Бога нет.Это точно известно.Гегель Гегелем, но и тот был неправ,Там, наверху,И без Господа тесноОт спутниковых орав.Мы – это армияМолодых атеистов.Непримиримы к кадилуКадящему.Вера в себя —И дух наш неистовНа предметОбъяснения, что к чему…В озарение можно верить.И божий дарПринимай, спеши!Но важно, чтобы его сверятьИ меритьМерилами человеческой души,Чтобы не одуреть от стартаВ познаниеСамых высших начал,А стать еще выше,Как Леонардо,Который бессмертиеСебе завещал.А как найтиЭто нужное слово,Служившее мерой веков испокон?Но ведь находила жеКисть РублеваНужное в ликах«Святых икон».И как это сказаноУ Мефодия?Красота, толькоБез пестроты…Все остальное —Это только пародияНа божественныеЧерты.Но так как Бога,Конечно, нету,Искать, по-моему,Надо внизу.Но только не радоватьсяКаждому свету,Как заблудившемусяВ лесу.Хочу, чтобы пониманьеСквозилоВ песнях, славящихКнигу, молот и плуг.Какая-то неземная силаДает мне зрение,Дает мне слух.Конечно же, мне еще не поднятьсяНе всеохватывающую высоту.Но все чаще и чащеМне снятсяНочные бдения на посту.А если тишьИ не звука лишнего,Лучше слышитсяЗа верстуИ ближе чувствуешь своего ближнего,И чувствуешь, чтоНужен ты на посту.Понимаешь, вглядываясь в звездныеПустоши,Что Бога нет и все о Боге – ложь.Есть человек, его придумавшийИ уничтоживший ни за грош.Религия – философия слабого.Где «не могу»Равняется «не хочу».Ну, а это значит – оружие складывай,Дай отдохнуть от ремня плечу.Дай твоимМускулам не обмякнуть,Дай твоей волеВатой стать.А это значит – спускаться стягу,Это значит – погибла рать.Вот хорошоИ куда как весело —От страхаСтановишься сам не свой.Вглядываясь в это звездное месиво,РасплескивающеесяНад головой.А ночь такая,Что тихо бредится,Будто другие миры видны,Что даже ковшом Большой МедведицыНе вычерпать всей ее глубины.Что совсемНа сегодня лишние —В темноте ее фонари,Что пахнет Вечностью…И почему-то вишнями,Которые давно уже отцвели.И я понимаю,Что идеалы хрупки,Тем более поднятыеНа высоту.И люди спешат,Впитывают, будто губки,Истинную, непритворную красоту,Излечивающую больного,Очищающую падшего,Вызывающую на поток откровений.Лишь бы только это былМикеланджело.Лишь бы светилсяНеповторимый гений.А тому, кому надо,Знает, где эта слабинка.И еще сотни и сотниНезащищенных мест.И где не проходитПолицейская дубинка,Растопырившись,Проползает крест.ПониманиеИ, если хотите, знаниеСтавит прочный заслон кресту.Поэтому, хотя уже утроРанее,Я остаюсь на своем посту.2. О подходе к предмету
