Переполняющий меня адреналин битвы резко изменил полярность. Раньше он подгонял меня, наливал жилы и мышцы виртуальной кровью, активизируя мои низменные, человеческие качества, как охотника, то теперь он просто давил меня к земле. Все, чего я желал — это лечь и съежиться от проявившейся головной боли. Твою ж мать…
Раздумывать времени у меня не было. Всего лишь один качественный удар с двух рук, наискось, друг за другом. Вихрь!
Стоп, что?
Что я хотел применить? Я не знаю такую способность… Вернее, знаю, но это из школы аэротургии, навык магов. Только вот я ассасин, такой способности не имею. И почему я об этом подумал?
В миг замаха локоть больно кольнуло в месте, которым я приложился об колонну во время неудачного уклонения. Кажется, сломал. Ничего, расходники еще есть, подлатаюсь.
Два удара наотмашь, затем снова, другим хватом. Теперь на поражение. Быстро и точно, один в глотку, второй в глазницу. Завершив бой, я выдергиваю своих верных спутников из сгнившего, прикрытого лишь тряпьем тела.
[Поздравляем! Инстанс: Руины огненного храма успешно пройден!]
Я шумно выдохнул, упал на колено, а затем и вовсе уперся ладонями в грязный пол. Индикатор выносливости почти на нуле, но беспокоит меня всепоглощающая боль. Не размыкая сильно зажмуренных глаз, я на ощупь достаю сначала зелье восстановления запаса сил, а следом и зелье лечения. Может, хоть оно снимет боль. Выпиваю, отбрасываю склянки и отползаю под основание колонны.
— Хух… — Все, что мне удается сказать. Стало действительно чуток получше.
[Синхронизация. Перезапись успешна. Целостность восстановлена, приятной игры.]
Я проморгался, ничего не понимая взглянул на неизвестно откуда возникшее контекстное сообщение системы. Оно висело прямо передо мной, ничего не объясняло, и из реакций пользователя имело только крестик в правом верхнем углу. К черту, видимо, достижение начисляется.
Раздается гулкий взрыв по правую руку от меня. Сука, труп босса рванул! Добыча! Я же не заглянул, тупоумец! Твою ж… Из таких останков ничего извлечь не получится. Система это подтвердила, когда я подошел к тому, что осталось от тела босса.
Я так надеялся на эпик, или хотя бы на несколько хороших редких предметов. Скоро платеж по квартире, а у меня и в запасах БЖУ-шек шаром покати, и платить аренду особо нечем. Надо бы еще куда-то сходить сегодня, а то в этот поход я даже расходники не отбил. Обидно.
Тишина. Звенящая, опустошающая. Минуту назад тут было ожесточенное сражение, я дрался на грани своих возможностей, применил все навыки, которыми успел овладеть. А теперь тут так тихо. Единственное, что нарушало тишину — шум двигателя холодильника, исходящий от портала выхода из подземелья. Ладно, чего я тут расселся. Пора выходить. Выгляну в реал, возьму у Артура еще один браслет и на всю ночь зависну в Арке. Сегодня во что бы то ни стало нужно разжиться добычей. Я поднялся, отряхнул пятую точку, размял шею и локоть, и, еще раз скорбно взглянув на развороченное туловище взорвавшегося босса, направился к выходу.
Вместо старой, но уютной студии Соломон, я очнулся в холоде. Стерильный такой холод, от которого ломит кости и за версту тянет проблемами. Дыхание, если это вообще мое дыхание — царапает горло фреоном, как ржавым ножом. Тьма. Нет, что-то не то… Тусклый, синеватый свет сочится откуда-то сверху, отражаясь от металлических стен. Я в коробке? Ощупал себя, окружение. В гробу?.. Твою ж, хуже. Я в сраном холодильнике.
Что происходит⁈
Тело не слушается, будто чужое. Я дергаюсь, суечусь, судорожно ищу выход. Руки дрожат, пальцы как макароны, ватные. С горем пополам я нащупываю гладкую, чуть липкую от конденсата поверхность. Крышка. Пытаюсь на нее надавить, но она не поддается.
В нос просачивается едкий, химический запах с привкусом озона и чего-то сладковатого. Гниль? Антисептик, смешанный с дешевым ароматизатором, который не справляется. Где-то капает вода. Я пытаюсь закричать, но в горле ком, и ничего, кроме хрипа, не выходит. Кап, кап, кап. Конденсат охлаждающей системы? Ритмично так, убаюкивающе. Я пытаюсь вдохнуть глубже, но воздух вязкий, пропитанный металлическим привкусом. Легкие горят, надрываются. Пульс, наверное, под двести. Я мертв? Я был мертв? Виски стучат так, что уже даже в затылок отдает.
Я щурюсь. Над головой — стеклянная панель, мутная, с царапинами с внешней стороны. Сквозь нее видны тени, мигающие отблески кричаще белых ламп. Сквозь рябь мутного стекла вижу стены. Пластибетон, покрытый трещинами, пятнами ржавчины. По углам помещения — паутина проводов, спутанных, местами оборванных. Сквозь гул движков доносятся и звуки сервоприводов, лязг механизмов.
Так, я в морге, это очевидно. Сколько сейчас времени?
