Ужаснувшись, я вскакиваю с постели и бегу к двери своей комнаты, чтобы закрыть её на замок. Но сделать этого не успеваю, потому что ко мне врывается Руслан.
- У меня мало времени, - схватив меня за руку, заявляет он, - слушай внимательно. Сейчас сюда придут, ты скажешь, что не видела меня и не знаешь, где я. Поняла? Сделаешь, как я сказал, а иначе всей твоей семейке хана.
Выплюнув эти слова, он бросается под кровать и затихает там.
Я беззвучно хмыкаю. Ну и ну! Он что, совсем ум от страха потерял? Да и укрытие он выбрал так себе, его всё равно найдут…
Впрочем, я и не собиралась его скрывать.
Не проходит и минуты, как в комнату влетают несколько мужчин в масках и камуфляже.
- Он здесь? - без предисловий спрашивает один из них.
Я молча киваю в сторону кровати.
Через несколько секунду Руслана за шкирку достают оттуда, заламывают руки и тащат к лестнице.
Муж, конечно, пытается сопротивляться, но силы неравны. Глядя на эту картину, я… злорадствую. На мгновение наши взгляды встречаются, и Руслан верно считывает мои эмоции.
- Сука… - хрипит он. - Ты покойница, слышишь?
- Я? Ты бы лучше подумал о себе… муж.
Его уводят. Напоследок один из мужчин бросает мне:
- Оставайтесь в доме. Тимур Рахманович сам приедет к вам.
Кивнув, я ложусь на кровать и прикрываю глаза. Конечно, уснуть уже не получается, но чувствую я себя хорошо. Так легко и свободно… Наверное, именно так чувствуют себя птицы, которых выпустили из клетки.
Впрочем, полноценную свободу я ещё не получила. Сначала нужно дождаться Тимура Рахмановича.
Он приезжает тем же вечером. Молча заходит в дом, направляется в гостиную, где я сижу на диване, поджав под себя ноги. Щёлкает пультом и включает новостной канал.
Экран тут же вспыхивает, демонстрируя ведущую, которая вещает профессионально поставленным голом:
- Около часа назад в центре города взорвался автомобиль, в котором находился известный бизнесмен и общественный деятель Руслан Амиров вместе со своей мачехой Иветтой Амировой, супругой Тимура Амирова. По предварительным данным оба погибли…
Свёкор снова щелкает пультом, и экран гаснет.
- Твоя свобода, - коротко поясняет Тимур Рахманович, - как понимаешь, развод не потребуется.
Холодея от ужаса, я смотрю на него широко распахнутыми глазами.
- Вы… Вы их убили?
Проигнорировав этот вопрос, Тимур Рахманович протягивает мне простой белый конверт.
- Там карта, на ней деньги. Достаточно, чтобы начать новую жизнь И ещё бумажка с моим номером на случай, если тебе что-то потребуется. Поняла? Кивни, если да.
Кивок даётся мне с трудом…
- Вот и хорошо. Собирайся, времени у тебя до завтрашнего утра. Потом уезжай.
- А… как же… похороны? - отрывисто спрашиваю я. - Это же странно, что… жены не будет на похоронах мужа… Кто-то может что-нибудь заподозрить…
- Об этом не волнуйся. Журналистам скажут, что тела увезли на родину, где и состоится церемония прощания.
- Значит, вы всё же их убили…
Тимур Рахманович сканирует меня тяжёлым взглядом.
- Считаешь, что это жестоко?
Я не знаю, что ему ответить...
В гипермаркете, куда я приехала, творится настоящий ажиотаж. Покупатели сметают с полок всё подряд, но больше всего народу толпится в отделе с новогодними товарами. Всякими украшениями, гирляндами, мишурой и ёлками. Я — не исключение. Кидаю в тележку различные безделушки и радуюсь им, словно ребёнок. Наконец-то у меня будет нормальный новый год! И пусть я проведу его в одиночестве, но всё будет, как у людей. И ёлка, и оливье, и мандарины и заветное желание под бой курантов…
Выхожу на улицу, сжимая в руках туго набитые пакеты, бегу к своему такси и уже через двадцать минут подъезжаю к дому.
Выйдя из машины, торопливо шагаю к подъезду и, поскользнувшись, теряю равновесие. Но упасть не успеваю — кто-то ловит меня сильными руками.
- Не ушиблись? - над ухом раздаётся приятный мужской голос. Отряхнувшись, поднимаю взгляд и вижу перед собой высокого светловолосого парня лет двадцати пяти.
- Нет, спасибо вам...
- Да не за что. Давайте я вам помогу пакеты донести.
Я соглашаюсь, и парень подхватывает пакеты.
Вместе мы идём к подъезду, и между нами завязывается беседа.
- Вы недавно переехали?
- Пару недель назад.
- Ясно… А я-то думаю, не видел вас здесь… Дом-то небольшой, все друг-друга знают.
- А вы сами давно тут живёте? - любопытствую я.
- Да всю жизнь… Слушайте, а вы не хотите на каток сходить?
После этого предложения я чувствую себя неловко. И, кажется, даже начинаю краснеть. Нет, парень-то, конечно, симпатичный, но вот так сразу куда-то приглашать незнакомую девушку…
Уловив мою реакцию, он смущённо улыбается.
- В смысле, я… Я не совсем корректно выразился. Понимаете, мы с другом недавно открыли каток. Вот я и… как бы так сказать, клиентов ищу. Вот наша визитка.
Неловко покопавшись в карманах, он протягивает мне картонную карточку.
- Приходите. Каток хоть и небольшой, но уютный. А ещё у нас потрясающе варят какао.
Какао… Сколько лет прошло с тех пор, как я в последний раз пила этот напиток? Кажется, целая вечность…
- Я приду, - обещаю, убирая карточку, - обязательно.
