Калейдоскоп ебучими огоньками.
Нет Каса. Ничего нет, кроме ладони, стискивающей мой член и твердого ствола, то и дело нажимающего на простату.
Он любит, когда я на четвереньках, но почему-то сейчас не спешит завалить меня на пол и продолжает трахать так. Мысль слишком абсурдная. Пожалуй, слишком осмысленная. Слишком резкая перед вот-вот накроющей разрядкой.
Немного еще… Немного…
— Кас…
Выдыхаю его имя. В его ладонь.
Знакомо.
Привычно.
Так чертовски правильно.
Всегда его имя, кончая. Оставляя белые разводы на заляпанном стекле старой оконной рамы.
Продолжает двигаться, постепенно затихая, хрипло дышит, обжигая мою шею.
Как после сна, вздрагиваю, дергаю головой, пытаясь вернуть картинке резкость.
Отступает назад, а я так и остаюсь стоять у окна. У абсолютно лысого окна на втором этаже с видом на дворик и припаркованный Ford.
Даже на классическое «блять» сил не собрать.
Просто скатываюсь на пол, наблюдая, как вспышка желтого света фар коротким мазком проходится по стене.
Кое-как натягиваю штаны, исподлобья уставившись на хозяина квартиры.
— Что? — совершенно невинно вскидывает брови, хлопая по задним карманам в поисках зажигалки.
— Ну и сука же ты, Кас.
