Я делаю глубокий, дрожащий вдох. Просто покончить с этим. Сорвать пластырь сразу и все такое. Я вытираю ладони о бедра и наконец поднимаю глаза. Он лежит. Такой неподвижный. Такой спокойный. Я хмурюсь, присматриваясь. На самом деле он выглядит почти мирно. Как будто он просто спит. Вздремнул в ленивый выходной день. Я протягиваю руку и осторожно кладу ее на его костлявую спину через одеяло. По щеке скатывается слеза.
— Так вот почему вы от меня отгородились, да? — шепчу я, вспоминая наши последние разговоры. — Вы могли бы просто рассказать мне. Я могла бы поддержать тебя. — Я делаю паузу, закрывая глаза. — Боже, вы такой упрямый. И грубый. И несносный. И твердолобый. — Я снова окидываю его взглядом, прежде чем добавить: — И странный. Вы ведь знаете, что вы странный, да? Только чудак может так хорошо скрывать свои умные и милые черты, как это делаете вы.
Когда тишина начинает затягиваться, я наклоняюсь вперед, упираюсь лбом в его руку и закрываю глаза.
— Я знаю, что вы этого не хотите, но я останусь здесь с вами, пока вы не будете готовы уйти. Потому что мы друзья. А это то, что делают друзья.
Только в полночь я наконец покинула его, и то лишь для того, чтобы выпить чашку кофе. У меня болят ноги от того, что я весь день просидела в этом кресле, и я не решаюсь идти по коридору, стараясь не расплескать горячий стаканчик, который держу в руках. Когда я берусь за ручку двери, внезапное движение за окном комнаты привлекает мое внимание. Я подбегаю ближе. Окна тонированы, что делает их темными при тусклом освещении, и мне приходится щуриться, чтобы заглянуть сквозь стекло.
По мере того как мое зрение настраивается, я постепенно различаю темную фигуру, высокую и широкую. Кофейная чашка выскальзывает из моих рук, разбиваясь об пол.
Он здесь. Энцо здесь. Стоит прямо рядом с мистером Блэквудом. Воздух вырывается из моих легких, застревая в горле. Это действительно он. Я протягиваю руку, прижимая раскрытую ладонь к стеклу.
Чем дольше я смотрю на него, тем больше замечаю, что в его внешности есть что-то необычное. В его теле. Оно не твердое, а колеблется. В нем есть что-то мечтательное, темное и чернильное, когда он сливается с окружающей средой, нависая над больничной койкой, словно какой-то бог в тени. Я нахмуриваю брови. Он выглядит так же, как в ту ночь на озере.
В ту ночь, когда он пришел забрать мою душу.
Мои глаза расширяются. Я уже собираюсь снова броситься к двери, как вдруг что-то останавливает меня.
Он медленно и нерешительно тянется вперед, откидывая больничное одеяло. Я хмурюсь, снова щурясь. Он осторожно берет одну из рук мистера Блэквуда, внимательно осматривая ее.
Я не понимаю.
Его пальцы проводят по костлявой руке, затем он опускается на колени рядом с кроватью. Его голова опускается, свисая вниз, а глаза закрываются. Затем его тело начинает легонько вздрагивать, глаза по-прежнему закрыты, а рука мистера Блэквуда все еще в его руках. И мое сердце снова разрывается, резкий треск сжимает грудь.
Я наклоняю голову, чтобы лучше видеть, и снова переключаю внимание на хрупкую руку. И только потом, когда я действительно сосредоточиваюсь на мистере Блэквуде, я вижу их.
Шрамы.
Очень. Много. Шрамов.
Я задыхаюсь, рука летит к груди. Я знаю эти шрамы. Я знаю их, потому что видела, как монстр вырезал их на его руке прямо у меня на глазах. Мои колени подкашиваются, и мне приходится упереться рукой в стену, чтобы удержаться в вертикальном положении.
Боже мой. Я наблюдаю за Энцо, который продолжает сидеть и беззвучно плакать, оставшись один на один со своей агонией. Я подношу дрожащие руки к губам, пытаясь остановить их дрожь, в то время как мое собственное тело содрогается. Я отворачиваюсь от них, не желая вторгаться в этот момент еще больше, чем уже вторглась. Я ударяюсь спиной о стену и сползаю на пол. Я не могу перестать дрожать. Плачу. Не могу сделать ни одного вдоха. Потихоньку кусочки начинают вставать на свои места.
Все это время. Все это время он был здесь. Живым. В поисках своего старшего брата.
Они оба спаслись из огня в тот день, все эти годы назад. Они остались вместе, устроили свою жизнь в Колорадо, помогая таким же семьям, как они. Потом произошла автомобильная авария. От рук мистера Блэквуда. Я закрыла глаза, боль за этих братьев бьет меня как кинжалом. Проникает в мое сердце и разрывает его на части. О боже. Неудивительно, что Энцо позаботился о том, чтобы мистер Блэквуд — нет, Томми — Томми Хокинс выбрался из машины раньше него. Он всю жизнь защищал своего младшего брата. Он не собирался останавливаться и сейчас.
Слезы бегут по моим щекам, сердце тонет в них. Мне больно. За Энцо и Томми Хокинса. За жизнь, от которой они бежали, и за жизнь, которую они потеряли. Если мне так больно, то что должен чувствовать Энцо? Увидеть своего брата впервые после стольких лет. И только когда пришло время забрать его. Должно быть, это убивает его.