И ты думаешь, много думаешь. Зарываешься в этих мыслях, как в ворохе желтых листьев.
И ты стоишь. А об ноги трётся чёрный котёнок.
…Может это всё отпустить собакам под хвост? Ведь в конце концов всё что происходит вокруг – всего лишь химические реакции.
Осень, ребятки. Вроде вчера весна была. Вот быстро-то. Великий закон сансары. Механизм, заедающий судьбы. Всё-таки молодец Баста. Хорошую песню сочинил.
«Плевать.. ведь наши дети будут лучше чем мы»
Именно. Взрослые плюют. Только вслух об этом не говорят. И ещё не говорят о том, что дети станут лучше тех, кто их породил. Но это так.. примечание
Взрослые плюют. Может потому что они устали бороться? Смирились и ищут кайф в рутине. Махают рукой и решают что не стоит продолжать борьбу. Я в какой-то мере понимаю их. Они не видят живых примеров победы. Ведь все в конце концов становятся взрослыми..
Осень приходит быстро. И все начинают плакать. Заметно плакать или незаметно, не в этом дело. У всех насморк. Меланхолия. Зябь. Невыспавшиеся глаза.
Только некоторые замечают за туманом этих невзгод то, что увидеть удаётся только осенью. Обалденная природа. Бомбезное «кочинение» по утрам. Пар, а не дым, изо рта. Возможность увидеть жизнь под другим углом, как в калейдоскопе. Взгляд с поволокой… Приезжай как-нибудь осенью, за чашкой качественного чая продолжу список.
Осень-это не просто название времени года. Это состояние души. Не. Не старость. Осень-это тишина, которую слышат только избранные. Это когда пьешь много кофе. Слушаешь английскую музыку. Фоткаешь много. Грустишь, улыбаясь.
Осень ненавидит рутину. Не любит посторонних. Она избирает жертвы с тонкой душевной организацией. Своими длинными руками обнимает так, что внутри становится горячо.
Осенью просто надо бы научиться жить, а не существовать. Слабо? Я вот пробую. Пока нравится.
Осень.
В контрасте.
Одна осень в обличии притворного спокойствия. С разноцветным лесом и палитрой от красного до жёлтого. С тишиной. Без ветра. Это застывшее пространство.
Идёшь. С одной стороны дороги заброшенные сады, покинутые загорелыми дачниками. Без заборов, что можно видеть пролежалые яблоки и ржавеющие бочки, в которых тлеет трава неподвижным дымом. С другой лес. Не сбросил листву, но приготовился к предстоящим ветрам, дождям и бурям.
В ушах английская музыка. Нос закоченел.
Все до последнего нерва напряжено, но в то же время расслабленно. Опять парадокс.
И вторая очень. В темных вечерах. С кучей огней. С плывущими по трассе машинами. Со столиками в кофейнях.
Светящиеся гипермаркеты.
Хочется в такую осень закричать. Прорвать оболочку рутины, закрывающую весь этот вайб. Не душа, а бомба. Вот "раз" и взорвется. Эмоциями. Чувствами. Смехом. Плачем. Чем угодно.
В эти вечера нужны хорошие книги и сила воли, чтоб от нахлынувшего не признаться себя и другим о том, что копил многие месяцы.
Да, дружище. Это осень.
Сопливое настроение и не только настроение.
Осень. Грустный кайф. Пристальные взгляды. Резкие перемены и повороты.
Привыкай. Плачь если хочется. Не держи в себе. Осенью можно всё, не веришь?
Мы кому-нибудь нужны? Лично я кому-то нужна?
И нет. ПМС в этом не виноват. И дело не в пятнице и конце недели.
Бл. Мы имеет хоть какую-то минимальную ценность?
Для родителей. Ну это просто "согласно обычаю". Мы их дети. Просто "их". Будто они нас купили.
Окружающим? Одноклассникам, одногруппникам, знакомым, приятелям?
Хах. Это именно то, что случись чего, либо будут притворяться, что им грустно. Либо будут обсуждать и раскидывать какие-нибудь складные легенды, сплетни и сказки. Ведь фантазия у людей "ОГО-ГО"
Может им правда будет грустно. Может их даже передёрнет от "страшной" новости о моей кончине. Может. Все будут орать и соболезновать. Но толку от этого нет. Просто нет.
Да. Будут говорить, какой хороший был человек. Какой красивый. Умный. Талантливый.
Нет, люди! У вас нет никакой логики! Что мешает вам сейчас говорить тем кого вы любите: "Я тебя люблю". Тем кого цените: "Ты бесценен". Не будет никакой пользы если вы будете сыпать комплиментами на свежую могилу..
Мне 16. Мне всего 16.
И вспоминаются эти "падения с крыш камнем вниз" под трек ЛСП. А ведь что-то их заставило это сделать. Это не рофл. Они не шибанутые. Хоть и тиктокеры. Что-то случилось в их жизни!
Я обожаю эту жизнь. Эти деревья, огни вечером, запахи весной, добрые слова, взгляды, музыку, людей, улыбки. Я даже грусть люблю. Свои слезы. И усталость. Правда люблю. Люблю много чего в этой жизни.
Но осознаю, что это лишь мои ощущения. А всем вокруг плевать. И я плачу. Что наверно никто не пожалеет, что я ушла из их жизни.
Хотя, наверное, это просто закон сансары. Огромный механизм, заедающий судьбы. Мы не достойны, походу, того, чтобы нас помнили. Мы не имеем право просить, чтоб нас ценили, как какую-то редкость. Потому что мы не редкость.
я никогда не видела настоящей любви между двумя
я видела только влюбленность
(ну кроме случая, когда сегодня Коля И притащил Ладе Ш из дома дранников с стаканчиком сметаны, потому что "он любит её")
