Снова молния… гром… и зеленовато-фиолетовый луч… И сразу – тьма! Непроглядная, словно кто-то повернул выключатель…
Антон открыл глаза. Он лежал на диване в небольшой комнатке, оклеенной старыми обоями… Круглый стол, старый полированный шкаф, тумбочка с телевизором, в углу – раскладное кресло. А в кресле…
В кресле сидел небритый мужчина лет сорока пяти, с рыжеватой растрепанной шевелюрой, в розовой рубашке навыпуск и в коричневых, давно вышедших из моды брюках…
Щеголев!
– Виктор Иваныч! – дернулся, подскочил Антон. – Господи-и…
– О! Проснулся наконец… – архивариус обрадованно потер руки. – А тебя тут подружка твоя дожидается… Сейчас позову… Вера! Верочка!
Щеголев выглянул за дверь, обернулся и виновато развел руками:
– Видно, к автолавке пошла. Она собиралась… А знаешь, жиличка-то у Эльвиры, ну та, нерусская – велосипед на болоте утопила! Так хочет нас попросить, чтоб помогли достать…
