Мы с пацаненком ползем до магазина со скоростью улитки. Снега выпало немало и он порядком затрудняет путь.
В магазине мальчишка смелеет и начинает выпрашивать сладости. Все по классике, короче.
Мне не жалко. Накупаю и ему и себе.
Подхожу к стеллажу с пивом и вытягиваю две бутылки светлого. Потом подумав беру еще две темного. Папа по любому тоже захочет, а делиться я не люблю.
— А бабушка говорит, что беременным нельзя пиво — раздается голос Степки в районе моих ног. Он уже шарится в поисках очередных вкуснях, хитрюга.
Удивляюсь и звеня бутылками опускаю их в тележку.
— С чего твоя бабушка взяла, что я беременна? — возмущаюсь такой новости. Она ж мигом в сплетню может перерасти.
Мальчик пыхтит, потом по шуршав упаковкой чипсов тянет ее мне, без слов спрашивая разрешение.
Кивнув ему на тележку жду ответа.
— Это я так подумал. У взрослых тетенек же должны быть дети, а у тебя нет.
Какое тонкое замечание.
М-да уж.. Задачка не из простых.
— Эм…видишь ли… у меня просто…
Ну не говорить же ему, что у меня нет мужа из-за этого и нет ребенка. Начнутся вопросы « откуда берутся дети», а мне оно надо? Вот пусть его дядюшка Андрюшка Матросов и отвечает на них.
— Просто медленно растет живот. Я же худая. Вот поэтому. А так-то лялька в животе.
Мальчик хихикнув бросает в меня новым вопросом. Не менее глупым, чем мой ответ.
— Ты что слониха?
А мальчик-то умный, оказывается….
-Только никому об этом не слова, ага?— и повертев чипсами даю понять, что это откуп.
Степка проводит сложенными пальцами по губам, «закрывая рот на замок».
Ну еще бы. Этот пацан скупил половину магазина. Хитрец.
Домой идется уже легче, потому что после нашей улицы начинается коттеджный поселок и дорогу, ожидаемо почистили.
Завожу парня домой и спрятав пакет в предбаннике, беру лопату и выхожу на улицу очищать дорожку, потому что трактор, проехавшись мимо завалил ее снегом.
Погружаю лопату в образовавшийся сугроб и откидываю снег в сторону.
— А я думал показалось — раздается до мурашек знакомый голос. Вздрагиваю и проглотив волнение медленно поднимаю голову. Передо мной стоит жутко красивый Муромов. Как всегда гладко выбрит и с фирменной ухмылкой на лице.
Он стоит так близко... На нем темно-серый пуховик и черные джинсы. На голове накинут капюшон. Наверное наш хиленький дом стоит дешевле, чем его одежда.
И я напротив него в своем пухане десятилетней давности с пятном, прости Господи в районе… От стыда хочется убежать, но я продолжаю его сверлить взглядом.
— Что ты здесь делаешь? — нервно выдыхаю слова.
В душе такой раздрай. Мне надо больше кислорода, потому что равнодушно смотреть на этот сексуальный прищур просто невозможно.
— Увидел тебя, решил поздороваться. — пожимает плечами этот сноб, словно мы с ним друзья не разлей вода. Играть собираемся по выходным.
Нет мы, конечно с ним однажды сыграли и я больше не хочу. Потому что мне очень понравилось. Илья стоит широко расставив ноги и наклонив голову набок пробегается по мне изучающим взглядом.
— Мы что с тобой дружим, что бы ты желал со мной поздороваться? –глазами гневно сверлю его идеальное лицо и от усталости опускаю плечи. Я так-то скучала по нему целую неделю. Забывала, запивала, заедала, а он как из одного места вывалился и стоит тут такой красивый и успешный.
— Не дружим…— Просто отвечает и вновь натягивая ухмылку добивает фразу. — Но мы ж не чужие. Так-то трахались неделю назад.
Наполняюсь горечью и возмущением до краев. Вот же придурок! Заношу лопату и угрожающе надвигаюсь на него. С лопаты снег падает мне за шиворот и я вскрикнув прыгаю на месте.
Илья запрокинув голову громко смеется.
Смешно ему, идиоту! Так бы врезала.
— Ты забавная.
— Иди к черту! — нападаю на окончание последнего слова. Во мне столько злости. Так и хочется налететь на него с кулаками и выбивать из него эту усмешку пока мои руки не устанут.
Выковыриваю из воротника снег и ежусь от неприятных ощущений.
— Как ты меня нашел? Ты следил за мной?— щуру глаза и вновь лопатой замахиваюсь.
Нервно сглотнув деревенею на месте потому что он… улыбается. Впервые искренне. Улыбка у него очень красивая.
— Твой пуховик видно с соседней области… Тебя не заметить сложно. А я высоко живу, Алена.— качает головой — Как только увидел, что где-то мелькает курточка блядского цвета все бросил и примчался…
— Пф-ф-ф-ф…— закатываю глаза на его дурацкую шутку.
— Помаду еще намазала. Коров соблазняешь?
— Быков. — язвлю и немигающим взглядом смотрю на его губы, потом на глаза, запоминая каждую черточку. Он ведь уйдет, а я опять буду скучать.
— Извращенка…— тянет вновь улыбаясь.
Набираю в рот воздух, что бы ответить, но слышу голос папы.
— Алён, кто там?
Пугаюсь. Только этого мне не хватало.
Поворачиваю голову в сторону и кричу папе.
— Да тут мужчина заблудился, я ему уже подсказала дорогу. — и повернув голову нахожу голубые глаза и высокомерно им выплевываю чеканя каждую букву — НА ХУЙ!
Муромов вновь смеется.
— Мужики туда не ходят, недалекая Алёнушка…Но я получил твое послание. У сердца храню. — стучит себя по груди и вновь усмехается.
Идиот, что сказать?!