Остановлюсь и лягу у куста,Пока легки печали и пожитки,На оборотной стороне листаРазглядывать лучистые прожилки.При светлячках,При солнце,При свечахМир созерцать отнюдь небесполезно:В подробностях,Деталях,МелочахНе хаос открывается, а бездна.Вселенная без края и концаВселяла б ужас до последней клетки,Когда б не трепыхался у лицаЛисток зелёныйС муравьём на ветке.<p>«Заглохший сад…»</p>Заглохший сад.Пугливых яблонь ряд.В озябших кронах трепет лунных пятен.Есть час, когда деревья говорят,Но их язык для нас уже невнятен.И остаётся только горевать,Как человечий бесполезен опыт,Чтобы понять или истолковатьЛиствы живой и первобытный шёпот.<p>«Листья повымело дочиста…»</p>Листья повымело дочиста,Изморось на тополях.Не тяготит одиночествоВ этих остывших полях.С дымкой предутренней млечноюИ лебедой у межиКажется ясной и вечноюНебесконечная жизнь.Звёзды качаются в омуте,В чёрном лесу камыша.Тикают ходики в комнате,Вечно куда-то спеша.<p>Ночью</p>Густеет ночь у Девичьего вира —В округе полусоннойНи огня.Загадочнее сотворенья мираГрядущее возникновенье дня.В кромешной тьме неясно отразятсяНеровный шагИ сбивчивая речь…Подумаешь:Откуда свету взяться?Да и кому дано его зажечь?И призрачным покажется вращеньеВокруг светила тверди и воды.И долго душу мучит ощущеньеКакой-то неминуемой беды.<p>Дорога</p>А путь туда нескладный да безрельсовый:Беда, коль дождь нагрянет проливной!Старается, пыхтит автобус рейсовый,Качаясь, будто пьяница в пивной.Намаешься, но к пункту назначенияОсобо торопиться не с руки,Пока несёт,Баюкает течениеДень ото дня мелеющей реки.Пусть на удачу грех уже надеяться,Когда минуешь самый дальний плёс,Но над обрывом вспыхнувшее деревцеВдруг отчего-то станет жаль до слёз.Ах, жизнь моя, полова да окалина,Небесконечных дней веретено…Вот деревце —От века неприкаянно,Вот я стою, такой же, как оно.<p>Герань</p>И всё же рай не за горами,Как нам порою говорят,А там, где мамины гераниНа подоконниках горят.Сентиментальностью и грустью,И беззащитностью пьяня,Цветок российских захолустий,Ты вновь приветствуешь меня.Таится серое предместье,В тумане улица и храм,А ты пылаешь в перекрестьеДождями выбеленных рам.Картинка северного летаНа краски ярые бедна,Но сколько нежности и светаИдёт от этого окна!Так вот он, рай,Не за горами,И лучше сыщется навряд,Покуда мамины гераниНа подоконниках горят.<p>На Медведице</p>
