Над Восточной улицей снова небо хмуритсяДождь, почти по-летнему, льёт как из ведраРедкие прохожие мокрые, как курицы,В будках псы цепные лаются с утра.Нежный звон бубенчиков и коров мычаниеС пастухом бредущих в мокрые поля.На улицу Восточную вернулось утро раннееИ улица проснулась, а с улицей и я…День новый начинается на улице ВосточнойИ на других таких же в нашем городкеИ всё сегодня будет, как и вчера. Уж точно!Ни что здесь не меняется — одна вода в реке…И город этот маленький не зря зовётся Тихвином.Всё также — век за веком, с утра и до утраЕго шли дни и годы — размеренно и тихоИ так же дождь, бывало, лил, как из ведра…И только те, кто жили на улицах тех наших,Куда-то уходили — навечно иногда……Теперь я постаревший, и мне уже не страшно,Ведь я в любимом городе останусь навсегда…<p>Идеалы</p>В нашей жизни очень малоНам осталось идеалов:Идеальная жена…Идеальная война…Идеальная работа…И на всех одни заботы:От дурного спрятать глазаИ от прочего соблазнаИдеальную жену…Идеальную войну —Уничтожить на планете,Чтоб спокойно спали дети…Никакой другой заботы:Есть любимая работа…Есть красавица жена…Ну, а если вдруг война —Мы бы с тёщей воевали…Но я, думаю, едва ли —Жили б в мире и покое!…Только мир, увы, устроенЧуть иначе… Чья вина?Идеальная жена —За другого отдана…Идеальная работа —Значит, до седьмого пота…Может, это и нормально,Что не всё в нас идеально?<p>В рутине будней</p>О женщинах нельзя писать романыО женщинах писать должны стихи!Но мы в рутине будней, как не странно,К поэзии, и к женщинам — глухи,Предпочитая мыслить скучной прозой…На ямбы и хореи нам плевать,Ведь слово «план» с прекрасным словом «розы»Нам некогда в приказах рифмовать…<p>Бабушка</p>Вздыхает бабушка и пальчиком махровымСтолетней варежки (самой не меньше лет)Сквозь роспись января в лучах багровыхПытается пробиться в божий свет….Совсем устала: «Что ж, ты, окаянный,Всё затянул»! Мне стало её жаль,Открыл окно: там лес стоял стеклянныйИ даже воздух — звонкий как хрусталь…Не видел в жизни я такого чуда!— Эй, бабушка, ну, подивись и ты!Она лишь проворчала: ох, как трудноМне помирать средь этой красоты…<p>Безгрешных нет</p>
