<p>Искусство</p>Они тают, будто сугробы,Давно упавшие с неба.Отмёрзшие нотки свободы,Как будто отзвуки бреда.Время не только лечитРваные гнойные раны.Время ещё и калечит,Как войны калечат страны.Своё признавать поражение…Уж лучше скорее убейте!Я думал: спасёт всё терпение,Но люди уходят, поверьте!И тают, укрытые снегом,Подлые, гадкие чувства…От них не спасёшься побегом!Быть одиноким – искусство!<p>Авангард</p>Я опускаю веки. Вода струится по коже.Думаю о человеке, ты на него непохожа:И не её улыбка, и совсем не её голос.В сливе (в ванне, в дырке) не её запутанный волос.У тебя не её глаза. У тебя не её запах,Как на траве роса, если ты из России, но в Штатах.У тебя не такая фигура, губы не те и руки,У тебя нет её прищура, заводящего после разлуки.Нет в тебе той поддержки и правды, нету клятвы и нету любви…Почему же моим авангардом в стихах выступаешь – ты?!<p>В поле</p>Ты в ночи, посреди того поля,Где вчера расцвели ромашки,Но иссохли – по дьявола воле…В небе гром, по коже – мурашки…Держишь ты горящую спичку,Но по ветру мечутся локоны,Где-то жалобно стонет синичка,Над тобою кружатся вороны…Я как будто отравленный зельем…Здесь замешана чёрная магия…Словно лист, я подхвачен течением…Ты – обрыв водопада, но мания!Спичка тлеет в прозрачных пальцах,Прикоснувшихся к тысячам шей,И я знаю, что должен спасаться…Но теченье быстрей и быстрей…Поле вспыхнет – ты выронишь спичку,И обоих нас пламя поглотит…Вороньё там терзает синичку…Страсть меня в твоё царство уводит…<p>Занавес</p>В глухом лесу, под влажною землёю,Под мягким, тонким, ядовитым мхомВсё схороню, что связано с тобою.Всё то, что я считал красивым сном.Я закопаю и, не обернувшись,Чтоб место это навсегда забыть,Уйду, в глубокой вере пошатнувшись:Что невозможно ненавидеть и любить!
