Разушенный мальчик (ЛП) полностью

Он качает головой, его ноздри раздуваются, когда он пытается говорить под моей рукой, зажатой над его лицом.

— Заткнись, блядь. Это был риторический вопрос.

Он сглатывает, молча дышит через нос и смотрит на меня.

Я откидываюсь назад, полусидя на консоли позади меня, но для этого мне приходится почти сложить себя пополам.

— Соедини руки, — говорю я ему, снимая бечевку с его шеи.

Он отпускает меня, но его руки дрожат, когда он соединяет их между нами.

Я наблюдаю за этой дрожью — от страха — и вижу вены под его кожей, светло-голубые, выделяющиеся на фоне его мускулистых рук.

Да. Недолго осталось ждать, пока он перекроет кровообращение, ублюдок.

Я обматываю бечевку вокруг него, так туго, как только могу. Он пытается прижать руки к груди, но я не думаю. Я просто бью его по лицу, и он стонет, его голова откидывается в сторону. Я не смотрю вверх. Я просто продолжаю впиваться пластиковой бечевкой все глубже в кожу его запястий, и она уже оставляет отпечатки на его плоти, отчего в моей груди поднимается радость.

Он плачет уже всерьез, извиняется, как будто мне есть дело до извинений.

Я тянусь за собой, на пассажирское сиденье, достаю нож и нажимаю на защелку. Завязав веревку узлом, я отрезаю ее и бросаю катушку в переднюю половицу.

Мою шею сводит судорогой, спину тоже, поскольку я сложен под таким углом в машине, но я не могу сопротивляться.

Я подношу острое лезвие к его внутренней стороне бедра, отказываясь смотреть на его гребаный член. Отказываюсь думать о том, где он был. Кому он причинил боль. Если он когда-нибудь прикасался к ней таким образом, может быть, до того, как ее продали. Блядь, может, даже после. Может, они передавали ее по кругу.

Может, он был ее первым.

Мои пальцы дрожат, когда я удерживаю его взгляд, и нож выскальзывает, порезав его.

Я знаю, потому что он шипит, глядя вниз расширенными глазами.

— Джеремайя, я никогда не хотел…

— Прекрати говорить, или я отрежу твои гребаные яйца и скормлю их тебе.

Он замолкает, его глаза полны слез, когда он смотрит на меня.

— Ты слабый ублюдок. Твоя жена — была — слабой сукой.

И после того, как я убил ее, он пытался бежать.

Ебаный хуй.

— Вы двое заслуживали друг друга, и ты заслуживаешь всего, что я сделаю с тобой, когда вернусь.

Он смотрит на дверь машины, и я знаю, о чем он думает. Он думает, что я собираюсь оставить его вот так, позволить ему сбежать.

Он думает, что я не так уж чертовски умен.

Очевидно, он думает неправильно.

Я поворачиваю шею, лезвие все еще упирается в его бедро. Затем я отвожу кулак правой руки назад и бью его по голове.

Его шея, кажется, откидывается назад, он хрипит, его глаза закатываются, но я уверен, что этого недостаточно, чтобы удержать его в отключке так долго, как мне нужно.

Поэтому я бью его снова.

И еще раз.

И снова, пока кровь не испачкает мои костяшки и бок его головы, и он больше не плачет, потому что он больше ничего не делает.

Я проверяю его пульс, когда заканчиваю, мое дыхание сбивается, сердце колотится.

Он все еще жив, что в данном случае является благословением.

Мне нужно, чтобы она знала.

Мне нужно, чтобы она знала, что я с ним сделал. Я должен дать ей шанс поиметь и его.

Когда я выхожу из машины, нож со мной, ключи тоже, а двери заперты, я прислоняюсь к двери со стороны водителя, склонив голову.

Мне неприятно чувствовать его кровь на своей руке, но я не осмеливаюсь попытаться отмыть ее.

Я чувствую, как давление нарастает за моими глазами.

Вкус свободы на кончике моего чертова языка в этом темном лесу.

Мы станем свободными.

Мы оставим это гребаное место позади.

Я построю империю в другом месте, с ней рядом.

И эти ублюдки больше никогда не причинят нам вреда.

Да пошли они все.

Когда я просыпаюсь ночью, первое, что я помню, это мои братья внутри моей жены.

А вот второе… второе гораздо хуже.

Мне кажется, что меня сейчас стошнит, и я переворачиваюсь на кровати, моя рука болтается сбоку, когда я сбрасываю с себя простыню, стараясь быть осторожным, чтобы не потревожить ее.

Но… к черту это.

Мой желудок сводит судорогой, голова кружится, во рту пересохло. Я моргаю в темноте. Думаю о том, что Кейн и остальные оставили нас здесь.

Потому что Эдит… очевидно, они нашли ее?

В голове все расплывается.

Я закрываю глаза, вцепляюсь одной рукой в простыню, задерживаю дыхание, надеясь, что воспоминания ошибочны. Надеюсь, что мне просто снится гребаный кошмар.

Надеюсь, что нам есть за что держаться.

Что это еще не конец. Она ведь не позволила ему вырезать свое гребаное имя на ее животе.

Я сползаю с кровати, кружусь на месте, окидывая взглядом темноту, и только лунный свет сквозь простор окон дает мне возможность видеть. Но я вижу ее, свернувшуюся клубочком на боку, одеяло натянуто до подбородка.

Она все еще спит.

Так долго в нашем доме она ни хрена не спала.

Я тоже, потому что мне снился мой отец. Мне снился тот нож в его мозгу. Его крики.

Но я думаю, что этот сон, этот образ в моей голове… я думаю, что это хуже, чем то дерьмо.