Разушенный мальчик (ЛП) полностью

— Я думал, что ты никогда не любила меня, когда ушла, — его руки крепче обхватывают меня, и в горле стоит ком, который я не могу прорвать, даже когда плачу в его объятиях. — Я думал, что ты никогда не вернешься. И я боюсь, Лилит. Мне чертовски страшно, что я никогда больше не буду в порядке. Я вижу его, — его слова звучат так надломленно, и он отстраняется от меня, оставляя меня дезориентированной.

Он сползает вниз к стеклянной двери, опускается на пол, прижимает кулаки к виску, склонив голову.

— Я, блядь, вижу его, каждый раз, когда закрываю глаза. И я вижу, как Джеремайя трахает тебя. Насилует тебя. И я вижу… всех, кто причинил тебе боль. Всех, кого я, блядь, сжег ради тебя.

Я смотрю на него, разрываясь между тем, чтобы пойти к нему и оставить его. Между мыслью, что он заслужил это дерьмо, и мыслью, что я должна была быть лучше.

Я должна была быть лучше.

— Но что тебе это даёт? — спрашиваю я, прикусив губу, когда делаю шаг назад, его голова все еще в его руках, его плечи дрожат. Я не хочу, чтобы его боль побеждала мою. Он не может так поступить со мной. Он не может манипулировать мной с помощью этого. — Что тебе дает то, что ты трахаешь ее? Ты влюблен в нее?

Он поднимает голову, его глаза блестят, под ними такие густые тени. Я не знаю, спит ли он вообще. Трахал ли он ее в нашей постели?

Я думаю, что собираюсь спросить об этом, это уже на кончике моего языка, но его глаза с красными ободками встречаются с моими, и он говорит: — Я влюблен в тебя. Я всегда был влюблен только в тебя, Лилит, — его руки лежат на коленях, и он такой чертовски высокий и сильный, но сидя на деревянном полу, плача у моих ног, он выглядит как ребенок.

— Но это… заставляет все остановиться. Секс заставляет все… прекратить.

— И это твое оправдание? — возражаю я, качая головой. — Твое оправдание, что ты трахал ее, пока я сидела с Мавом…

— Я не трахал, — прерывает он меня, его глаза сужаются, челюсть сжимается. — Я не трахал ее с тех пор, как ты вернулась. До сегодняшнего вечера.

— Почему? — спрашиваю я, желая закричать. Хочется ударить его снова. Встряхнуть его. — Почему ты так поступил со мной? С нами?

— Я хотел узнать, больно ли тебе так же, как мне, думать о том, как он трахается внутри тебя, — он встает, подходит ко мне. Его руки тянутся к моему лицу, и он притягивает меня ближе, пока я остаюсь неподвижной в его объятиях. — Я хотел узнать, было ли тебе вообще когда-нибудь не похуй…

— Отстань от меня.

Он удивленно смотрит на меня. Так, блядь, шокировано, потому что с тех пор, как мы встретились, он командовал. Контролировал меня. Доминировал надо мной. Унижал меня.

Я знаю, что он переживает какое-то дерьмо, но то, что он сделал…

— Отвали от меня.

Шокируя меня, он опускает руки.

Отступает назад.

Затем он стонет, низкий, горловой звук, как раз перед тем, как повернуться к телевизору у стены, напротив кровати, и сдернуть его с крепления.

Он бросает его на пол, шнур отсоединяется от розетки, и звук, с которым он разбивается о твердое дерево, заставляет меня вздрогнуть. Мои конечности дрожат, и я задерживаю дыхание, наблюдая за ним.

Он не закончил.

В углу комнаты стоит стол, на нем стоит запасной ноутбук, подключенный к зарядке. Он подходит к столу, хватает ноутбук и швыряет его в раздвижную стеклянную дверь.

У меня открывается рот, пульс стучит в ушах.

Он переворачивает стол, разбивает его о стену, две ножки ломаются.

— Что тебе от меня нужно? — кричит он, поворачиваясь ко мне лицом, его голая грудь вздымается. — Ты, блядь, бежишь в одну минуту, а в другую режешь девчонку из-за меня? Какого хуя тебе надо, Лилит?

Он сует руку в карман, достает нож, такой же, как у меня. Такой же, как у меня. Он нащупывает лезвие, подносит кончик к внутренней стороне предплечья, и прежде чем я успеваю вздохнуть, он тянет его вниз, сильно, кровь сочится вслед за лезвием.

— Ты хочешь, чтобы я умер за тебя? Ты хочешь, чтобы я, блядь, тоже умер за тебя? — он продолжает тащить его вверх по руке, еще одна длинная линия крови капает, его и без того бледный цвет лица становится еще более пепельным.

Мое горло сжимается, но я пересекаю комнату и хватаю его за руки. Он пытается бороться со мной, держа нож у своей кожи, но я произношу его имя, снова и снова, сжимая рукоятку дрожащими пальцами, и в процессе борьбы мои пальцы покрываются его теплой кровью.

Наконец нож падает на пол между нами, и я в ужасе смотрю на линию, которую он провел. Она не настолько глубока, чтобы убить его, но багровый цвет контрастирует с его бледной кожей так, что мне становится плохо.

— Что ты делаешь? — кричу я на него, дергая его за руки.

Он смотрит на меня красными, обесцвеченными глазами, опускает руки, кровь стекает по его пальцам на пол.

— Какого черта ты делаешь? — снова кричу я, моя грудь вздымается, мой разум раскалывается на части.