Разрываясь на мирную жизнь,собираю себя по дворам,обнесённых окраин родимых,где на шее карманный Коран —переплёт вместе с галстуком школьным —зимним утром подвязаны курткой,что донашиваешь после брата.Будто море, кондуктора взгляд,что у входа пустого остынет,за стихом возвращаюсь назад,позабыв своё кровное имя,откликаясь лишь на позывной,прикреплённого ниткой шеврона.Я вхожу в этот мир гостевой,жду отправки в строю эшелона.И повзводно, поротно, полкамисыплем кровь, пожинаем улыбкумира, вырванного на той грани,где коры разрывается плитка,будто кафельная в туалетерасполаги; сойду на присыпкуранней осени, хрумкая лёд,и, рюкзак поправляя, сквозь рынокпобреду к остановке «Полёт» —не солдат, не ребёнок, не инок.
8 ноября 2023 года
<p>«Священный мороз отпотел на церковные праздники…»</p>Священный мороз отпотел на церковные праздники;навели артиллерию; под боком гуляла зима;оттянулись в деревню, на мине чуть не подорвались,потому что водитель до нас погиб из другого полка.Рассказали потом: «…в плен взяло ДРГ украинскоевзвод разведчиков» – «…только не знаем, куда все телаподевались…», «…соглашение, может быть, минскоеили польское будет» – «…да нет, ерунда».Нарубили дрова, истопили по-белому баню,с хаты, вскрытой консервною банкой, достали соленья, компот,паутиной обмотанный; а под ночь задвухсотили Ваню —от обстрела погиб Ваня Кот.Я курил тогда в лисьей норе, слышу – взрыв, и по рации тут же:«Я такой-то, блять, нам нужна эвакуация, блять,Кот погиб». По второй закурил на буржуйке пачку подсушеную;его вроде бы сразу тогда получилось забрать.А под утро морозы крещенские будто бы спали,ледяную тушёнку жевали и пили соломенный чай,проводили ротацию: в хате тёплой похлёбкой встречали,через сутки уже, правда, некого было встречать.
2024
<p>«Колчан засохший Приднепровья…»</p>Колчан засохший Приднепровья,умытый солнцем лес,лежит браток у изголовьяпомаранных небес.Гудзенко вот траншею роети Левитанский спит,я их узнал в лицо обоихсквозь копоть и гранит.За километрами помашутв бинокль хохлы рукой,и утром грязевую кашурастреплет дальнобой.Мы рядовые капитала,солдаты темноты,кусочек хлеба, лука, салона противне листвы.Здесь всё затихнет – неизбежно —всё полетит туда,где через годы незалэжнойне будет и следа.
2024
<p>«Курю возле омской парадной…»</p>Курю возле омской парадной,студентам талдычу про то,как брали опорник нахрапом,как в старом советском кино,как танки леса молотили,осколки срезали людейи мы с пацанами курили,не верили доле своей,вновь кружатся словно бы перьявослед нашим стылым следам,скажи, и я сразу поверю:мы не были, не были там.
