я не знаю, что в этом городе хуже:трубы или вода.мое сказанное тебе – неуклюже.вырваны провода.подозрения – брошенность и ненужность,расстояния – блеф.ты меня, как уставшего странника в стужу, —не под крышу, а в хлев.и не буду ни хищницей, ни сердцеедкой:я гнилое не ем.там, где выложат путь мой сухие ветки,будет мне Вифлеем.там, где скажут – пусть тихо и всуе – имя,будет мне Массолит.знал бы ты: я с тех пор не могу с другими,и не тронь – не болит.
апрель 2014
<p>И. Б.</p>когда кончается смысл мимикрировать под равнодушие,когда все больше мыслей и меньше рыданий в душе:ты плачешь только от боли борьбы роговицы и ветра,когда ты знаешь вопросы, уже не ища ответов.когда ты жертвуешь качеством жизни ради ночлега,когда уже постигаешь величие нановека,когда в случайных и смелых мечтах мнишь себя великим.и появляется Друг, что делил с тобой мысли и книги.и на экране всплывает единственная могила.и – наплевать, что в трамвае – тебя покидают силы.твой Друг ходил там один между серыми и немыми,он вслух читал твои строчки и даже назвал ему имя.поспешно гаджет в карман. ты не дышишь, забыв все на свете.и только чувствуешь: у роговиц поднимается ветер.и ты как будто не здесь, не в гремящем пустом трамвае.ты повторяешь: «он знает меня, он теперь меня знает».
апрель 2014
<p>«я уже не люблю капучино с корицей…»</p>я уже не люблю капучино с корицей,но, случается, пью ради метаболизма.моим близким друзьям хорошо за тридцать,и моя красота – это больше харизма.ты все правильно делаешь, doesn’t matter,как в реальности (не через фильтр инстаграма).между нами ну максимум пять километров.да, лет восемь назад это было бы драмой.будет время – сходи на «Любовников» Джармуша,там про нас. про других нас. не тех, чем стали.я постарше, чем раньше, не тот пожар уже,но я помню, как было. и помню в деталях.
май 2014
<p>«и пока ты там пьешь дорогие вина…»</p>и пока ты там пьешь дорогие вина,на террасах питаешься-дышишь морем,я ращу в себе тягу губить невинных,унижать промахнувшихся, мстить героям.и пока ты там мыслишь о чем-то высшеми читаешь запоем макулатуру,я себя нахожу между Сартром, Ницшеи Камю, а бывает – последней дурой.и когда тебе больно – во мне воют раны,и когда тебе плохо – не засыпаю.мы не виделись долго, мы встретились рано,но я вижу насквозь тебя, как слепая.и детали находятся без усилий.Эмпиреи в огне, чем не проще – Аид?ты красивее всех, кого я любила(как теперь часто кажется – делала вид).
