В. ВысоцкомуНе говорю о мелком.Мы мелки – в суетном, в креслах, за станками.«В тюрьме сидел!» – болтать мы мастаки,уткнувшись в пиво, шевеля усами.А он? – Он принял всё,чего другие обходили,он пел надрывное, своё,о чём шептались, плакали и пили.Он был из тех, кто чувствовал свой векне разумом, не потихоньку,а болью – сколько может человек,и время вымеряет – сколько!1982<p>«Вот и живём в своём мирке…»</p>Вот и живём в своём мирке,укрывшись огромным миром,плоско, как на стекле,деревом по реке,срублены – и поплыли.1984<p>«Под аркой…»</p>Под аркойяркое утроостро пробилоплатья хлопчатую муть,и ты подариласветлому мирустройные ноги,в лёгонькой маскепрохладную грудь.1984<p>«Ветер, открывши двери…»</p>Ветер, открывши двери,звонко споткнулся о люстру.Где мой последний берег,тёплый и грустный?1984<p>«Звёзды стали выше…»</p>Звёзды стали выше,и их не видно.Дети старше.Обидно? –Да нет!Просто утомиласуета и крыши.Дождь стучит унылов шиферный хребет…перевалов нет.1985<p>«Сбросив на сосны…»</p>Сбросив на сосныюбчонку розовую,встало небо голое.И в тело своёбирюзово-звонкоеупруго впустило городи замерло кротко.А город совсем сонный,серый,кашляет подъездами,встаёти едет сквозь бирюзовоена работу.1985<p>Байкалу</p>Серое небо. Серое море.Запах большой воды.Ладонью закрываю небо,спасаю землю от дождя.Темно.В котелке с чаем звёзды.Берёза на берегу сгорбилась,чернеет человеком…А рассвет набросал в котелокжёлтые листья,они больше звёзд –вестники большого холода.Стою перед бесконечностью,прижатый к скале.Кусочек суши под ногами,Байкал всё ближе, ближе,он уже во мне.И дождик –мутно-печальноемоё омовение.1985<p>«Ночь…»</p>Ночь.Балкон.Пошла по спиралимоя сигарета…В голое летоканул огонь.1985<p>«Ты так молода…»</p>Ты так молода!Платье тонкое,грудь-недотрога,ради бога!Мои слова не мольба,просто тревога.1985<p>«Туристке…»</p>ТуристкеЧто это?Нервы, возраст?Нет –просто воздух –прозрачный алмазвыводит нежно и остроморщинки у ваших глаз.1985<p>«В подворотне дрожат силуэты…»</p>В подворотне дрожат силуэты.Набычась стоит темнота.Вечер до негра раздетыйприковылял сюда.Сел.Чёрный.Из скуки и мата.Попробуй, насквозь пройдиэтот проём горбатыйв серой бетонной груди.Но мне очень надо.Иду от страха чумной,но молча и по прямой.Иду за наградой,топча ужливое «если»,и вотдошёл, слушаюв сером бетонном месивеокон жёлтые песни.1985<p>«Сытенькие…»</p>Сытенькие!А ну,пощупаю песней,есть лиу вас душа?!Под лезвиемрозовой плесенью –жир!Глубже!Да нет ни шиша!1985<p>«Хорошо в Саянске…»</p>
