— Приятно было не знать тебя.
Затем спичка падает на колени Грега, как раз в тот момент, когда мы отскакиваем назад.
Огонь оживает, смешиваясь с воплями Грега. Мы все отходим подальше, наблюдая, как пламя пожирает его, плавит и уничтожает, как он уничтожил так много невинных семей по приказу Фаро.
Сколько из этих людей молили его о пощаде, которую он так и не дал?
Да пошел он.
Мы подбираем еще несколько канистр, заливая бензином все вокруг. Я достаю футболку, которую мы сняли с одного из мужчин, поджигаю ее и бросаю на землю.
Огонь разгорается медленно, растет, становится все яростнее, по мере того как он продолжает соединяться с бензином.
Я понимаю, что нам нужно убираться отсюда, пока все вокруг не превратилось в ад.
Я оглядываю нашу работу. Двенадцать человек, все мертвы, все ранены в ноги, потом в голову. Мы бы сожгли и их, но мы приберегли лучшее напоследок. Грег — один из их лучших киллеров. Эти крокодиловы слезы не умерили нашу ненависть к нему.
— Ладно, давайте убираться отсюда, — говорю я, направляясь к выходу, бросив быстрый взгляд на то место, где мой отец когда-то умолял о нашей жизни. О жизни Маттео.
Теперь все это место сгорит дотла, похоронив эту память вместе с пеплом ошибки Фаро. Он пожалеет об этом, когда поймет, что наши планы в отношении него только начинаются.
Оказавшись снаружи, мы стоим бок о бок, наблюдая, как пламя поднимается вверх, окрашивая стены своим золотисто-оранжевым жаром, соединяясь со свирепой силой, которую не может уничтожить ни один человек. По крайней мере, не в так быстро.
Месть прекрасна.
И она будет намного лучше, когда мы уничтожим все, что когда-либо было дорого Фаро.
За мной наблюдают.
Я чувствую это до мозга костей.
Это шестое чувство, заставляющее волоски на моем затылке вставать дыбом, когда я знаю, что кто-то есть там, в тени.
Притаившись.
Кто-то, кого я не знаю.
Каждый раз, когда я выхожу на работу или с другом, моя кожа покрывается мурашками, это глубокое чувство осознания заставляет узел в моем животе затягиваться.
Я могу показаться сумасшедшей, но, зная, какую жизнь я веду, это не так. У меня такое чувство, что я знаю, кто за мной наблюдает:
После смерти мамы он не стал волшебным образом добрее. Он стал хуже. С годами мое презрение к нему только росло вместе с его гневом.
Подростковые годы были ужасны. Он бросал унизительные слова, в которых было столько яда, что они разрывали меня изнутри. Но он только глубже вонзал лезвие, желая получить каждую крупицу моей агонии, как он делал это с моей матерью.
Он наслаждался нашей болью.
Он заставлял меня чувствовать себя никчемной.
Я по глупости думала, что после ее смерти он наконец-то полюбит меня так, как я того заслуживаю. Но когда он произносил одно обидное слово за другим, я поняла, что пришло время похоронить эту мечту там, где я больше не смогу почувствовать ее вкус.
И по сей день я не более чем пешка, которую он использует, когда ему удобно. Это откровение больше не причиняет мне горя, и, наверное, это печально.
Каждый раз, когда он звонит или заставляет меня прийти к нему на деловую встречу, мне хочется поднять одну из больших ваз в его доме и бить его по голове, пока весь кислород не покинет его легкие, пока все капли крови не вытекут из его избитого тела.
Я так благодарна тому, кто преследует его, заставляя скрываться. Кто знает, с кем он начал войну и как долго она продлится? Это не первый раз, когда он делает что-то, чтобы разозлить кого-то, и я уверена, что не последний. У моего отца проблемы с тем, когда кто-то говорит ему, что делать, что не всегда идет ему на пользу.
Может быть, они убьют его и избавят меня от проблем. Я столько раз думала о том, чтобы сделать это самой, но никогда не хватало смелости.
Каждый раз, когда я прихожу на встречу с ним, у меня с собой мой пистолет с работы. Иногда, пока он говорит, я представляю себе ту долю секунды шока на его лице, прежде чем моя пуля попадет ему прямо между глаз.
У меня был только один родитель. Моя мама. Мама была всем, чем он не был. И я до сих пор не знаю, что с ней случилось.
Я боюсь окончательной правды: что она ушла навсегда.
Что он убил ее.
Но я думаю, что он действительно убил.
Должно быть, убил.
Гниющая боль нарастает в середине моей груди, пронзая самую сердцевину, поглощая меня воспоминаниями о том дне, когда он сказал, что ее больше нет.
Закрыв глаза, я делаю глубокий вдох, заглушая боль. Мне нужно быть сильной, даже когда гораздо труднее скрывать боль. Но жить с ней изо дня в день — невыносимо.
Я пыталась разобраться в исчезновении мамы, но это ни к чему не привело. Любая полезная информация о том, где она может быть, заперта в его кабинете, куда никому не разрешается заходить. Тот, который он запирает каждый раз, когда его нет дома. Я выясню, что с ней случилось. Я не успокоюсь, пока не узнаю. Даже если для этого придется найти ее останки.
