Последняя фраза слово в слово взята из нашего пресс-релиза. Я-то знаю, сама писала.
– Дэнни как раз рассказывал мне, что уже заканчивает работу над последним вариантом модели! – объявляю я и молюсь, чтобы Дэнни придержал язык. – Здорово, правда? Точные сроки пока не…
– Мистер Ковитц! – К нам робко приближается девушка лет двадцати, в зеленых сапогах и странном таком плаще, будто бы из пищевой пленки. – Я из газеты «Студенческая мода». Хотела только сказать, что я ваша большая поклонница. В нашем Сентрал-Сент-Мартине все вас обожают. Можно пару вопросов насчет вдохновения?
Ха! Видели? Я победоносно смотрю на Эрика, тот лишь еще больше мрачнеет.
Классно все-таки готовиться к большому показу мод в крупном универмаге! Даже если универмаг того и гляди прогорит.
Все наши толкают речи, и я в том числе. Брайанна объявляет о будущей акции и благодарит журналистов за то, что пришли. Эрик опять повторяет, что сотрудничество с Дэнни для нас – подарок судьбы. Я объясняю, что знала Дэнни еще со времен продажи его первой коллекции в «Барниз» (не упомянув, что все его майки рассыпались в клочки, а меня едва не уволили). Дэнни признается, что всю жизнь мечтал поработать постоянным дизайнером в «Облике», и уверяет, что через каких-нибудь полгода на другие лондонские магазины никто и глядеть не захочет.
К концу встречи все в самом радужном настроении. Все, кроме Эрика.
– Постоянным дизайнером? – повторяет он, когда мы с ним остаемся вдвоем. – Что это значит? Может, он решил, что мы наняли его на целый год?
– Нет, что ты! – уверяю я. – Конечно, нет!
Так, с Дэнни пора всерьез потолковать.
Шампанское выпито, журналисты заскучали без дела и разбрелись. Брайанна и Эрик скрылись в кабинетах, мы с Дэнни остались вдвоем. Если не считать его свиты.
– Может, сходим пообедать? – предлагаю я.
– Само собой!
Дэнни оглядывается на Карлу, и та торопливо говорит в микрофон:
– Тревис? Тревис, это Карла. Будь добр, подгони машину.
Ух ты! На лимузине поедем!
– Тут за углом славное местечко… – начинаю я, но Карла перебивает:
– Баффи заказала столики в трех ресторанах, рекомендованных гидом «Загат», – в японском, французском и, кажется, итальянском…
– А в марокканском? – спрашивает Дэнни, пока шофер открывает дверцу.
Сейчас свяжусь с Баффи, – не моргнув глазом обещает Карла. Мы еще рассесться не успели, а она уже тарахтит: – Баффи, это Карла. Будь добра, не отменяй пока заказы и поищи приличный марокканский ресторан. Ма-рок-канский, – по слогам повторяет она. – На западе Лондона. Спасибо, милая.
– Хочу латте, – вдруг объявляет Дэнни. – Мокко-латте.
Карла и бровью не ведет:
– Алло, Тревис, это Карла. Пожалуйста, остановись у «Старбакса». Да, у «Старбакса».
Через полминуты лимузин подруливает к «Старбаксу». Карла открывает дверцу.
– Только мокко-латте? – уточняет она.
– Угу. – Дэнни лениво потягивается.
– А тебе, Стэн? – Карла смотрит на телохранителя.
Тот развалился на своем сиденье, заткнув уши наушниками от айпода.
– А? – Стэн открывает глаза. – О, «Старбакс». Мне капучино. И пенки побольше.
Дверца закрывается, я ошарашенно смотрю на Дэнни. Его что, целыми днями так облизывают?
– Дэнни…
– М-да? – Дэнни перестает листать «Космогерл». – Слушай, а чего так холодно? Прямо знобит. – Он тычет в кнопку мобильника: – Карла, тут холод собачий… О'кей, спасибо.
Приехали.
– Дэнни, не позорься! – заявляю я. – Ты что, сам не можешь попросить шофера включить обогрев? Или сходить за латте?
У Дэнни на лице неподдельное недоумение:
– Ну-у… я мог бы. Наверное. (Звонит его телефон.) Ага, с корицей. О, плохо. – Он прикрывает микрофон ладонью. – Баффи не может найти для нас марокканский ресторан. Может, ливанским обойдемся?
– Дэнни… – Нет, он точно с луны свалился. – Здесь прямо за углом отличный ресторан. Давай туда и сходим? Запросто, только вдвоем?
Дэнни сосредоточенно переваривает предложение.
– Э-э… конечно. Идем.
Мы выходим из машины как раз навстречу Карле, несущей старбаксовскую подставку со стаканами.
Она тревожно оглядывает нас:
– Что случилось?
– Идем обедать, – объясняю я. – Мы вдвоем. Вон туда. – И я указываю на ресторан, который называется «У Энни».
– Ясно. – Карла энергично кивает, въезжая в ситуацию. – Замечательно! Сейчас будет столик… – И, к моему окончательному изумлению, снова набирает номер. – Баффи, это я. Будь добра, закажи столик в ресторане «У Энни», диктую название по буквам…
Баффи в Нью-Йорке. А мы стоим в десяти шагах от ресторана. Какой смысл звонить в Америку?
– Честное слово, мы справимся сами, спасибо! – говорю я Карле и тащу Дэнни по тротуару к ресторану. – До встречи!
Свободных мест, само собой, нет. Но я изо всех сил выпячиваю живот, тяжко вздыхаю, когда мимо проходит мэтр, – и через несколько минут мы уже устраиваемся в уголке возле окна и макаем хлеб во вкуснейшее оливковое масло. Уф, наконец-то. А я уже собиралась капитулировать и звонить Баффи.
– Классно здесь все-таки, – говорит Дэнни. Официант наполняет вином его бокал. – Ну, за тебя, Бекки!
