— Ладно, пошли, — припарковалась она возле других машин. Но на всякий случай вышла из машины со своим пистолетом и забрала всё ценное. Видимо хотела показать всем, что с ней шутки плохи, как минимум из-за пушки, — Квартира Стюартов в одном из этих хибар?
— Мгм.
Обветшалые хибары перед нами когда-то знавали лучшие дни, ну… или никогда. Видя на эти потрескавшиеся стены и окна с решётками, я бы не была столь уверенной. Похоже их построили сразу такими. Перед домом на скамейке сидела троица молодых чёрных парней, одетых в мешковатые одежды — типичные представители бедного района. Они старались не смотреть нам в глаза, зато явно приценивались к карманам.
Внутри здание выглядело под стать своему внешнему виду — узкие коридоры с заваленным хламом, неприятный запах грязи и плесени. В общем угнетающее зрелище бытового ужаса. Хорошо хоть шприцов не видно. И каждый житель смотрел на нас, как на непрошеных гостей, на чужаков. Поднявшись на третий этаж, нашли нужную дверь. В квартире была только миссис Стюарт. Она, казалась, захворала пуще прежнего, а ведь и полудня не прошло. В щели между дверью и стеной виднелся её покрасневший и опухший глаз.
— А, это вы, — узнала нас женщина и тут же закашлялась. — Кха-кха, извините. Проходите.
В квартире ничего сверхъестественного не наблюдалось и не ощущалось.
— Вы одна?
— Да…
— А у вас нет близких, кто бы был рядом с вами?
— Нет. Никого. Кха-кха… Простите.
— Где мистер Стюарт?
— Фрэнк ушёл купить продукты. Вы пришли осмотреть его комнату?
— Да.
— Она вон там.
Комната паренька скорее была похожа на чердак нежели на жилое помещение — напоминает мою комнату в первом приюте. Мест, чтобы прятать что-либо «примечательное», было не много: кровать, шкаф и тумбочка. Я подозревала, что в их доме, мы можем ничего не найти. Собственно, так и вышло. Парочка горячих журналов, про автомобили, бонг под кроватью, старый магнитофон и всё. В его телефоне или в соцсетях аналитики также ничего интересного не нашли, что указывало бы на конфликт с кем-либо. Но не нашли признаков мысли о суициде, что тоже стоит отметить.
— Ладно, осмотримся другими глазами…
— Развлекайся, Анна, я поговорю с матерью, — оставив меня одну, Кэссиди вернулась на кухню.
На первый «взгляд» здесь не было ничего из того, что можно было отнести к нашей специализации. Посреди серости комнаты пылала светом лишь одна точка — настенная фотография. Там десятилетний Кевин с родителями где-то на природе. На фото они выглядели как обычная счастливая семья. По всей видимости рак миссис Стюарт тогда ещё дремал. Фотография была ценной для него. От неё веяло теплотой. Кевину не была безразлична судьба его семьи, как пытались нас уверить в этом все остальные.
«Кевин, ты ведь не мог доставить ей ещё столько боли?» — спрашивала я про себя, отметая главную версию и плавно переходя к следующей. Но кому же ты тогда перешёл дорогу? Местным бандам? Задолжал за травку? Занял денег не у тех? Увидел что-то не то. Но должников ведь не убивают… Ответы на все эти вопросы я вряд ли узнаю из комнаты.
Так, приступим к самой неприятной части работы — посмотреть жизнь Кевина Стюарта, самые яркие его эмоции, которые здесь остались. Видение началось с тёплой весенней ночи. Я хотела узнать имя или увидеть лицо возможного дилера, а может его загадочной девушки. Удалось получить лишь «голос» и туманный облик человека с красной банданой на плече. В общем, не густо. А человека удалось «увидеть» только благодаря телеметрии при прикосновении к бонгу. В остальном же ничего примечательного — просто фрагменты его жизни, связанные с определенным предметом. Бейсбольный мяч, подаренный отцом, первая поездка на матч, первые житейские ссоры с родителями, и раскаяние после них.
Я вынырнула из видений и долго смотрела на семейное фото.
— Миссис Стюарт, вам знаком человек с красной банданой? — вернулась к хозяйке квартиры.
— А-а… Н-нет. А что? Это он сотворил с моим мальчиком?!
— Трудно сказать, — призналась я.
— Нашла что-нибудь? — спросила Кэссиди.
— Поговорим снаружи.
— Что ж, спасибо, миссис Стюарт, — попрощались с женщиной.
— Вы найдёте того, кто сделал это с моим… мальчиком? — с болью в голосе спросила миссис Стюарт у дверей.
— Сделаем всё возможное.
Да… Было непросто давать обещание.
— Ещё раз спасибо, миссис Стюарт.
— Ну, что за человек с банданой? — в коридоре спросила Кэс.
— Возможный дилер. Да, знаю, примета такая себе.
— Всё равно придётся поискать. Спросим у тех джентльменов снаружи, — Кэс указала на парней во дворе.
Троица всё также находилась на своём месте. Но они заметно напряглись, когда мы направлялись прямо к ним.
— Воу, воу, ребят, расслабьтесь. Просто хотим поговорить.
— Вы копы? — спросил смелый из троицы.
— Почти. Псионикум, — показали мы удостоверения. Если они и поняли, что это, то никак это не отразилось. Им что Псионикум, что полиция — одно и то же.
— Вы здесь из-за того горящего парня?
— Да. Он жил здесь. Кевин Стюарт, знали его? — спросила Кэс.
— Кевин? Внатуре он? Мы думали это слухи.