Евгений Миронов, сотрудник Службы общей безопасности, хорошо знаком читателям по трилогии Игоря Берега «Приказ есть приказ», «Приказы не обсуждаются» и «Без приказа». Но ведь изначально Миронова и его группу готовили для работы в Латинской Америке. В новом романе известного мастера отечественной остросюжетной литературы рассказывается, как после выполнения очередного задания группа Миронова возвращается домой. Попробуй это выполнить без потерь, если за тобой гонятся американские рейнджеры, наемные убийцы местного наркобарона, правительственные войска, а впереди раскинулись бесконечные, полные смертельных опасностей джунгли Амазонии…
— Ребята, — в голосе Евгения звучало напряжение, — нас сейчас, кажется, сбивать будут!
Парни завертели головами, пытаясь разглядеть, откуда их маленькому самолетику угрожает опасность.
— Вот он, гад, — указал пальцем Миронов.
Справа по курсу действительно виднелась маленькая серебристая точка, которая понемногу увеличивалась в размерах.
— Может, он не сразу сбивать будет? — усомнился Оруджев. — Может, сначала попробует заставить сесть?
— Хотелось бы верить, — сказал Евгений. — Но если они знают, кто мы, то непременно постараются сбить.
Штефырца в бинокль рассматривал приближающийся самолет.
— АТ-33А, — наконец сказал он. — Впрочем, можно было не гадать. У боливийцев только такие штурмовики и есть. По дешевке канадцы продали. В благодарность за выдачу какого-то нациста.
— Что у него за вооружение? — поинтересовался Миронов.
— Два пулемета «Браунинг М3» калибра 12,7. Насчет ракет не знаю. Вообще-то он штурмовик, но в нашем случае вполне может сработать перехватчиком.
— Нам и одного такого пулемета вполне хватит, — сквозь зубы прошипел Евгений, резко отдавая от себя штурвал. — Держитесь, ребятки!
«Цессна» шустро устремилась к земле. Еще бы ей не мчаться! Самолетик, рассчитанный максимум на трех пассажиров, сейчас нес пятерых, да еще их оружие и снаряжение. Непредназначенный для высшего пилотажа, он обычно все же был довольно вертким. Но теперь, перегруженный, только и мог, что с натугой взлететь, терпеливо тащить всех этих здоровенных мужиков и отлично пикировать, поддаваясь силе земного притяжения.
— Командир, он, похоже, действительно нас атаковать собрался! — сказал Штефырца, не отрываясь от окуляров бинокля. Но и без оптики было видно, что заметно увеличившийся в размерах истребитель заходит так, чтобы ему было удобно одной недлинной очередью прошить удиравшую «Цессну».
— Постараемся ему такого удовольствия не доставить… — пробормотал Евгений, теперь уже тянувший штурвал на себя, поскольку до земли, вернее, до пушистого на вид зеленого ковра джунглей оставалось не так уж много, и он опасался, что не успеет вывести потяжелевший самолетик из пике. — Ищите внизу хоть какую-нибудь прогалину!
Все, кто мог заглянуть в иллюминаторы, уставились вниз. Если ничего не подвернется в ближайшие несколько минут, будет очень плохо. Не на деревья же садиться, в самом деле! Такого ни один самолет не выдержит.
А истребитель тем временем все приближался, не открывая, впрочем, пока огня и не пытаясь выйти на связь. Зачем? Небо над этим районом Боливии пустынно, и обознаться пилот не мог. Приказ не допускал вариантов: принудить, например, к посадке или заставить следовать на ближайший аэродром. Сажать здесь некуда, а тратить время и горючее для сопровождения — недопустимая роскошь. Только сбивать. Беглец казался пилоту легкой целью, с которой справиться — пара пустяков. Хотелось для начала рассмотреть его поближе и, может быть, понять, чего это ради такая спешка и такой суровый приказ — уничтожить! Ведь, скорее всего, везут очередную партию наркотиков, предназначенную для переправки в Колумбию. Время от времени такое здесь случалось. Года полтора назад один самолет с грузом кокаиновой пасты даже сбили, и он канул в джунглях. Обломков не нашли. Но и не очень усердно искали. Главное, на снимках, сделанных пилотом, было видно, что самолет (примерно такая же «Цессна») горит и падает в лес. А леса здесь очень густые. Не сказать чтобы совсем непроходимые, но кому в голову придет шататься в джунглях по доброй воле? Разве что немногочисленным партизанам. Ну и рабочим на тайных плантациях коки. Но те обычно не шляются где попало, а вкалывают под неусыпным надзором охраны, пока не свалятся замертво. Плоды их трудов, аккуратно расфасованные в прочные пластиковые пакеты, разными путями (в том числе и воздушным) отправятся на север для переработки и дальнейшей транспортировки Большому Брату, который так охоч до этой белой гадости.
Вот и нынешний маленький неспешный самолетик наверняка поднялся со скрытой джунглями полосы с намерением проскочить незаметно границы и приземлиться на каком-нибудь заброшенном аэродроме далеко отсюда. Но если так, то ему сегодня не повезло. Зоркий глаз пилота штурмовика с гордым именем «Исидора», нанесенным краской на его фюзеляже, издалека разглядел маленькую «птичку», и сейчас «Исидора» преподаст ей такой урок, которого «птичка» не забудет уже никогда. Так сказать, до конца жизни…
Евгений Миронов, сидевший за штурвалом «маленькой птички», имел на этот счет совершенно противоположное мнение. Равно и его товарищи, набившиеся в кабину подобно шпротам в банку. Их совсем не грела мысль о том, что трудяга-самолетик будет сбит штурмовиком со столь гордым именем. Да они и не знали, что этот АТ-33А носит вообще какое-то имя. Слишком быстро он проносился мимо, готовясь к атаке и разглядывая свою будущую жертву. Разве увидишь, что там намалевано на носу этой хоть и реактивной, но все же допотопной бяки?
