Не будет больше прощаний,
А будет лишь то, что люблю…
Туманные сизые горы,
И маленький дом для двоих….
– Что же, ты снова уходишь?
Останься, ведь это всё может БЫТЬ…
Ты только ответь мне
– Здравствуй!
И руку вперёд протяни…
Мой милый, поверь, не напрасно….,
Пришли мы на праздник весны….
Любви не просят…
Её отпускают…
И перья от крыльев в небе летают…
Я умираю…
И ты умираешь…
Сути простой не понимаешь…
Можно ведь жить,
Но достойно ли это…?
Можно не быть, но быть человеком.
Можно в простом видеть истины крохи,
Можно в пустом натыкаться на строки.
Можно любить, ненавидя, не веря,
Можно любить лишь кого-то в постели,
Можно жалеть, о любви не мечтая,
Можно любить, от любви умирая…
Хочу к тебе…
Звучит так глупо, безнадёжно…
Такая колкая тоска…
Мешает сердцу жить свободно,
Стучась без боли и греха…
Душа напрасно суетилась
В надежде, в преданной любви,
Не понимая, что однажды – замёрзнет,
В холоде – зимы…
Под беспощадными ветрами,
От беспощадности людей…
Любовь – листом осенним станет,
Слетев на чистую постель…
Хочу к тебе…
Да сколько можно?
Твердить себе пустую блажь.
Есть слово – Это не возможно…
Но как душе его сказать…
А жизнь…
Она почти – пустая,
Стакан, не выпитый до дна…
Но кровь моя – вино в бокале…
Ещё не выдохлась она…
И до последней самой капли…
Во мне молекулы любви…
Хочу к тебе…
Душе не скажем, что это – призрачные сны…
Я выживу….
Пусть камни падают, сшибая с ног, меня…
В крови лицо и руки…
Я слаба…
Но я шепчу:
– Пока ещё жива…
Я выживу!
Ведь я люблю тебя…
По снегу белому, кровавый меря след,
Одежда клочьями…
А в теле – жизни нет…
Но шепчут губы вечные слова:
– Я выдержу!
Ведь я люблю тебя…
Ветра не сжалятся, им будто – всё равно…
Но мне так хочется взглянуть в твоё окно.
Но ветки грубые хлестают по щекам:
– Иди, убогая! Его я не отдам!
И годы долгие я за мечтой брела…
Искала, плакала, без устали звала…
Седая, грязная…
Но свет любви не гас…
Такая странная живёт надежда в нас…
И словно песня тихая в бреду:
– Я выживу!
И я тебя найду!
Прости меня…
Прости, я знала,
Что при паденье – вниз и вниз…
Кто мог любить, не зная края,
Любовь свою не утолит…
И будет – бесконечно мало,
Хоть излюби себя до дна,
И выпив всё вино в бокале,
Ты будешь трезв, а я пьяна…
Прости…
Ты многих слов не знаешь,
Из тех, что я могу сказать,
И принакрывшись одеялом, уснёшь…
Мечтая не мечтать…
Прости меня…
Прости, я знала,
Что при паденье – вниз и вниз…
Разбившись, не собрать на части,
И части те не полюбить…
Но женщины, увы, понятны,
Лишь в стонах на твоей груди,
А падая, они опасны,
Съедая часть твоей судьбы.
И так опасны наши чувства,
Когда висишь вниз головой…
Ведь ты порой не понимаешь,
Кто падал ниц? А кто – герой?
Любовь бывает сладостной на вкус.
Давая жизнь, как росы на траве…
Но горше побледневших, зимних лун,
Травой полынью, на твоей судьбе.
Любовь, она как горький шоколад.
Под тонким вкусом – терпкость на губах.
Но как любовь цветами не раскрась,
Она хозяйка в трепетных сердцах…
Её не бойся и не убегай.
Прими как дар, как самый ценный клад.
Но знай…
Любовь, она как горький шоколад,
Растаять может на твоих руках….
Шоколадное сердце…
Шоколадные слёзы…
На ладонях растают шоколадные грёзы…
Шоколадное сердце пополам разобьётся…
Шоколадною кровью по рукам растечётся…
И растает любовь, растекаясь как реки…
По парче, по шелкам, на остывшие свечи…
Шоколадное счастье коротко и беспечно,
И любовь шоколадная, право, не вечна…
Всё кончится пустой печалью,
Тоскою раненной души.
И были все мечты – напрасны,
Пустыми оказались дни.
За листопадом… стынет осень,
Морозцем утренним вздохнув.
И замирают наши чувства,
Под лёд на лужах поднырнув.
И пусть в расплавленные вены,
Проникнет талая вода —
Незавершенные намедни,
Скупые первые снега…
И осень, перепутав пламя,
Сердец, с багряною листвой,
Нас успокоит утром ранним,
В тот миг, что встретится с зимой.
Нам нужен этот миг забвенья,
И сон, висящий на ветвях,
Чтоб мир наполнить наслажденьем
С весенним соком на губах…
На свет остывших лун
Роняют тень снега…
В ту зиму долгую…
В ту зиму, без тебя…
И птицы бьются в тонкое стекло…
Душа мертва…
Ей будто – всё равно….
Проснуться, встать,
Стряхнуть с себя печаль…
Расправить плечи,
Вскрикнуть невзначай…
Но на остывший след,
Роняет тень, луна…
В ту зиму долгую,
В ту зиму, без тебя…
За твоим окном плачет женщина.
На коленях, в дождь, смертью венчана.
К небесам течёт нитка тонкая,
Пронизав её тело, ломкое.
Посмотри в окно!
Там жена твоя.
Молода, стройна, да склонилась ниц…
Всё, что нужно ей, лишь твой нежный взгляд,
И не важно, что он всего – каприз.
Задрожала тюль
С рукава – слеза…
– Эта женщина, не моя жена…
Просто – женщина. Из чужих краёв.
Видно ищет здесь, что поесть, да кров…
Снег легонечко принакрыл к утру…
Тело ломкое под окном в саду…
И к окну прижав руки тонкие,
Шепчет тень её – Может вспомнится…
И когда её увозили прочь…
Он пошёл за ней… Был черней как ночь…
А в окно, им вслед… Слёзы рукавом….
Плакала жена его, проклиная дом…
