Прикосновение смерти полностью

Медленно он отступает от меня, пока не оказывается прижатым к дивану. Он поворачивает голову так, что оказывается лицом к окну слева от себя.

— Может быть, не в смерти, — нерешительно отвечаю я, — но в тебе есть что-то хорошее.

Он не двигается, не вздрагивает. Это не указывает на то, что он вообще меня услышал. Тем не менее, я продолжаю:

— Я знаю, что есть, потому что я это видела. Чтобы спасти человеческую жизнь, нужно добро. И требуется самоотверженность, чтобы сделать это, когда ты знаешь, что не должен. Когда ты не знаешь, каков будет результат для тебя. Та ночь… это был самый страшный момент в моей жизни. Я действительно думала, что это все, что я никогда больше не проснусь, чтобы увидеть солнце.

Наконец, он поворачивает голову ровно настолько, чтобы посмотреть на меня. И я имею в виду, действительно смотрит на меня. Его глаза свободно блуждают, задерживаясь на каждой части тела, к которой прикасаются. Они обжигают мои глаза, согревают шею, проникают в губы. Я не могу сказать, о чем он думает, но я получаю странное утешение, видя, что зеленый отблеск снова вернулся. — В любом случае, я не представляла, чего это может тебе стоить. Просто — спасибо тебе.

Его молчание мучает меня самым странным образом.

— Скажи что-нибудь, — мысленно умоляю я. — Что угодно.

— Среди вас есть еще кто-нибудь? — Я спрашиваю. Это отчаянная, неуклюжая попытка заполнить пустоту, и это срабатывает — мой голос возвращает его глаза к моим, удерживая его взгляд там. К сожалению, это уносит с собой зелень, завитки черно-серого поглощают любой намек на тепло и заменяют его взгляд этим смертоносным черным льдом.

— Да.

Он встает так грациозно, что не издает ни звука, и отстраняется, пока не доходит до окна. На этот раз он не поворачивается ко мне спиной. Вместо этого он небрежно прислоняется боком к стене, что выглядит почти неестественно для его крепкого телосложения.

— Они такие же, как ты?

— Наши пути никогда не пересекались.

— Так откуда ты знаешь, что они существуют?

Одна темная бровь изогнута.

— Смерть — это бесконечная игра. Требуется больше, чем один человек, чтобы соответствовать требованиям.

Холодный, жесткий озноб пробегает по моему позвоночнику. Я вспоминаю ту ночь, когда я умерла. Когда я впервые увидела его. Это так прочно засело в моем сознании, что я помню каждую деталь, как будто я все еще там. Приближаюсь, плыву, неуклонно сокращая пропасть иссиня-черной воды между нами. Границы его крупного тела размыты, почти достаточно убедительны, чтобы быть сном.

— И что— что именно ты делаешь? Когда кто-то умирает?

Если бы голоса имели цвета, его были бы пепельно-черными, дымчатыми остатками всего, что было потеряно.

— Я собираю их.

Я чувствую, как моя жизнь уходит с каждой секундой, отсоединяя меня от моего замерзшего сердца. Что-то дергает меня, зовет по имени. Магнетическая сила, пытающаяся оторвать меня от моего тела.

Мое сердце колотится в груди, глухой стук отдается в ушах.

— Они всегда приходят к тебе?

Чем ближе он подходит, тем сильнее притяжение.

То, как он смотрит на меня, как будто он видит образы, разыгрывающиеся в моей голове. Он прямо там, со мной, в этом ледяном озере, вспышки молний бьют над водой.

Он знает так же хорошо, как и я, что я чувствовала той ночью — что я уже знаю ответ на свой вопрос.

И я знаю, что последую за ним куда угодно.

Он все равно отвечает.

— Всегда.

Он слишком силен, я — крошечное облачко дыма, поднимающееся к каменной стене.

Я едва шепчу, почти не дыша, когда говорю:

— И что потом? Что с ними происходит?

Его взгляд остается прикованным к моему, пустота крепко сжимает меня и высасывает досуха. Словами, ясными как день, но темными как ночь, он говорит:

— Это не моя забота.

Я вырываюсь из гипнотических воспоминаний, как будто мне на голову вылили ведро холодной воды.

— Что?

— Я открываю дверь, призываю их внутрь. Забираю их настоящее, их прошлое. Что происходит за этим — как я уже сказал, не моя забота.

— Забрать их прошлое?

Прежде чем он успевает ответить на это, мои брови хмурятся, спина выпрямляется, когда я сажусь в кресло-качалку. Бабушка, мама, папа… Их лица всплывают на поверхность, преследуя мой разум, хочу я этого или нет.

— Подожди, неужели тебе хотя бы не любопытно? Разве ты не хочешь знать, чем заканчивают люди после всего? Собираются ли они быть в порядке?

— Нет.

— Как… как тебе могло быть все равно?

— Не все равно?