«В грозу под высокими деревьями прятаться нельзя, — мысли у меня были холодны и чётки. — Подальше от этих дубов-великанов!»
Просвет. Полянка. Гриб. Огромный. С человеческий рост. Из дерева. Быстро к нему! Я схватил Дарью за руку, и мы понеслись под его спасительную шляпку. Теперь прижаться. К грибу. Не к ней.
Прижалась. Ко мне. Дрожа всем телом. От холода или волнения. Её руку так и не отпустил. Она подняла голову. На её ресницах блестели капельки воды. По щекам, словно слёзы, струились мокрые дорожки. Обняла. Наши лица были так близки. Дыхание смешалось…
Сколько времени прошло? Непонятно. Но именно в этот момент там, наверху, кто-то повернул кран и перекрыл воду.
— Дождя уже нет, — не сводя с меня огромных голубых глаз, то ли с сожалением, то ли с облегчением сказала она. — Пойдёмте. Нас, вероятно, уже ждут.
— Конечно. Идём, — ловя каждое движение её губ, согласился я. — Бывает же такое в природе.
Что именно меня поразило, понятное дело, пояснять не стал. Что со мной творилось? Кто бы мог подумать? В мои-то годы. Право слово, как мальчишка несмышлёный…
Говорят, трудности сближают. Не врут. Всё так и есть. Вроде бы подумаешь — гроза… А, казалось, что мы знакомы уже целую вечность. Нет, не так — целую жизнь.
Вышли из дебрей к аттракционам. И, о чудо! Дорожки сухи, а ребятки безмятежно играют на детской площадке. Здесь дождя не было!
Не успевшие вымокнуть — спасибо грибу, задумчивые, мы пришли в библиотеку, где нас уже ждали. Пора было начинать…
Небольшой конференц-зал библиотеки был, на удивление, полон. Вероятно, и вправду многие хотели увидеть писателя вживую. Как всегда, в основном это были женщины, причём самого разного возраста.
— Что может сказать женщина? — начала наше общение Дарья. — Читаешь и порой даже не веришь, что это написал мужчина…
— У вас есть рассказ «Ветер» — продолжила её мысль по виду учительница начальных классов (по крайней мере, мне так показалось). — Конечно, понимаю, что он, ветер, и есть главный герой. Но женщина! Так легко в ней узнать себя. Просто всё срисовано с натуры. Именно так я завариваю чай в чашке, накрываю блюдцем и всё остальное по сюжету. Наверное, многие себя узнают. Но вот ветер? Не думала, что он такой понимающий и добрый друг. Отличный образ.
Я пока что в разговор не вступал. Слушал молча. Вспомнил свой рассказ. Как писал, что чувствовал…
— А я-то думала, что, кроме меня, никто не впускает ветер в дом, — кокетливо опустив взор, сказала дама с голубым шарфиком на шее. — Причем, когда дни стоят относительно тихие или ветер параллелен окнам, десять раз проверю, открыто ли, и почему не дует? Не каждый мужчина способен думать так. Арсений, тысячу звёзд вам!
«Что тут скажешь? Приятно слышать такие отзывы. Чувствовал себя как на празднике. Ладно, понаслаждаюсь ещё немного, пока такая возможность есть».
Ненароком взглянул на Дашу. Заметил, но и тут не понял, не осознал её восхищённо-восторженного взгляда…
— Арсений! Мне нравится в вашем изложении неспешность и обстоятельность, — сказала женщина необъятных размеров и, видимо, с не менее широкой душой. — Мелкие детали выписаны так, что становятся маленькими шедевриками. Хочу сказать о вашем рассказе «В общем-то самый обычный день». Очень знакомое многим состояние: что такое не везёт и как с ним бороться? Ваш герой оптимист. Всё разрешает мудро, я на его месте рассудила бы точно так же.
— Человеку всегда лучше там, где его нет, — подумав, сказал я. — А вот мне там, где я есть. Видимо, в моих произведениях так или иначе это проявляется. Во всём можно найти что-то положительное. Скажем, ничего нет страшнее смерти — это очевидно, но именно она даёт избавление от всех забот и возможность перейти в иной мир. Иной, не в страшном смысле потери, а именно не такой как этот, причём, скорее всего, не хуже, так как время не имеет обратного хода и стремится хоть и по спирали, но только, вперёд и вверх.
— Всё, что у вас читала, очень понравилось, и лёгкость слога, и такое корректное «научание» жизни… — поделилась совсем молоденькая читательница. — Спасибо вам!
В который раз за сегодня стыдливо опускаю глаза к полу и краснею от удовольствия. Ведь похвала она… Словом, всем приятна.
— Своими книгами не стараюсь кого-то чему-то научить, лишь пытаюсь указать путь, которым идти, — пояснил я свою позицию.
— Понятно. И вот что ещё… Вы знаете, Арсений, — продолжила выступающая, — читаешь ваши рассказы и ощущаешь себя участницей описываемых событий. Так понимать, чувствовать и уметь передать состояние… Как вам это удаётся?
— Всё очень просто, — сказал я. — Не сижу на облачке, свесив ножки, и не слежу за героями, мол, что это они там, внизу, делают? Ага, пошли. Записываем. Теперь что? Угу, остановились — в блокнот. А нахожусь рядом с ними, чувствую то же, что и они, так же люблю, переживаю и ненавижу. Словом, варюсь с ними в одном котле, проживаю их жизни, а не смотрю фильм о них…
