Так бывает иногда:В сердцевине крепкой лета –В окнах вдруг убудет света,Хлынут в двери холода.По дождинке тут и тамОсыпаясь то и дело,Птичье небо опустело,Опустилось к соснякам.Недомётаны стога,В мороси трава умолкла,И сама река намокла,Как намокли берега.Стынут косы без косьбы,А на каждую поляну,Как по осени, с обмануК свету выбрались грибы.День, другой – и до утраПросинело небо звёздно.Ничего ещё не поздно:Только самая пора!<p>«А всё же истаяли соки…»</p>А всё же истаяли сокиВ травинках, в листве на весу,И весть эту скоро сорокиПо свету всему разнесут.Так много я осеней прожил,Вослед им глаза проглядел,Что чую всей кровью и кожей:Стремительно-близок предел.Поверх переспелого летаОсин разжигая огни,Помчатся за убылью светаПоследние красные дни…<p>Начало</p>Начало, осень, пёстрый праздник:Цветы и речи, и звонок,И сын – улыба-первоклассник,Переступающий порог.В толпе нерослой новобранец,Любимый сын, любимый внук, –На нём ещё домашний глянец,А за плечами – новый ранецДля вечной тяжести наук.И вся торжественность моментаНа все иные временаНа фото и на кинолентыВ подробностях занесена.На поздравленья со слезамиИ пожеланья – в добрый путь! –Пытаемся его глазамиИз памяти своей взглянуть:Восторга больше, чем тревоги;И без дыхания почти –Шажок вперёд по той дороге,Где нет обратного пути.<p>Пора листопада</p>Пора листопада. И в осеньПоодаль от ярких лесовМой день начинается в восемьВ краю заводских корпусов.Меня не смущает нимало,Что в воздухе тонком спростаСлагаются – запах металлаИ запах сухого листа.В цехах азиатского лета,Где отсветы брызжут со стен,Доступны и сердцу заметыНегромких земных перемен.Давно понимаю: программаВ лесах и заводах – родня,Расписано в планах до граммаКоличество ночи и дня,Прибавок дождей в водоёме,И жёлтый, и белый груздок,И в заданном чтобы объёме,И чтоб в установленный срок.И кое-какие итогиУже обозначить пора:У дней золотых на порогеХолодные стынут ветра.Покуда не поздно светаетИ на сердце птичьем светло,Окрепшие, сильные стаиПодняться спешат на крыло.И листья снижаются плавно.И это всё значит: насталВ графе государственных плановЧетвёртый, последний квартал.<p>На Урале</p>Июнь – ещё не лето,июль – уже не лето, –Так на Урале испокон веков…СентябрьИз паутины эполетыУж нацепил на плечи грибников.В реке стемнелаЗвонкая вода,И, открываясь в предвечернем блеске,Парятлеса, поля и перелескиМеж небом и землёй…Но вот звездаЗатеплитсяНад зябкою планетой.Зима наутро выставит посты.И, просияв, замрёт душа от этойПронзительной и тихой красоты.<p>«Извечному забвенью вопреки…»</p>
