<p>«Часам придется шаркать, уходя…»</p>Часам придется шаркать, уходя,топтаться у дверей, притворно кашлять.И маятник бессильно станет биться, дажене зная, что не сможет никогдавзлететь чуть выше. Только на разбеги хватит сил. Бессмысленность какая!Он словно предрекает мне прожить свой век,туда-сюда бессмысленно шагая…<p>«Пусть времени осталось…»</p>Пусть времени осталосьтолько на глоток,из блюдца циферблатавсе до капли выпью.Из жадности, от жажды, для того, чтоб успокоиться,и сделать верный выбор.Найти слова,что в памяти твоейостались бы.И пусть хотя бы смутно,но ты всегда бы помнил обо мне,на черный день не отложившей ни минуты.<p>«Укрывшись тонким слоем белого песка от ветра…»</p>Укрывшись тонким слоем белого песка от ветра,спит маленький Эрех. А ветер с минаретавеками бережно сдувает пыльбез устали, без отдыха, лишь иногда вздыхая.Он что-то робко шепчет белыми стихами.Он точно что-то знает о любви,о страсти жаркой и слепой, о глубине печали,когда уходят те, кто был с тобой вначале,когда еще ты сам едва возник.Он помнит все до мелочей – как уходили люди,все бросив – пыль на вазах, тусклый свет на блюдах,и, позабыв банановый язык…<p>«Встретятся северный ветер и южный…»</p>Встретятся северный ветер и южныйв доме твоем. И для нихтотчас найдутся послушные шторы,пряди волос льняных,пыль по углам и любые страницыкниг о великой любви,запахи, шорохи, вздохи, минуты…Лишь успевай ловить…Все, что способно летать, будет где-тоздесь, у тебя под рукой,силясь попасть в твою новую песнюс первой пустой строкой.Выбери пыль, этот скромный подароквечности, маленький штрих,что начертало прошедшее времяв чистых глазах твоих.<p>«Любую глупость можешь совершить…»</p>Любую глупость можешь совершить –Взять бледность от заснеженных вершинИ томность взгляда от густых тумановДым коромыслом променять на дым костра,Поверить, что ковер из пыльных травУдобнее продавленных дивановПодумать: женщина – такой тяжелый груз,Который я осилить не берусьРазубеждать не стану<p>«На запах травы, на шепот волны…»</p>
А. Киселеву
На запах травы, на шепот волны,на дым от костра успетьк воде из ручья, к вину по глотками к рыбе, попавшей в сеть,где ближе к утру густеет туман,на листьях дрожит роса,где запах цветов в плену у ветров,а время во власти сна.<p>«Я помню хрупкий голос твой…»</p>
