Сингулярность Смерти полностью

Пробуждение в Нео-Вавилоне — это не столько начало дня, сколько констатация факта: ты всё ещё жив. Нейроинтерфейс вибрирует на моём виске — будильник, встроенный прямо в мозг. Никакого мягкого звона, просто грубое напоминание: пора платить по счетам. Срываю его, как пиявку, и на автомате отключаюсь от Матрицы. Там, по ту сторону соединения, бурлит жизнь, но сейчас — реальность. Хотя, какая тут реальность…

Комната — мой бетонный куб, забитый хламом. Кровать, стол, запчасти от компьютеров. Больше ничего и не нужно. Чем меньше привязанностей, тем легче сорваться с места, если придётся бежать. А мне здесь часто приходится бежать.

Кофе. Необходимость, как воздух. Выхожу в коридор. Там меня ждёт ржавая коробка автомата, извергающая тёмную жижу. Запах… машинного масла и отчаяния. Бросаю монету. Пью маленькими глотками, обжигаясь. Вкус соответствующий: горечь и надежда, что поможет проснуться.

Пока он изрыгает свой яд, я просматриваю новости на стене. Корпорации, политика, преступность. Ничего нового. Цикл бесконечен. Внизу экрана — сообщение. Лаконичное: «Добровольный уход. Кай. 20 лет». Фото размытое. Его лицо молодое, испуганное.

Ком в горле. Ещё один. Четвёртый за неделю. Это не может быть правдой.

Возвращаюсь в свою комнату. Компьютер ждёт. Старый, но надёжный. Собирал сам, по кусочкам, на свалках. Он — продолжение меня. Мои глаза, мои руки в этом цифровом болоте. Запускаю софт. Инструменты. Мои единственные союзники.

Начну с Кая. Что он из себя представлял? Молодой, амбициозный. Из тех, кто пытается выбраться из трущоб, пробиться наверх. Он работал на корпорацию, мечтал о карьере хакера. Это классика.

Взламываю его аккаунт. Сообщения… поверхностные. Друзья, семья, планы на будущее. Ничего криминального. Но что-то не даёт мне покоя. В переписке мелькают символы. Бессмысленный набор знаков, но в них чувствуется какая-то структура. Код. Но какой?

Взламываю его нейроинтерфейс. Рискованно. Но необходимо. Пытаюсь восстановить удалённые файлы. Если меня поймают… лучше не думать об этом.

Часы тянутся мучительно медленно. Код, код, код. Цифровой мусор. Наконец — зашифрованный файл. Защита серьёзная. Нужен другой софт, больше времени. Откладываю его.

Просматриваю историю браузера. Один и тот же сайт. Форум. Закрытый. Обхожу защиту. Теории заговора. Конспирология во всей красе. Корпорации, правительство, инопланетяне…

Просматриваю его сообщения. «Цифровое бессмертие», «контроль разума», «искусственный интеллект». Он верил во всё это? Параноик?

Или знал что-то?

В одной из тем — упоминание о культе. Цифровое божество. Контроль над сознанием через Матрицу. Слухи. Не более того. Но… может быть, это его ниточка?

День уходит на поиски. Усталость накапливается. Мысли путаются. Нужно отвлечься.

Вечер. Бар в соседнем квартале. Неоновые огни, дым, дешёвый алкоголь. Люди пьют, смеются, танцуют. Пытаются забыть о том, где они живут. Пытаются убедить себя, что всё в порядке.

Заказываю себе виски. Сажусь в углу. Наблюдаю. Все эти лица… они знают, что происходит? Чувствуют ли они надвигающуюся бурю? Или просто плывут по течению, не задумываясь о завтрашнем дне?

Вдруг — голос. “Ты — Глитч.”

Поднимаю глаза. Девушка. Розовые волосы, пирсинг, кожаная куртка. Хакерша.

«И что с того?» — отвечаю я, стараясь не выказывать удивления.

“Ты ищешь правду о 'уходах'.”

Как она узнала?

«Я могу помочь», — говорит она. «Но будь осторожен. Ты копаешь слишком глубоко. Это опасно».

Смотрю ей в глаза. Что-то в них есть… искренность? Может быть. Или просто хороший блеф.

“Почему ты помогаешь?” — спрашиваю.

Она пожимает плечами. “Не люблю, когда врут. И не люблю, когда убивают.”

Моральная дилемма. Доверять ей? Или нет? Полагаться на интуицию? Или на холодный расчёт?

Но выбора, кажется, нет.

“Рассказывай,” — говорю я. “Что ты знаешь?”

Она улыбается. Улыбка хищника.

“Многое. Начни с культа.”

Она придвигается ближе, и в её голосе звучит уверенность. Она рассказывает о том, что знает, и я понимаю, что всё становится намного сложнее, чем я мог себе представить. Я понимаю, что моя жизнь уже никогда не будет прежней.

Её звали Искра. Имя, как искра короткого замыкания в хорошо отлаженной системе. Она сидела напротив, потягивая из стакана какую-то сладкую бурду. Не в её вкусе, это было заметно. Она просто притворялась местной. Одной из тех, кто пытается забыться в этом баре.

Но Искра не была такой. Я чувствовал это. В её глазах горел огонь. Не огонь отчаяния, а огонь цели. Но что это была за цель?

«Культ», — начала она, не дожидаясь вопросов. «Они называют себя «Архитекторами». Они верят, что Матрица — это ключ к новому миру. Миру, где нет страданий, нет неравенства».

Я усмехнулся. “И как они собираются этого добиться? Загрузить всех в Матрицу и стереть им память?”

Искра покачала головой. “Всё сложнее. Они разработали технологию, позволяющую контролировать сознание людей через Матрицу. Они могут внедрять идеи, манипулировать эмоциями, даже стирать воспоминания.”

Мои пальцы сжались вокруг стакана. “И что, люди соглашаются на это?”