— Я теперь работаю. Совсем нет времени. Но я очень скучала по вам всем.
— И мы, и мы по тебе скучали! — раздались вокруг детские голоса.
— Ну что, поиграем или сказку?
— Сказку, сказку! — закричали дети и побежали к книжному стеллажу.
Два часа пролетели незаметно. Малышей уложили спать, и я могла идти домой. То есть ехать…
Марк стоял у машины и смотрел что-то в телефоне, когда я вышла на крыльцо.
Боже, он ждал меня больше двух часов. Это ужасно.
— Кто это, Мартушка? Твой парень? — спросила тётя Алла с улыбкой.
— Нет, это водитель моего шефа. Мне нужно было выполнить кое-какие поручения, поэтому он ждал.
— Понятно… Спасибо, что заглянула. Все были так рады тебя видеть!
— Спасибо, я тоже очень рада.
Попрощавшись, я медленно пошла к машине. Я не стала говорить тёте Алле, почему Марк ждал меня. Это звучало бы слишком высокомерно. Да и вообще, зачем Морозов приставил ко мне водителя? Я сама раньше ездила на общественном транспорте и ездила бы дальше…
Морозов… Когда же он вернётся? Я даже не думала, что буду скучать по нему. А я скучаю…
Хотя мы мало общались, мне кажется, что я знаю его всю жизнь.
— Марта Владимировна, куда вас отвезти? — спросил Марк, когда я села в машину.
Я задумалась…
А хочу ли я домой?
Впервые в жизни я задала себе этот вопрос…
Невозможно описать словами все ощущения, когда смотришь на землю с высоты птичьего полёта. Восхищение, возбуждение, страх… Внизу всё кажется таким маленьким, словно на макете. Едут машины, по тротуарам снуют люди, словно муравьи… А ты чувствуешь себя на вершине пьедестала.
Вот и я, стоя у окна в кабинете Морозова, ощущала себя на вершине. На высокой, недосягаемой для всех остальных вершине… И от страха дрожали колени.
Боже, зачем я себя так мучаю?
Ну, боюсь я высоты. Ну и что? У людей бывают и более странные фобии… и ничего. А я всё время пыталась избавиться от своего страха, но так и не смогла.
Наверное, у вас возникает вопрос: что я делаю в кабинете Морозова? А я не могу ответить. Не знаю ответа…
Когда Марк спросил, домой ли мы поедем, мне вдруг захотелось приехать именно сюда.
И вот, стоя посреди пустого пентхауса, я понимаю, что скучаю. Безусловно скучаю по мужчине, которому даже не интересна. То есть, я ему интересна, но только как прислуга и лишь на месяц…
Это же какое-то безумие…
Приезжать в его квартиру и ждать, когда он вернётся…
Разве не так?
На этот вопрос у меня тоже нет ответа.
Мои мысли прерывает грохот у входной двери, и я быстро иду туда. Успеваю войти в гостиную, как из прихожей заходит Морозов.
О, как же он удивился, увидев меня…
— Добрый вечер, Тимур Игоревич… — решила не молчать я.
— Добрый, Марта. А что ты здесь делаешь? Я думал, ты захочешь поехать домой… — он смотрит на меня так, словно хочет прочитать мои мысли, и это не даёт расслабиться.
— Я просто…
А что "просто"? Я пока не придумала ответ на этот вопрос…
Пока я лихорадочно ищу, что сказать, Морозов медленно идёт ко мне, не спуская с меня глаз.
Как хищник, взявший в прицел свою жертву…
И вот овечке бы уже пора бежать, но вместо этого она, словно зачарованная, стоит и едва дышит…
— Ты заходила в мой кабинет? — тихо спрашивает он, остановившись в метре от меня.
— Простите… Я только посмотрела на вид из окна.
— И как тебе? — Морозов приподнимает бровь.
— Высоко… и страшно.
— Неужели?
— Да…
Он улыбается, демонстрируя ровные белые зубы. Ему идёт улыбка, — замечаю я про себя.
— Пойдём, со мной не будет страшно.
Мужчина протягивает руку, и я, не раздумывая, вкладываю в неё свою ладонь.
Когда это я начала ему так доверять?
Снова вопрос, на который у меня нет ответа.
Он медленно ведёт меня в кабинет, всё время посматривая в мою сторону. Будто боится, что я убегу… Но я вовсе не хочу убегать.
Когда мы заходим в кабинет, Морозов пропускает меня вперёд, а затем становится позади и обнимает за талию.
Я чувствую жар его прикосновений даже через одежду, и это приятно…
Потом он чуть подталкивает меня вперёд, и мы подходим к окну. Останавливаемся в нескольких сантиметрах, и я вижу ту же картину, что и несколько минут назад. Но ощущения совсем другие.
Страха нет. Я не боюсь.
Его руки бережно обнимают меня, даря уверенность, чувство защищённости…
— Ты скучала по мне, правда? — шепчет Морозов, касаясь губами моей шеи.
И я не могу понять — это что, сон? Закрываю глаза и через секунду открываю…
Нет, не сон.
— Марта… — говорит он, зарываясь носом в мои волосы и вдыхая их запах.
— Да…
— Я тоже скучал…
Он говорит это прямо у моего уха, а потом слегка прикусывает мочку. От этого хочется застонать, но я сдерживаюсь.
Его руки гладят моё тело, ласкают, изучают… А я просто запрокидываю голову ему на плечо и наслаждаюсь.
Я пожалею о том, что позволила ему так касаться меня… Снова. Но не сейчас.
Сейчас мне хорошо. И я хочу, чтобы это не заканчивалось.
Похоже, он тоже, потому что объятия становятся более страстными, жадными. Морозов прижимает меня спиной к стеклянной стене, а мои руки заводит над головой.
Его уверенность, точные движения, правильные прикосновения лишают воли. Это тот мужчина, которому хочется подчиняться… что я и делаю.