Говорят, многие просматривают свою жизнь, умирая. Слышал, так работает мозг в последнее мгновение. И я тоже просматривал. Не совсем событиями. Вдруг посмотрел со стороны на то, как живу. Живу очень долго.
Словно, все это был черновик, ради того, чтобы когда-нибудь начать жить начисто. А начисто не случилось.
Это хреновое ощущение! Словно тебя кинули.
А меня нельзя кидать!
Хотя, я уже не способен, наверное, "начисто". Жизнь меня изменила в какую-то узко заточенную версию.
Такая вот засада...
И перед тем, как сознание мое залило белым молоком, я пожелал другую жизнь. Без роскошных своих клеток, без охраны, без охоты на меня, без дорогих блядей... Нет, дешёвых, конечно, тем более не надо!
И сейчас в неадеквате хлопаю глазами и пытаюсь понять, что значит "другая".
Вот, женщина, которую я хочу.
Вот, сын...
А вот я.
Но я не могу попробовать никаких альтернативных версий. Я все ещё умираю. И я все ещё пленник и хозяин Сезама. Моя жизнь всё ещё - охота и битва.
- Данияр, там наш медик... Мне пропустить? - возвращает меня в реал голос Сэма.
Здесь в одном из гостевых домов, безвыездно живет человек, который ставит мне капельницы и делает переливания. Следит за состоянием, чтобы в случае чего оказать первую помощь до приезда скорой.
Он не знает - кто я. Он не знает мой диагноз. Он не знает - где он. Только свои обязанности.
- А где он был, пока я умирал? - прокашливаюсь, пытаясь вернуть силу голосу.
В теле такая слабость, что говорить - это серьезное усилие.
- Где он был?
- Эм... В туалете.
- Где?!
- В туалете...
- То есть, он чуть не просрал мою жизнь?! Уволить!
- Совсем "уволить"?
Моя команда не любит ликвидаций, но иногда мы вынуждены.
- Да нет, просто уволь... Это не преднамеренная диверсия. Но мне не зашла!
Отмирая, младший Омаров начинает истерично ржать.
- Чо угораем? - скашиваю на него строгий взгляд.
- Хочу и угораю! - дерзко. - То, что я дам тебе костный мозг, ещё не значит, что я желаю общаться и буду отчитываться перед...
- Марго, вставь ему кляп, ради бога! - перебивая, цежу я. - Пока я ему голосовые связки не подрезал!
Наговорит сейчас нам проблем.
- Себе подрежь. Яйца. Наплодил...
- Артем! - одергивает Марго.
Сразу затыкается.
Магия...
- Данияр, скорая приехала. Отпускать их? - из динамика.
- Нет, - командует Марго, надевая мне маску с кислородом. - Сейчас подышит и поедем. Тянуть больше нельзя. Стерильность мы все равно нарушили. Готовьте охрану на выезд. Где респиратор? - ищет в ящике.
Ловлю ее пальцы. Сжимаю. У нее теплые руки, а у меня холодные онемевшие. Красивые руки… Гибкие длинные пальцы. Короткие ноготки. Пропускаю свои пальцы, между ее. Сжимаю кисти в замок. Кайфую от возможности прикасаться…
- Ты готов, Артём?
Вздыхает.
- “Хьюстон, у нас проблема…”
- Ну что еще? - складывает на груди руки Марго.
- Мне нет восемнадцать… - прикусывает виновато губу.
- Твою ж мать… Дан, я же спросила - есть ли ВЗРОСЛЫЕ дети.
- Ну он взрослый… нет? Смотри какой бычара…
- Нет! Дети не могут выступать донорами! Только в некоторых случаях - брату или сестре. Взрослым - нет!
Закрывает лицо руками, с подачей - “вокруг одни идиоты”!
- Так что - чемоданы обратно паковать?..
- Марго, ну ты же крутая. Придумай что-нибудь… - виновато сводит брови Артём.
Стучит задумчиво пальцами по стене.
- Придумала… Поехали. Если меня посадят, выбей мне одиночку, - щелкает пальцами.
Смотрю ей в глаза.
- Я выбью всех, кто попытается.
- Шахова там опять что-то вертит. Мало ее лицензии лишили. Правила и законы не для нее же писаны...
Стайка медсестер на лестнице, которых выселили временно из отделения, не замечая меня, обсуждают за спиной.
Да, Шахова опять! На то она и Шахова.
- Весь младший персонал, как щенков из бокса выставили! Где это видано?
- Я вам говорю, она спит с Бергманом. Поэтому - неприкасаемая!
- Окстись, ему семьдесят.
- Значит, спит с кем-то из министерства!
- Нас тётка курирует какая-то...
- Ну и что - как там у меня дела на личном фронте? - с ядовитой ухмылкой спрашиваю со спины. - Любовники, любовницы?
Стайка, толкаясь, перетусовывается, синхронно делают шаг назад, поворачиваясь ко мне лицом.
- А мы не про Вас, Маргарита Андреевна... Извините... - сбивчиво и вразнобой.
- Кыш.
Разлетаются с пути. Спускаюсь на пролет. Там племянник мой, Игорь. Я велела срочно явиться.
- Чего случилось? - подозрительно.
- Паспорт и полис, - тяну руку.
- Зачем?
- Оформлю тебя как донора, пока есть возможность. Тебе точно не повредит, на третьем курсе, Ильина ставит донорам автоматом.
Он учится в медицинском. Ну как учится... Косит от армии и зарабатывает баллы перед отцом, моим братом.
- Оу! Круто... А чего это ты такая добрая?
Обычно, я с него семь шкур снимаю. Ибо мальчик у нас балованный - эгоист, нарцисс, балбес.
- Ты хочешь об этом поговорить, или хочешь статус донора?
- Держи, - поспешно отдает мне документы.
Так то...
Молча прохожу мимо девочек. Которые замолкли и мнутся, отводя взгляды.
В боксе действительно из персонала только я и ещё пара надёжных медиков, которые понимают, что такое вип-пациенты под охраной.
Охраны много...
