Припрячь в рукав еще один часок,наручные часы украдкой пряча.Одергивая руку, наудачузажми в кулак счастливое число.Четыре встречи: осенью, зимой,опять зимой, еще лет через двести…Тебе хотелось голову повесить,а мне – представь – повеситься самой…Теперь все проще… Тихий зимний сквер…Идем-бредем, дурачась и беспечась…И у тебя пока еще есть время в рукаве…И у меня в кармане наберется вечность…<p>«Измерив эту комнату в шагах…»</p>Измерив эту комнату в шагах,я насчитаю сто причин остаться.И с мнимым равнодушием скитальцев,привыкших за собой мосты сжигать,и с призрачным спокойствием людей,готовых к переменам и потерям,полночи прометавшись на постели,увижу сон. И силясь разглядетьхоть что-то, с точной памятью слепцаувижу этот дом и эту спальню,как мелкую деталь на дальнем плане,последний штрих Творца.<p>Татьяна Иванченко</p>Татьяна Иванченко родилась и живет в Астрахани. В 1996 г. была принята в Союз российских писателей. Автор пяти стихотворных сборников. Стихи и проза публиковались в литературных журналах и альманахах в Астрахани, Красноярске, Оренбурге, Москве.
<p>«Ах, как печален уходящий день!..»</p>Ах, как печален уходящий день!Еще один – он вычеркнут навеки.Но все еще текут ветра и рекиВ него, не зная, где его предел.Лишь берега, стоящие на стражеНезыблемой законченности дня,Сегодняшние тайны сохранят,Как сохранили все следы вчерашних.<p>«Как тревожно и странно, и день остывает на веках…»</p>Как тревожно и странно, и день остывает на веках,Превращаясь, как в детстве, в огромный и сумрачный сад.И, как в детстве, по саду слоняются сонные ветры,То взъерошат сирень, то в вишневых ветвях зашуршат.Как менялись они, эти звуки в вечернем миноре,Как пугали и звали, и как нагоняли тоску!Нет, не день уходил, – сквозь дыру в нашем старом забореУходила обыденность, чуть отодвинув доску.Ах, какие мечты, недоступные в светлое утро,Приходили ко мне с наступленьем вечерних теней,И прозрачные ветви, запутавшись в воздухе мутном,Тяжелели и гнулись над маленькой жизнью моей.Как петляли тропинки, уже недоступные зренью,Как коварно вставали кусты, заставляя свернуть, –Мой таинственный сад – десять соток – прощанье – прозренье!И никак невозможно пройти до конца этот путь.Так и буду кружить от стены камыша до калитки,Не считаясь с годами и фактами, – что мне до них!Неизменный маршрут, как ракушка на сонной улитке,Как на старой катушке зеленая тонкая нить…А от детской игры остается наивная вера,Что назавтра я снова вот так же сыграю в нее…Как тревожно и странно. И день остывает на веках.И тихонько стареет в стекле отраженье мое.<p>«Где же печаль, что появлялась в сумерки?..»</p> 
