— Никому нельзя доверять, вот никому. Я кого просил? Я просил врача, я просил хирурга, погибшего в своем мире по нелепой случайности, сильного, здорового, желательно владеющего какими-либо боевыми искусствами и обладающего зачатками магических способностей. А мне кого прислали? Кого прислали, я спрашиваю? Экзальтированную полудохлую дамочку, наглотавшуюся таблеток после первого же мало-мальски серьёзного испытания в своей никчёмной жизни. Совершенно не одаренную. И что мне теперь делать? Что делать, я спрашиваю?
Я приоткрыла глаза и увидела, что нахожусь в… нигде? Пустота, настолько плотная, что казалась осязаемой, окружала меня со всех сторон. В этой пустоте я была не одна.
Какой-то странный тип, одетый в полосатый халат, сидел за столом, стоящим прямо в этом нигде, и сокрушённо причитал, посматривая при этом на меня. Было решено, что Димка все-таки успел и я нахожусь в знакомой до боли интенсивке в коме, с вызванными передозировкой транков галлюцинациями.
Здорово, ничего не скажешь. Мало того, что мне вдруг сильно, прямо до золотистых звёздочек в глазах, захотелось жить, так ведь ещё придется пережить бурю в лице Димки, который меня сейчас вылечит, выходит, а потом своими же руками убьёт. Ещё длительных бесед с психиатром не избежать… а от них снова захочется травануться или повеситься. На любителя, как говорится. Вот гадство-то какое.
Всё то время, которое я провела в размышлениях и разглядываниях собственной галлюцинации, она — галлюцинация то есть — разглядывала меня.
— Очнулась? – проворчал вполне материальный глюк. – И скажи, что мне с тобой теперь делать?
— Ничего со мной делать не нужно.
— А вот не получится. Что-то с тобой сделать всё-таки нужно. Ты хоть врач? – с каким-то сомнением в голосе спросил меня глюк.
— Врач, — честно призналась я. – А что, это так важно?
— Важно. Было бы не важно, не спрашивал бы, — продолжал ворчать мужчина.
— А зачем вам врач? Вы что, болеете?
— Нет, я вообще никогда не болею. А врач не мне нужен. Врач нужен одному парню, просто позарез как нужен.
— Ну, так «скорую» вызовите, и будут вам врачи любой специализации, если повезёт.
— Там, где сейчас этот парень находится, в принципе нет никаких «скорых». Есть маги-целители, но он до них не доберётся, потому что буквально через пару часов отбросит коньки.
— Ага, маги значит, — я хихикнула. Если выберусь, никогда больше сказки в руки не возьму. — А парень у нас кто? Эльфийский владыка? Дроу, претендующий на смещение матриархата и мечтающий воцариться в подземном царстве? Или, может быть, симпатичный вампир, или принц на белом коне — куда уж без этого? Ну ладно, на худой конец маг… нет-нет, архимаг, который просто попал в странные жизненные обстоятельства и не может вылечить банальный насморк…
— Это человек! – прервал меня глюк. — Просто человек. Ну, не совсем просто, конечно, стал бы я из-за совсем обычного парня такие комбинации выстраивать, такими интригами заниматься… Короче – это герцог Фарли, внебрачный сын короля Георга третьего Кститионского, ныне покойного. И арбалетный болт в груди – это далеко не простуда! – сорвался на крик этот странный мужик. Интересно, если порасспрашивать собственную галлюцинацию, кто он вообще такой, она мне ответит?
— А-а-а, арбалетный болт значит. Тогда вам хирург нужен, я-то здесь причём? – разговор с собственным глюком был настолько забавным, что я даже пожелала, чтобы Димка меня подольше вытаскивал.
— Так я и просил хирурга! Молодого, сильного…
— Да-да, я это уже слышала, а прислали меня.
— Хотя, с другой стороны, ты же врач? Врач. Значит, ты подойдёшь. Времени всё равно почти не осталось.
— Эй, я не согласна никуда идти. Вам хирург нужен, а я терапевт.
— А какая разница? Не психиатр, и ладно,– глюк вскочил из-за стола и подбежал ко мне.
— Как это какая? – я даже возмутилась. – Хирурги, они руками работают, чаще всего по принципу: нет органа – нет проблем, — а мы, терапевты, больше по таблеточкам.
— Сказала мне женщина, отравившаяся насмерть, — хихикнул глюк.
— Почему насмерть? Я же сейчас в реанимации лежу, а надо мной Димка колдует.
— Ты сейчас в гробу лежишь, а Димка над твоим телом вздыхает. Вот кого я бы не отказался заполучить, так это Дмитрия Михайловича, — глюк мечтательно вздохнул, а я сидела и хлопала глазами.
Как умерла? Почему-то я ему поверила. Слишком уж реалистичной была эта галлюцинация. Хотя, что я знаю о галлюцинациях? Только то, что говорили нам профессора на психиатрии.
— Ладно, допустим, что умерла. Допустим. А вы тогда кто?
— Я — Бог! Не ваш, правда, из соседней реальности. Просил ваших богов с одним единственным человечком мне помочь, так вот помогли, тебя подсунули, — он вздохнул и печально хлюпнул носом.
Я скептически рассматривала полосатый халат и вообще этого пухлого индивида, один в один похожего на Илью Ильича.
— Что-то не похож, — наконец выдала я резюме.
— Какой есть, — огрызнулся этот то ли бог, то ли глюк. – И вообще, почему ты разговариваешь в таком тоне с божественной сущностью?
