Весна. Это новое. Весна никогда не повторяется. Почему-то всегда разная. Хочется навставлять сюда каких-нибудь ностальгических песенок.
Когда-нибудь я устрою концерт. С видом на вечерний город. Может быть в тот момент звёзды столкнутся, планеты сойдутся, и я почувствую себя счастливой как никогда. Мы все врубим фонарики. И покачиваясь в сумрачной прохладе, будем петь:
«Это льются звёзды на асфальт
Город забирает ночи мрак
Город забирает звезд сияние
Ты забыто, небо! Город в этом виноват»
Да. Я буду счастлива. Хоть мне и будет грустно.
Слушайте, блин. Мечтать можно.
Всем, кто считает также, вход на всё вышеописанное свободный.
Остальных ни за какие бабки не пропустим. Хотя.. Ещё посмотрим.
Весна-это классно, когда хочешь.
Хочешь. Хочешь. Хочешь.
Влажно, туманно и дымно.
Природа не то что бы лечит. Просто заставляет поверить в то, что ты счастлив. И тебе больше ничего не надо. Природа гасит эгоизм. Притупляет.
Вчера костёр, слёзы, музыка, горький шоколад.
Сегодня ливень, молочный коктейль, мармелад, вино, впитавшееся в землю. Снова слёзы.
Гулять под ливнями; слушать музыку; не стесняться; подмигивать; кусать губы (чьи) ; фоткать закаты; нюхать цветы; засыпать поздно; вставать рано; меняться на глазах у людей; улыбаться, вспоминая; чувствовать; хватать жизнь за грудки; расшифровывать сны; забивать; душиться в 100000 раз сильнее; чудить; не закрывать окна; не умирать.
Этот дождь! Да, да, именно этот. Который сейчас может капает за окном.
Этот шум! Единственный шум, из-за которого ты открываешь все окна. Чтоб слушать его. Он как диаграмма. Всё сильнее, сильнее и ты в это время дышишь чаще, ощущая его силу.
Вдруг он исчезает, слышен только стук воды из домовой трубы и шум машин, проезжающих по лужам. А ведь это минуту назад были не лужи и не ручьи, а сногсшибательные струи с небес.
Качающиеся на ветру деревья, их мокрая листва – божественно. Раз, и у тебя со лба стекает большая капля. Сразу вспоминаешь моменты, когда капли текут из твоих глаз. И понимаешь, что ты похож с небом. Оно сейчас плачет. Вдруг у него истерика!? Как его успокоить?
Пока ты стоишь и думаешь, дождь начинает лить заново.
…Ты, весь вымокший, подходишь к дому и чувствуешь себя невероятно счастливым. Вода смыла грязь не только с дорог, но и с души. Ты снова чистый. Снимай ботинки, подойди к окну. Там на стекле миллионы капелек, а за ними с новой силой плачет небо.
Пытаюсь понять поглощенных заботами людей, которые читают сейчас эти строчки. Я вот просто не знаю, смогут ли они понять и прочувствовать всё то, что я пишу. Есть ли в глубинах их душ ранимые части?
Я жутко чувствительна. Меня заставляют содрогаться самые мельчайшие детали. Слово. Взгляд. В каждом движении я пытаюсь найти скрытый смысл. Я буквально изучаю язык тел. Я плАчу из-за сделанных выводов.
Никогда не знаю чем всё закончится.
Кажется, я не могу быть холодной. А так хочется иногда..
Вроде бы снаружи камень.
Губы крепко сомкнуты.
Глаза смотрят прямо.
Нога на ногу. Будто вылиты.
А внутри разрывает всё тело и душу пламя.
Я вчера гуляла вечером. По мокрой траве. Кеды развалились и длинный подол платья стал тяжёлым от холодной росы и глубоких луж.
В таких вечерах есть что-то невероятное. Как в добрых фильмах с желтоватым фильтром.
В эти вечера влюбляешься в жизнь, пытаешься не замечать недостатки людей, становишься диким романтиком. А потом ночами плачешь и хочешь вернуть невозвратное.
Парни – это приходящее и уходящее.
Иногда они просто какое-то явление. Проявляются на горизонте. Не особо конечно называть парня не парнем. Но думаю они потерпят. Они же сильные.
..звучит слишком ужасно
Ладно, простите. Настроение такое. Плакать хочется.
Чувствую себя жутко умной и привлекательной. Чувствую себя той, которой недостоин мир. Интересно отчего такое чувство возникает?
Конец лета, я стою на остановке.
Облака как дым. Включенные фонари не дают сфокусироваться моим уставшим глазам.
Я не знаю как этот пережить или… может быть отпраздновать. Но празднуют что-то веселое. Тогда устроим поминки. В этом случае, думается мне, все наши взрывные воспоминания затмятся трауром и погребальным обедом. Нехорошо.
Нехорошо. До окончания лета 4 часа 41 минута. Ах ты ж!!!!
Может не относиться к этом слишком принципиально? Ну прошло и прошло
Пахнет уставшей землей и влажными листьями.
Слышно приближение осени.
Не грустно. Слегка тоскливо от быстротечности всего. Но ведь появляется возможность. Возможность полюбить что-то ещё кроме.
Да. Это любовь будет другая. С другим вкусом.
И это не отменяет шанса её счастья.
Любовь будет.
Будет со своей палитрой.
Будет новым блюдом.
Будет счастливой.
Обязательно, я верю.
И вот ты стоишь. На ветру. Холодной осенью, которая убивает всю твою внутренность. Хотя нет. Это не осень виновата. Это мой мозг убивает сам себя. Вот дурак!
И вот ты стоишь. В одной ветровке. На ветру. Держишь в руках последний осенний лист и буквально с ума сходишь.
И во ты стоишь. И небо начинает плакать вместе с тобой. А тучи и облака летят, как в видео с увеличенной скоростью.
