<p>«Я вышел на палубу, палубы нет»</p>* * *Новый день похож на старый,Как глубокая река.Берег левый, берег правыйИ над ними – облака.На высоком – щит сосновый,Бронзовато-золотой.А на низком – плащ ивовый,Серебристо-голубой.Под накидкою из тениБородатый курит мен.И этюдник рядом дремлет,Подломив дюраль колен.Пейзажист кого-то кроетЕле слышным матерком.Воздух дым и мат промоетИ уносит с ветерком.«Горб – работа и работа.Зависть и бездарность – гроб.А ведь было во мне что-то,Молнией лупило в лоб.На руках моих – мозолиИ на жопе – геморрой.До ушей нажрался соли.Понял поздно: мир – другой.Он такой же, как и раньше.Ивы, сосны, облака.День сегодняшний. Вчерашний.И глубокая река…»Ногти искусав до крови,Тем же летним днём поэтРифмами бумагу кроет.Матом крыть – нахальства нет.Рукопись не сохранилась.Сгинула сама, тишком.Аккуратно испарилась,Не запачкав мир стишком.

На пятом курсе я переменился. Зарёкся врать и следил за тем, чтобы ложь и пустота не пачкали мои строки.

Сначала нам кажется, что мы знаем всё. Но потом становится смешно. Потому что вопросы, ответы, пропасти и вообще страдания – надуманны. Каждому предназначен свой круг, своё страдание, своя темница. И вот когда ты остаёшься в ней один, мир рушится. Хотя рушится-то он снаружи! И только коллективное обалдение спасает от зримого ужаса там, на воле.

Сидя в самовольном заточении, ты рано или поздно прозреваешь.

Теперь главное. У всякой истории есть предыстория. Закончив десять классов, я, имея год до призыва в совейскую армию, устроился токарем на районный литейно-механический завод. Станок я освоил в старших классах на обязательных уроках профобучения.

Вечера после заводской смены были свободны, и их надо было чем-нибудь занимать. В семнадцать лет, бойкий и здоровый, о темнице я понятия не имел. Узнав о театральной молодёжной студии в местном Доме пионеров, я пришёл и записался в артисты.

И сразу попал в удивительный мир, под обаяние, художественный и человеческий талант режиссёра живого молодёжного объединения.

Режиссёру было немногим больше сорока лет, и звали его Леонтий Давыдович Рабинов. Уточнять ничего не буду, здесь только дураку не ясно, как происхождение и кровь оплодотворяют человека. Каждой нации предназначен свой путь. Перед каждой нацией стоит своя задача. Одни строят, другие воюют, третьи торгуют и богатеют, четвёртые размножаются и вкалывают до судорог. Рабинов принадлежал к тем, кому суждено создавать. Труд адский и счастливый.

Быть может, в славе чья-то жизнь прошла.Не достиженье важно – постиженье.Не верь, не верь холодным отраженьям.Врут зеркала. Врут зеркала…[1]

Молодой артист, ученик Леонтия Давыдовича, ставший профессиональным поэтом, написал эти потрясающие стихи. Я попал в страну, где сочиняли стихи, где учили постигать, а не воровать чужие мысли, чужие идеи и чужую славу. Я оказался в неподражаемом, ярком, гипнотизирующем и одновременно просветляющем сознание мире театра.

Рабинов был театральный классик, верил авторитету Станиславского, осторожно прикасался к Мейерхольду, Вахтангову и Михаилу Чехову. Но он создавал свою систему и актёрскую школу. Их основанием была не трактовка, не слепая, ни на чём, кроме голого энтузиазма, укреплённые фантазия и наглость, а образ. Именно с большой буквы – Образ.

Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Похожие книги