Он последний верил, что литература есть целый мир, управляемый законами, равноценными законам жизни, и он чувствовал себя гражданином этого мира. Он не подразделял его на высшие и низшие касты, на враждебные друг другу течения. Он уверенной рукой отовсюду брал, что ему было надо, и все становилось чистым золотом в этой руке. Классик по темпераменту, романтик по устремлениям, он дал нам незабываемые сцены в духе поэзии «Озерной школы», гётевского склада размышления о жизни и смерти, меланхолические шаловливые картинки XVIII века.

<p>Жерар де Нерваль</p>Безумный, он познал безумья высоту…Жерар де НервальЯ безутешен, вдов, на мне печать скорбей,Я аквитанский принц, чья башня – прах               под терном,Моя звезда мертва, над лютнею моейЗнак Меланхолии пылает солнцем черным.Жерар де Нерваль

Лицеистский однокашник Теофиля Готье Лабрюни, известный под псевдонимом Фриц и вошедший в историю французской литературы как Жерар де Нерваль, хотя не относится к поколению прóклятых, в полной мере испил их горькую чашу: сиротство (преждевременная смерть матери, безотцовщина при живом отце, колесившем со своим госпиталем по Европе с наполеоновским войском), крушение юношеских надежд, развал богемного содружества «бузенго», служившего отдушиной в «гнилом болоте», истощивший нервную систему изнурительный труд литературного поденщика, бездомность и безденежье, трагическая любовь и смерть любимой, оставившая в тоскующей душе глубокую, незаживающую рану, постоянное ощущение злого рока, не отпускающего ни на минуту, усиливающийся душевный недуг – все это с какой-то тупой неизбежностью вело пасынка судьбы к трагической развязке. В «Обездоленном», одном из проникновеннейших сонетов, сам поэт, расскажет обо всем этом с пронзительной грустью.

Мне кажется, что отрастивший себе волосы Иисуса поэт ощущал себя человеком подобной судьбы[13], свидетельством чего является замечательное стихотворение из сборника «Химеры»:

<p>Христос на масличной горе</p>Бог умер! Высь пуста…Рыдайте, дети! Вы осиротели.Жан-ПольIКогда затосковал Господь и, как поэт,К деревьям вековым воздел худые руки,Казалось – заодно и недруги, и други,И ни одна душа не дрогнула в ответ,А те немногие, кому хранить завет,Кто предвкушал уже грядущие заслуги,Во сне предательском лежали, как в недугеИ обернулся он и крикнул: «Бога нет!»Все спали. «Истина, которой вы не ждали?Коснулся неба я, достиг заветной далиИ навзничь падаю, сраженный наповал.О бездна, бездна там! Обещанное – ложно!Отвержен жертвенник и жертва безнадежна…Нет Бога! Нет его». Но сон торжествовал.IIСтенал он: «Все мертво! Измерил я впервыеТе млечные пути неведомо куда;Как жизнь, я проникал в пучины мировые,Где стыл за мной песок и пенилась вода.Везде лишь соль пустынь да волны клонят выиИ в гибельную мглу уходят без следа,Несет дыханье тьмы светила кочевые,Но дух не обитал нигде и никогда.Я ждал, что Божий взор навстречу прояснится,Но встретила меня лишь мертвая глазница,Где набухала ночь, бездонна и темна, —Воронка хаоса, зловещие ворота,За смутной радугой спираль водоворота,В который втянуты Миры и Времена!»III
Перейти на страницу:

Похожие книги