Мы рассаживаемся вокруг стола, Наиль разливает: у нас коньяк, которому, если верить Каю, лет пятьдесят точно, и он привез его чуть-ли не пройдя полосу препятствий. У женщин шампанское.
— Чтобы вот так — и почаще, — говорит Наиль.
— Лет до ста, — хмыкает Кай. Он точно собирается жить вечно.
— Тем же составом, плюс пару-другую ртов, — заканчиваю я, и Полина жмется к моему плечу, с шумом, никого не стесняясь, втягивая мой запах на шее.
У нас есть план. На маленькую Романову.
***
