В твоей измученной душетемно на первом этаже...В шестнадцать лет, давным-давноразбита лампочка... Темно.Второй этаж – скорбит душа:кино – вино – и анаша...На третьем – книги возлюбя – пустые поиски себя.Четвертый, пятый и шестой – пустила мужа на постой.Держи-хватай-продай-купи...Душа металась на цепи.И вот чердак. Конец пути,и равнодушие в груди. – Вам повторить? – спросили вдруг.Но – пара выброшенных руки тихий шепот: "Не хочу...Ты лучше тонкую свечупоставь на первом этаже, – там кто-то мечется уже".<p>Люди</p>Твердолобость жаканов,злая нежность сетей,вероломство капкановвсе от нас, от людей.Против зла и рутины,в пику личным врагам,я наследника-сыналью, как пулю-жакан.Рыбу слов и привычек,карасёвую медь,иль грехов моих личныхсын мой ловит, как сеть.Я-капкан. Коль не верится,не ищи торных троп,наступи мне на сердце, – ребра звякнут и – хлоп!Вот такие мы – люди.Исключения – нет.И такими же будемчерез тысячу лет.<p>Медленный снег...</p>* * *
Сыну Олегу
Медленный снег...Дымчатый кот...Трехлетний Олегпесню поет.Язычник! Скиф!Огонек без дыма!..Откуда мотив?Из души, вестимо.Понять нетруднодуши разбег: – Каким я буду? – поет Олег.Глотка моя – Шаляпин,Пеле – нога в современной шляпе,мой ум – Эйнштейн человечества,Достоевский – душа, что мечется...Паганини – рука,Робеспьер – язык...А в общем – такой я буду мужик.<p>Месть</p>"Останься! Надо!"Не осталась..."Приди, мне трудно!"Не пришла...И жизньпо-новому слагалась,хотя уж больше не цвела...Он стал расчетливым и мудрым...Встречая бывшую жену,он говорил ей: "С добрым утром!..Ну, как вам спится с этим... ну-у...Ну, как его?.."<p>Моды</p>Россияночки в юбочках узких, – поглядишь – и не надо вина!В смысле моды – отчаянность русскихконокрадской отваге равна.Вроде скроено платьице просто,но карманы-как пара гранат...Одеваются женщины грозно,беззаветно цепями гремят.Вот расшитый фиалками саван.Вот из шкуры стрекозьей чулки...А одна обмоталась удавом,и удавьи глаза – у щеки...Я люблю вас – в бобрах или кошках,я люблю вас – с ногами лосих...Я люблю вас в танкетках, сапожках.Но дурею при виде босых!Это выше изысканной моды – босы ноги да челка со лба...Это верх совершенства природы,..Это ж надо, – босая Судьба!..Мы ворчим, в разговорах линчуеммини-юбки и макси-штаны...А за модами – подвиг не чуем!А любовь – безразмерной длины!Прут на штурм босоногие роты,светят взгляды, как жала штыков...И в тоске замолчат пулеметынаших самых шальных языков.<p>Мой день</p>
