— Тоска зелёная…
— Оу! А правду?
Громкий вздох.
— Прости меня… Я перегнул палку…
— Долго же ты смелости набирался.
— Хотел характер показать… Но не могу,- хныкает.- Мне без твоего «доброе утро» тошно жить…
— Доброе утро… Почти… У вас четыре часа…
Он там облегчённо выдыхает.
— Ну, давай же!- тихо реагирую на фильм.
— Не подгоняй меня!- прикрикивает.
— Это не тебе.
— С кем ты?- ревностно.
— С большим накаченным лысым мужиком…
На экране Вин Дизель. И он там, в прямом смысле, горит на работе.
— Видео включи!- требует от меня.
— Как ты себе это представляешь? Мы тут одни, у нас интим и я включаю фэйстайм? Неа, не канает!- продолжаю свой пранк, не отрываясь от фильма.
Что творится…
— Включи!- срывается на рык.
Вау, мальчик! Да не заводись ты так.
Шуток совсем не понимаешь…
— Океюшки,- переключаюсь на видеозвонок.
Направляю камеру на экран кинотеатра.
— Симпатяга, правда? Тащусь от него,- тяну звуки сексуально и клацаю зубами.
— Он старый,- понимает, что я его развела.
— Не старый, а опытный… Тебе до него расти и расти.
— Сэл! Издеваешься?!
— Конечно, издеваюсь. Ты серьёзно поверил, что я тут с мужиком развлекаюсь? Я бы тогда на твой звонок не ответила, мне не до тебя бы было.
— Ты свободная…
— На приключения меня толкаешь?
— Нет. Я бы порвал любого, кто к тебе прикоснётся.
— Можешь моего стилиста порвать? Он предложил мне волосы отрезать.
— Передай ему, что если с твоей красивой головки хоть волосинка упадёт, я ему ножницы в жопу затолкаю. Твои волосы — это что-то нереальное,- на полном серьёзе.
— Боюсь, он от этого получит лишь удовольствие.- Хихикаю.- Алекс, едь домой спать. Выглядишь уставшим…
— Я две недели страдал…
— Всё! Твои страдания закончились. Объявляю мир. Отправляйся баиньки…
Он любит, когда с ним так. Недолюбленный ребёнок… Иногда мне его очень жалко — не хватает парню тепла и ласки.
Очень хочется сейчас обнять этого наглеца и укачать как маленького.
Закрываю дверь дома, когда звонит телефон. Достав его из сумки, вижу на экране имя Алекса. Пару дней назад он звонил, чтобы предупредить, что давая большое интервью какому-то блогеру, рассказал про меня и моём участии при его уходе от дяди Вовы. Плотненько последнее время общаемся, особенно по ночам.
— Привет!- быстро и весело выпаливает он.
— Привет! Я думала, ты меня забыл. Два дня молчок.
— Тебя? Да ни за что на свете! Работы много. У меня мало времени, я в самолёте на взлетной. Через две недели у меня маленький юбилей, так что жду тебя как почётную гостью.
— Через две недели — это когда точно?
— Седьмого июля.
У нас разница ровно полтора года.
— Седьмого я не могу. У меня седьмого и восьмого концерты в Сиднее и Канберре. А вот потом три свободных дня,- проговариваю разочарованно.
— Ладно…- задумчиво.- Решу проблему — отзвонюсь.
— Алекс, стой, не стоит из-за меня…- но он уже отключился.
Ведь отложит праздник, у него не заржавеет. Ради меня одной…
Перезвонил через день и сказал, что перенёс торжество на вечер девятого, если я не прилечу, найдёт и накажет. Жёстко!
Интересно даже как именно?
Ладно, не буду проверять, прилечу на его день рождения, не так уж это и сложно.
— Ба, а где мои костюмы бальные? В комнате в шкафу их нет,- заглядываю на кухню, где бабушка что-то готовит.
— Внизу в гардеробной. Мы их туда отнесли.
— Хорошо, а то у Алекса вечеринка в стиле латино. Мне платье соответствующее нужно.
Решил вспомнить наш вечер в Лос-Анджелесе? Или просто совпадение?
Спускаюсь на цокольный этаж и открываю первую гардеробную. Их там три. В них хранятся вещи, которые вышли из моды или занимают много места наверху. Можно всё отдать куда-нибудь на благотворительность, но бабушка считает, что мода циклична и лет через тридцать всё вновь будет стильно.
В первой моих платьев не оказалось. Во второй тоже, она забита вещами родителей. Надо бы их отдать кому-то… Зачем хранить?
Я побродила между вешалок, прикасаясь к одежде и вспоминая, куда и когда они их надевали. Мама всегда была примером стиля и вкуса… Вот в этом синем платье она была на юбилее папы, а в этом бежевом на новогоднем балу в Кремле. За каждым есть маленькая история.
Из-за двери раздаётся какой-то шум.
Горничная? Здесь внизу прачечная комната. Она там стиркой и глажкой занимается.
В коридоре никого нет.
Подхожу к двери третьей гардеробной и открываю. Слева слышится приглушённое хихиканье. Стаська! Это она так смеётся. Там её мастерская, где она пишет картины. Учится в Строгановке.
Направляюсь в ту сторону, но дверь заперта.
— Стаська, я знаю, что ты здесь. Открывай!- у меня почему-то на душе неспокойно, долблю кулаком.
За дверь шорох. Она там не одна.
— Открывай! Или я позову охрану, и они выломают дверь!- угрожаю ей.
Через минуту дверь открывается. От увиденного у меня просто падает челюсть. Там моя сестра и мой лучший друг Антон. Чем они занимались в мастерской не трудно догадаться по взъерошенному виду и раскрасневшимся лицам.
Злость быстро закипает во мне.
Убью скотину! Как ты посмел к моей сестрёнке прикоснуться?!
