На правах звезды вечера я первая занимаю ванную — забрасываю влажные шмотки в корзину и шагаю под ласковый, теплый поток воды. Шепот струй напоминает шум дождя, и я, задыхаясь от усталости и невыразимой, сковывающей все тело боли, прячу за ним свои горькие слезы и сдавленные рыдания.
Лиза приносит мне успокоительную таблетку и травяной чай, и я, под тихие беседы родителей и перестукивание капель за окном, кутаюсь в одеяло и проваливаюсь в черный колодец сна… но вскоре подскакиваю, как от укола шилом в бок.
Ночь успела смениться хмурым утром, но город еще спит мертвецким сном. Лишь мой круглосуточно бодрствующий мозг функционирует в аварийном режиме и подбрасывает мне последнюю зацепку: даже если чат со Спиритом куда-то пропал, в сети должна остаться его древняя страница!
Свешиваюсь с кровати и подтаскиваю к ней рюкзак. Брелок в виде голубя, подаренный накануне, тоже куда-то потерялся, но я достаю телефон и с азартом пускаюсь на поиски Спирита. Набираю запрос русскими и латинскими буквами, проверяю все аккаунты из предложенного списка, но нужного не нахожу… Зато случайно цепляюсь взглядом за строчку:
В полуобморочном состоянии откидываюсь на подушку, вперяюсь в потолок и вслушиваюсь в монотонный гул дождя.
Он больше не страшный. Простая вода.
Права все же Лиза: я слишком увлеклась городскими легендами, придумала для себя идеального парня и с его помощью преодолела детские страхи и отпустила себе все грехи… Но я все равно мучительно жду, что прямо сейчас бесшумно откроется дверь, великолепный Спирит в рокерской косухе, с космосом во взгляде и с неизменной улыбкой на губах появится в комнате, возьмет меня за руку и вытащит из пучины депрессии…
Я знаю, отчего моя иррациональная уверенность в этом не желает погибать даже под тяжестью неопровержимых доказательств. В тот вечер, когда меня чуть не сбил самокат, я совершенно точно не видела лица человека, спасшего меня от столкновения. Значит, запомнить и перепридумать его светлый образ под себя я никак не могла.
Серость, холод, сонливость, разбитость одолевают не только меня — несмотря на позднее утро и согревающий аромат свежесваренного кофе, доносящийся из кухни, Лиза тоже кутается в плед и не спешит выходить к завтраку.
Если предположения Лизы показались мне неубедительными, то версия Шарка вообще не жизнеспособна: не стал бы их самодостаточный и гениальный Найденов придумывать суперсложную, но кривую схему, и использовать в ней меня. Не тот размах личности. При желании, он мог бы заявиться на фестиваль сам и стереть всех нас в порошок.
Проблема в том, что мы не знакомы, мои суждения о нем основаны только на рассказах других людей.
Какой он на самом деле? Откуда он взялся — не важно, в моей ли жизни, или в мое голове…
— А где Найденов живет? — спрашиваю в пустоту, но Лиза откликается:
— До совершеннолетия он жил в детском доме. Но недавно получил отдельную квартиру в тех гадюшниках на Хозмаше.
— Поедешь туда со мной? — я отвлекаюсь от разглядывания обоев и сбрасываю одеяло, но Лиза категорически отказывается:
— Нет, прости. Потому, что он полный урод, а еще потому, что в тот район даже полиция старается не соваться. К тому же… Фантом говорил, что Горе не появляется в своей квартире и никто, даже их куратор, не знает, где он обитает на самом деле.
— Мне очень нужно увидеть его. Лучше убедиться, что я сумасшедшая, чем осознавать, что мною опять воспользовались!
Лиза сочувственно качает головой и отключает свой телефон от зарядника.
— Смотри! — она перебирается на мою кровать и нажимает на «кружок» в чате их группы. — Вот так этот гений отбривает девчонок.
На экране возникает мрачная просторная аудитория, в которой я недавно была. Камера скользит по покрытому яркими красками холсту, и какая-то девочка, томно растягивая слова, рассыпается в комплиментах:
— Горе, ты такой талантливый. Боже, ты такой красивый… — но парень, сидящий спиной, не отрывается от работы, игнорит ее недвусмысленные подкаты и стойко молчит.
— Почему же ты всегда одинокий и грустный?.. Лично я предпочитаю быть счастливой. Можно, я сделаю счастливым и тебя?.. — пищит тонкий голосок, и парень, похожий на Спирита настолько, что я едва не теряю сознание, оборачивается и с невероятной усталостью отзывается:
— Видишь ли, Машенька. Счастье в умных людях — редчайшая вещь, что я встречал.
Девочка не сразу находится с ответом, однако, осознав, что ее изящно, но весьма жестоко оскорбили, отбрасывает дружелюбие и переходит в атаку:
— Хочешь сказать, что я тупая? Долго думал, да?
Парень все так же сосредоточенно замешивает на палитре нужный оттенок и усмехается:
— Спроси у Хемингуэя…
— Горе, ты, конечно, краш, но… Такой урод. Хочешь мое честное мнение?