужно выяснить, кто такой Роналдо, — заключаю я.
Дайя кивает головой, выглядя немного уставшей от этих мыслей. Не могу сказать, что я тоже.
— А нам не от чего отталкиваться. Не упоминается его фамилия. Почти нет физического описания.
— У него был шрам на руке, — предлагаю я, вспоминая упоминания об этих вещах в дневнике Джиджи. — И он носил золотое кольцо.
— Упоминала ли она о его социальном положении? О работе? Что-нибудь, что могло бы навести нас на мысль о том, кем он может быть?
Я кривлю губы:
— Придется поискать еще раз. Я помню, она говорила, что он был замешан в чем-то опасном, но у меня еще не было возможности все прочесть.
Она кивает и тяжело вздыхает.
— А до тех пор, я думаю, мы будем в тупике, пока не найдем Роналдо или ту пропавшую страницу.
Я вздыхаю, мои плечи опускаются.
— Она может быть буквально где угодно, или даже не существовать больше.
Дайя смотрит на меня, в ее глазах сочувствие.
— Мы будем продолжать искать. На данный момент я так же заинтересована, как и ты.
Я благодарно улыбаюсь ей, а затем снова смотрю на фотографии с места преступления.
Это, несомненно, было преступление на почве страсти, а если я что-то знаю, то преследователи,
как правило, глубоко увлечены своей навязчивой идеей.
Я резко выпрямляюсь, задыхаясь. Пот покрывает мою кожу, а волосы прилипли к щекам, шее и спине.
Я не могу вспомнить, что мне снилось. Но что-то разбудило меня.
Сердце заколотилось, и мои затуманенные сном глаза окинули темную комнату. Через балконные двери проникает достаточно света от луны. Мебель отбрасывает тени по всей комнате, создавая фигуры, которых на самом деле нет. Я не против фантомов, танцующих по полу, но у того, кто меня разбудил, есть присутствие. Душа.
Справа от меня, за дверью моей спальни, скрипят половицы. Я поворачиваю голову в том направлении и резко вдыхаю. Шерсть встает дыбом, как у испуганной собаки, забившейся в угол.
Я задерживаю воздух в легких, стараясь не издать ни звука, если снова услышу шум. В доме воцаряется тишина. Слишком тихо. Мои пальцы сжимают одеяло на коленях, сердцебиение учащается.
Кто-то находится за пределами моей комнаты.
Но как?
Как, черт возьми, он пробрался мимо системы сигнализации?
Еще один скрип, за которым последовали тяжелые шаги. Методичная походка, медленная и целенаправленная. Намеренная.
