В архивах памяти лежит ещё так многоВсего того, что надо разобрать,Но с прошлым разбираться уже поздно,Как невозможно что-то потерятьТого что — не потеряно когда-то…И не найти того, что не сбылось,Как не найти сегодня виноватых,В том, что в том прошлом что-то не сошлось…Случилось всё так, как тогда случилось…Жизнь не история — нельзя переписать…Что сбылось, то давным давно уж сбылось,Лишь вспомнить бы и внуку рассказать……Архивы памяти своей я поднимаю:На божий свет средь разной чепухиНе только дни счастливые всплывают,Но и давно прощёные грехи…Так может быть, не стоит в днях копаться,Чтоб внука не пугать — я не такой,Каким сейчас хочу ему казаться —Не добрый, не плохой и никакой…Себя судить, навряд ли, объективно…Но где же мне найти того судью,Который бы, как не было б противно,Жизнь за меня бы осудил мою?<p>Старые вещи</p>Не упрекайте стариков в любви их страннойК иным вещам, для вас они — лишь хлам…Ведь в тех вещах вся жизнь их — их приданое,Всё, что осталось от их милых мам…Когда-то руки мамины касалисьТех старых, но таких родных вещей…Они тепло души её вобралиИ в них осталась память прошлых дней…Они теперь для них — всё что осталосьОт жизни прошлой в памяти больной…В них мама рядом с ними здесь осталась,Хотя давно ушла в тот мир иной…Когда-нибудь вы тоже, став седыми,О маме вдруг начнёте вспоминать,Как вместе с ней вы были молодымиИ смысл вещей начнёте понимать…<p>Послушай, мама</p>Тебе бы написал, моя старушка,Но жаль, не знаю адрес на тот свет…Тогда меня, родная, ты послушайИ не беда, что рядом тебя нет…Я знаю, видишь ты меня и слышишьЯ ощущаю, что ты где-то здесь,Я чувствую, как надо мной ты дышишь,Как колыбельную свою поёшь мне песнь…Я буду, мама, спать теперь спокойноСном маленького мальчика, ведь ты —Ты снова не уйдёшь, мне сделав больно,Как в прошлый раз, туда к своим святым……Проснулся утром я давно не мальчик,А мамы моей снова рядом нет…А на полу, как в детстве, солнца зайчик…Быть может это моей мамы след?<p>В нашем старом городке</p>
