Вползла ко мне в душу, всю грудь расцарапала,Свернулась, уснула. Я только вздохнул,Как в горло – интимность. Нагая. Две капсулы.И тянется сладкой помадой до скул.Инъекция чувств – чтобы сердце забилось,Рот в рот – ностальгию по жадным губам.И меткие пальцы, уверенно, с силойУже прижимают ее. Не отдамНи гари, ни горю, ни боли, ни убыли.Она меня лечит. Духовно. Собой.Вдыхает весь мир. В полумыслие? В губы ли?И скальпель по коже – лиричной резьбой.Разряд красоты, восемь кубиков творчества,Огонь внутривенно, озноб по груди.Из сердца все пьет – до небесного, дочиста.Но с ней я как-будто уже не один.Но с ней мне – что в ад, что на небо, без разницы.Но с ней я могу оставаться собой.Слова отражаются, время смеркается…Такая у нас, что поделать, любовь.<p>«Исписанными желтыми страницами…»</p>Исписанными желтыми страницамиОсенних листьев и осенних лицМы станем завтра. Плакать? Веселиться ли?Бежать до новых мысленных границ?Любить или вернуться в одиночество,И молча видеть, как тоскует век,Как Богово немыслимое зодчествоЛомает неуместный человек.Мы потеряли что-то между смыслами.Душа ушла, в бездомный дождь ушла.Бог прячется, как только слышит выстрелы,И в мире наступает тишина.И в мире все – непонято, не принято,И в мире мы – чужие для чужих.И мир разрезан по законам прибыли,И в мире я – над пропастью во ржи.А в пропасти – глобальная кастрацияУма и чувств. Постой, останься тут.Бог умер? Скальпель. Свет. Реанимация.Рот в рот. Вдыхая жизнь и красоту.<p>«Пару строчек зимы – это все, что тебе обещаю…»</p>Пару строчек зимы – это все, что тебе обещаю.Пару строчек снегов, пару строчек веков и грехов.Пару строчек лишений, мишеней, прощений, прощаний,Пару строчек, написанных рябью стареющих слов.Опоздает письмо. Время сложится в лед и застынет,Превратится в итог и исток, в бесконечный вокзал,На который надышит слежавшийся к вечеру иней:Опоздали стихи. Опоздали. И ты опоздал.Это выстрел судьбы, это выстрел, оставшийся в прошлом,Чтоб догнать и убить тебя здесь, на руках у зимы.Это самая крайняя, самая злая оплошность.Это голос из тьмы, это плачущий голос из тьмы.Это чувство вины. Это смотришь кругом обалдело,А вокруг – это жизнь, это ночь, это ты и толпа,Это небо вокруг, это звезды, и нет им предела.Это люди вокруг. Все чужие и нет им числа.А на рельсах – слова. Их читатель не совесть, а поезд.А на рельсах – слова, лабиринт кровеносных систем.Пара строчек зимы. И под ними – знакомая подпись.Пара строчек зимы, не прочитанных больше никем.<p>«Тебе хотелось жить. Но жизнь сжимала жгут…»</p>
