Присаживаясь на подоконник, смотрю в окно в сторону больницы, пытаясь перезагрузить перегретый мозг. Что дальше?
Уверена, Крамор проверит и здесь, если уже явился. Поэтому, Дана надо срочно увозить.
- Так... - шлепаю его по небритой щеке. - Просыпайся, спящий красавец.
С недовольным мычанием вяло отворачивает лицо.
- Данияр! Дан! Подъем, - поднимаю веко.
Морщась, снова отворачивается.
- Что ж с тобой делать? - веду пальцем по обострившейся скуле. - Не целовать же.
Поправляю его респиратор.
На виске - едва заметный шрам от ветрянки.
Так он может до вечера в коматозе плавать.
- Дан...
Колоть стимуляторы после остановки сердца не решаюсь.
Достаю телефон, чтобы позвонить Стасу. И вздрагиваю, слыша шаги в нашем тоннеле.
Что ж так быстро?!
Срываюсь с места, толкая носилки.
Куда?! Куда?...
Взгляд падает на холодильники для тел. Температура там два градуса. И живого человека туда нельзя, но... Левая средняя ячейка в конце ряда давно не морозит. Нам все не могут починить...
Рывком выдвигаю ее. Подкатываю носилки.
- Ну что, Маргарита Андреевна, ты зачем тело качаешь? - засучиваю рукава. - Правильно! Чтобы прекрасных мужчин на руках носить.
Сначала стягиваю верх тела на стальное полотно ячейки, потом низ. Благо, оно чуть ниже носилок по уровню.
- И тихо мне тут! - с угрозой шепчу я.
Закрываю, стараясь не шуметь.
- Есть кто живой? - голос Крамора.
О, Господи... Ты слишком хорошо обо мне думаешь, подкидывая такие задачки.
Срываю маску с лица, и через секционную, где мы вскрываем, иду к нему в коридор. По дороге натягиваю перчатки и хватаю скальпель с подноса, рядом со вскрытым телом.
- Привет, Марк... - держу перед собой руки, словно меня оторвали от вскрытия.
Опешив, он дергает удивленно бровями.
- Надеюсь, это не угроза? - с ухмылкой кивает на скальпель в моей руке.
- Только если встреча опять случайная…
*- ИМХО (IMHO) — известное выражение, означающее «по моему скромному мнению» (с англ. In My Humble Opinion). В русском языке пользователи часто расшифровывают «Имхо» по-своему: «Имею Мнение, Хоть и Ошибочное».
В себя прихожу от головной боли и надсадно стучащего сердца. Воздух спертый... Дышать тяжело...
С трудом разлепляю веки. Тьма… Темная и густая. Неестественно черная!
Вторая мысль - я ослеп?!
- Эй?!
Панически дергаюсь, подтягивая колени. Они неожиданно врезаются в низкий потолок, а локти, словно, в сталь. Специфический звук глухого удара.
И голос мой звучит здесь очень глухо, словно я в маленькой коробке.
Застыв, слушаю грохот сердца.
- Что за херня?!
Трясущимися руками ощупываю узкое пространство вокруг. Воздуха не хватает!
Стягиваю на подбородок свой респиратор.
Я что, блять, в цинковом гробу?!
- Эй!
Врезаюсь кулаками вверх, отбивая локти о стены.
Никакой реакции извне.
Ну этого же просто не может быть!
Так... Так...
Закрываю глаза, паникуя еще сильнее, от нехватки воздуха. Силы мгновенно исчезают, становлюсь мокрым насквозь.
Это ж самый страшный сон, мать вашу, быть похороненным заживо! Как это произошло?!
Вторая неудачная попытка сдохнуть за сутки. Это перебор!
Громко дыша, пытаюсь прислушаться.
Нет, это не гроб. Гудение какое-то...
То ли как промышленный вентилятор... То ли большой рефрижератор...
Кладу мокрые ладони на потолок и пытаюсь сдвинуть себя в разные стороны.
Руки, онемев, падают от слабости.
Ну, заебись!
Начинает отключать от нехватки кислорода.
Какой-то глухой далёкий стук. Словно через толщу воды.
Напрягаясь, ощупываю швы над головой. И зацепившись за выемку пальцами, с рычанием, из последних сил делаю рывок!
Неожиданно эта штука поддается, выкатывая меня торсом на яркий свет.
- Боже, блять! - испуганно отпрыгивает от меня в сторону Артем, отдергивая руки.
- Перекрестись ещё, - хриплю, быстро и глубоко вдыхая кислород. - Где я, мать вашу?
- В холодильниках для трупов.
- Как романтично... И кто это меня так закошмарить решил, м?
Хватаясь за стальную ручку на соседней ячейке, пытаюсь подняться.
- Марго.
Артем делает шаг ближе, видимо сообразив наконец-то помочь. Но вместо этого соседняя ячейка выезжает, обдавая меня холодом.
В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп.
Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку.
- Где, бля, эта королева мертвых? - кое-как выкарабкиваюсь я.
- Ее Крамор увел.
- Крамор?.. - шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза.
- Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице.
- А что вообще произошло? - оглядываю морг.
Запах...
Морщусь.
- Не знаю. Примчались фейсы. Мы привезли тебя сюда.
Марго - затейница, мать ее!...
- Я ждал в кабинете. Потом она написала, велела открыть тебя.
- Чего так долго шел?!
- Нормально я шел! Просто там... труп вскрытый, - бросает брезгливый взгляд на выход. - Я не сразу догнал, что проход сюда через то помещение.
- Трупов боишься?
- Мало приятного...
- Живых бойся.
- Короче, - бурчит недовольно. - Марго нам велела тихо ждать в ее кабинете. Потому что сейчас придет персонал.
- Ну, веди в кабинет.
Держась рукой за стену, плетусь за Младшим.
Труп действительно вскрыт. Треш...
