Смехачи, шуты и скоморохиУ спесивой власти не в чести.На скрижали сумрачной эпохиВас не пожелают занести.Самый добросовестный историкВас не назовёт по именам.Вот судьба —Народ смешить до колик,Вопреки угрюмым временам.Быть по духу вольными в неволе,С каждым из обиженных в родстве.Сколько сострадания и болиВ безыскусном вашем шутовстве!Царь земной величествен и грозен,То мечом карает, то огнём…Если век нахмурен и серьёзен,Мало человеческого в нём.<p>Осеннее окно</p>В дождливый полумракУкутано предместье.Ни звука, ни души,Лишь светится одно,Сквозь годы и дожди,Как доброе предвестье,Осеннее окно,Осеннее окно.На память о тебеРябиновые кисти.Не зря они горчат,Как старое вино.Роняют дереваОранжевые листьяВ осеннее окно,В осеннее окно.Минувшего теплоНас посещает редко:Растрачено оно…Кому вменить вину?Как женщина к плечу,На миг прильнула веткаК осеннему окну,К осеннему окну.Напрасно укорятьИ сетовать напрасно.Предзимье повстречатьНе каждому дано.И жизнь не прожита,Покуда не погаслоДалёкоеТвоёОсеннее окно.<p>«Долго идти до Синюхина брода…»</p>Долго идти до Синюхина брода:Церковь, погост и опять же погост…Сколько легло в эту землю народа?Больше, должно быть, чем на небе звёзд!Вдруг понимаешь без гнева и боли —Жизни законы по сути просты:Света полно золотистое поле,Скорбные рядом темнеют кресты.Буйно восходит из тлена и праха,Всё принимая, забвенья трава…Только одна милосердная птахаПлачет и плачет, как чья-то вдова.<p>«Превратностей земная череда…»</p>Превратностей земная чередаДля смертного, увы, недолго длится,Но дерево и камень, и водаНас памятливей на слова и лица.Унылому забвенью вопреки,Не принимая тленья и распада,Они хранят касание рукиИ трепет губ,И безмятежность взгляда.Мы разные, но мы одних кровейСо всем преобразившимся однаждыВ молчанье камня,Музыку ветвей,Глоток воды, спасающий от жажды.<p>Сороковой день</p>Он ушёл от родимого крова.Гаснет день, остывает строка…Помяните поэта Кострова,Поле русское, роща, река!Помяните, прибрежные ивы,Что стоят у воды в серебре.Сколько раз, словно мальчик счастливый,Удил рыбу он здесь на заре.Не кумир, не записан в святые,Но великую тайну словесЗнал, как знают шмели золотыеДа наполненный звуками лес.Жизнь была то добра, то сурова,Бесконечна, а всё ж коротка…Помяните поэта Кострова,Поле русское, роща, река.<p>«На Руси предзимье…»</p>
