Бреду ли я полем душистым,По кручам ли диким взбираюсь —Дышу пьяным воздухом чистымИ радуюсь отчему краю.От Рюрика земли РоссииВ кулак собирались веками.Кровавые дни тиранииОмыты скупыми слезами.Мы многим обязаны предкам,Им жить под ярмом не хотелось.Сражались за Родину крепко,Спасало упорство и смелость.Дорога к свободе сурова:Прошли через иго и смуту.И если б не сечь Куликова —Не быть в сорок пятом салюту.Мы приняли знамя победы.Наследие прошлого – свято!Его нам оставили деды,Их славой и честью богаты.Пусть будет Держава всесильной,Хранимой от войн и распада,Пока в сизой дымке кадильнойГорит пред «Казанской» лампада.<p>Человек-великан</p>Дом Павла Флоренского – маленький домик.Он выстрадал много за век роковой.Стоит и поныне – застенчив и скромен,Заросший сиренью, на горке крутой.Учёный, священник, поэт и мыслитель,Здесь жил «Леонардо» Великой Руси.А рядышком Лавра – Святая обитель,Источник его вдохновенья и сил.Сюда приезжали Шергин и Волошин,Сам Нестеров с кистью стоял во дворе.Спокойный уклад большевизмом отброшен,И в пропасть страна понеслась в ноябре.Ты мог бы уехать, обет не нарушив,Но выбрал Голгофу – дорогу Христа.Сгубили пигмеи безгрешную душу,Невинная кровь в Соловках пролита.Смотреть тяжело в документах зловещих,Каких величин достигал беспредел!..Ранимое сердце с надрывом трепещетОт страшного слова в анкете – «расстрел».Воздвигнутый крест, всем за веру страдавшим,Напомнит потомкам о жертвенном дне.Забыть невозможно о подвиге Вашем,Со Всеми Святыми теперь наравне.Дом Павла Флоренского – маленький домик,Но в нём проживал человек-великан.В истории нашей на самом изломеРоссии истерзанной Господом дан.<p>«Огни провинциальных городов…»</p>Огни провинциальных городовЛампадным светом теплятся тоскливо.Простая жизнь идёт неторопливоПод скрип и шелест стареньких садов.Дома покрыты пылью вековой,И мало что меняется с годами.Все улицы, размытые дождями,Устремлены к дороге столбовой.Я здесь мужал – в затерянной глуши,Под марши первомайских демонстраций.Среди кустов сирени и акацийФормировался мир моей души.Была ещё краса родных земель,Наполненная белыми церквами.И Благовест, и Пасха с куличамиМою оберегали колыбель.Народ глубинки добр и терпелив,Привык по жизни обходиться малым.Как и во всяком месте захудалом,Одна отрада – пиво на разлив.Преград не зная, тополиный пухЛетит в начале лета ошалело.На ладане и ветхости замшелойЗаквашен русский уникальный дух.<p>Моему городу</p>
