— В месте, куда мы едем, это не оправдание. — Терпеливо парировал мужчина на заднем сидении. — И твои шутки сейчас не уместны. Этот гадюшник совсем недавно был вторым в Штатах городом по числу преступлений совершаемых паралюдьми. Да и по уровню преступлений совершаемых обычными людьми он не далеко ушел от топ десяти городов во всей Северной Америке. За исключением Мексики разумеется. Весь сраный Юг давно уже вне всяких списков. Туда сейчас только войска вводить после массированной бомбардировки. Да кто ж позволит….
Грегу на миг показалось, что в голосе его босса звучали нотки разочарования. Но только показалось. Своего босса он знал уже много лет и в желании устроить геноцид в отдельной части и так раздираемого войнами шарика он ни разу замечен не был. Человеколюбием он также не отличается, но не обязательно любить ближнего своего, что бы понимать ценность жизни. Но так же Грег знал и то, что босса не послали бы в кризисный регион, если ситуацию можно было разрешить мирными методами. И их прибытие в город можно будет назвать удачным, если до конца недели никто не умрет. Но зная своего босса и его методы, Грег не поставит на такой исход даже цента. Босса не просят отправиться в места, где можно обойтись без рек крови.
— ….в общем, — Продолжал пассажир, не обратив внимания, на то, что его водитель на несколько секунд выпал из реальности. — Расслабляться не стоит.
— Знаю, — Выдохнул Грегори, вторя своим мыслям. — Похоже, вижу ту забегаловку. Ты уверен, что это безопасно?
Забегаловка, о которой говорил его босс, даже издалека не вызывала ничего кроме желания вдавить педаль газа и унестись прочь от этого рассадника антисанитарии. А что вместо бензина заправляют на заправке, стоящей чуть поодаль, Грег даже думать не хотел. Ему уже было жаль тот двигатель, который вынудят работать на том суррогате. Грег нежно погладил руль внедорожника. В свою малютку он те помои заливать не будет.
— Не опасней той дряни, что мы жрали под Бостоном вчера вечером. Всё же нужно было завернуть в город, а не ехать в объезд. — Отмахнулся мужчина на заднем сидении. — В любом случае, тормозни у магазина. Хочу осмотреться.
— Есть Босс.
Грэг сбавил скорость и на повороте плавно выехал на грунтовку, скудно присыпанную снегом. Начало января выдалось аномально теплым даже для этого края. Непрекращающийся уже третьи сутки снег таял буквально на глазах, а погода за последние две недели ни разу так и не опустилась ниже минус трех градусов по Цельсию. От этого все не удостоенные асфальта дороги, которые им попадались по пути из Бостона, размочило.
Несмотря на полный привод, заднюю ось внедорожника слегка повело к центру грунтовки, стоило колесам съехать с асфальта. Но наученный Грег, исколесивший за последние годы всю северную часть Штатов, ловко выровнял машину, и еще сильней сбавив обороты двигателя, медленно покатился к пустующей парковке. Спешить было некуда, его непосредственный начальник предпочитал заранее изучить новое место работы, прежде чем появляться там официально. Так что, за зря убивать машину не стоит. Времени у них было в достатке.
Серое двухэтажное здание было столь же безликим, как и десятки прочих мотелей, в которых Грегу не посчастливилось ночевать за годы службы у босса. Такие мотели славились крошечными номерами и колониями постельных клопов, бесконтрольно размножающимися в никогда нестиранных матрацах. А так же изюминкой таких мест можно было назвать администраторов этих мотелей. Это всегда были женщины. В офисе каждого такого мотеля Грег всегда встречал женщин, сидящих на узеньких стульях и снизу вверх буравящих его уставшими глазами. Будто клонированные, они неизбежно были запущенны, визгливы и наглы, словно пьяный командир траулера.
Грег готов был поставить сотню баксов на то, что и этот мотель не разочарует его в ожиданиях.
Хоть бы раз он увидел вместо неопрятных бабищ красивую девушку слегка за двадцать. Не обязательно модель с обложек глянцевых журналов, но обязательно с теплотой во взгляде и обаятельной улыбкой. Водитель не считал, что многого просит. Уже два месяца ни одна женщина не улыбалась ему в лучах рассветного солнца, пока его пальцы лениво перебирают раскинутые на подушке пряди волос….
Грег тяжело вздохнул, выключая двигатель. Будь он лет на пять моложе, уже на стены бы лез. В такие моменты он ненавидел свою работу.
И даже жалкой сотни в пустяковом споре ему не выиграть ближайшие дни. Его босс никогда с ним не спорит, а других собеседников, от которых можно не опасаться получить перо в бочину даже за жалкую десятку, не то, что сотню, в таких местах не найти.
Забегаловка, расположившаяся напротив мотеля, разделенная с ним узкой парковкой на десять мест, и носящая гордое название «придорожного кафе» была ничуть не лучше мотеля. Что бы это понять, Грегу давно уже не нужно было заходить внутрь и слышать раздражающий звон поблекшего от ржавчины дверного колокольчика. Он уже слышал этот заискивающий голос и видел жадный взгляд официанта и повара и владельца этой забегаловки, единого в трех лицах. Все это он уже видел.
